Dans la lumière tamisée de l’entrepôt, la densité de sa silhouette était terrifiante. Son dos était une carte de muscles tendus et de cicatrices irrégulières. Ses épaules larges et épaisses depuis des années, portant de lourds sacs à dos et des hommes blessés. Il ne frappait pas les sacs avec le rythme et le rebond d’un boxeur sportif. Il a attaqué avec l’intention concussive de briser les os d’un homme entraîné à tuer dans des espaces confinés. Chaque coude, chaque genou, chaque projection de hanche était exécutée avec une efficacité terrifiante. Il n’y eut aucun mouvement inutile. Il n’y avait pas d’ego. Il huilait la machine.
Pendant 4 semaines, Nathaniel se réveillait à 4h00 du matin. Il a couru 5 miles en gilet de 40 livres. Il s’entraînait à des techniques de brisement de membres, des étranglements coupant l’apport sanguin en quelques secondes, et des clés articulaires conçues non pas pour frapper, mais pour neutraliser définitivement un combattant ennemi. Il adaptait son combat militaire létal aux règles du tournoi. Il jouait son jeu, mais avec un niveau de violence qu’ils ne pouvaient même pas comprendre. Le matin du tournoi, l’atmosphère à l’Ironclad Athletics était électrisante.
Les gradins avaient été retirés, des food trucks locaux stationnés à l’extérieur, et un immense cercle avec des tapis rembourrés avait été installé au centre de l’installation. Les jumelles Foster étaient dans leur élément, entourées d’une escorte, portant des rash guards personnalisées assorties, parlant fort aux caméras et prédisant les parades du premier round. Nathaniel arriva silencieusement par la porte arrière. Il portait un simple T-shirt noir et un short foncé. Il portait un petit sac de sport. Il n’avait pas l’air en colère. Il ne semblait pas nerveux. Son rythme cardiaque se maintenait à un frein 50 battements par minute.
