Estaba húmedo con el sudor de otra persona. Holland miró el guante. Sintió una resistencia profunda y pesada en los huesos. Se levantó lentamente, cogiendo la tableta. Le resultaba extraño y barato en sus manos.

“Póntelas”, ordenó Trent, adoptando una postura suelta y arrogante, rebotando ligeramente sobre las puntas de los pies. “Yo me quedo con un 10%. Solo tienes que sostenerlos a la altura de la cara. Si te asustas, simplemente cierra los ojos. Holland metió las manos en los guantes.

El Velcro le arañaba las muñecas. Levantó las manos, colocandolas a una altura neutra estándar. No dijo ni una palabra. Simplemente miró más allá del hombro de Trent, fijando la vista en una mancha en el espejo detrás de él. Trent empezó a moverse.

Era rápido. Holland se lo concedería, pero fue una velocidad caótica e incontrolada. Lanzó una rápida combinación de cruzado con jab. Smack. Smack.

La fuerza reverberó por los antebrazos de Holland, pero ella la absorbió sin esfuerzo, desplazando su peso media pulgada para anclar la energía cinética a través de sus talones en la colchoneta. Trent frunció ligeramente el ceño. La mayoría de los principiantes perdían el equilibrio con sus golpes. Incluso cuando los tiraba, asumía que simplemente no había golpeado lo suficientemente fuerte. Un poco más arriba, chaval, ladró, dándose golpecitos en la barbilla.

No apunto a tu pecho. Holland subió las almohadillas una pulgada. Estaba intentando aparentar incompetente. Dejó caer los hombros, su postura estrecha y temblorosa. Quería que esto terminara de una vez.

Quería volver a su apartamento vacío y dormir. Trent lanzó otra combinación, un doble jab, seguido de un potente gancho de derecha. Golpe, golpe, crack. Puso mucho peso en el gancho. Era un puñetazo de matón diseñado para intimidar, sacudir los hombros del portador de la almohadilla y afirmar su dominio.

Holland sintió la vibración subir hasta su clavícula. Dejó que su brazo izquierdo se derrumbara ligeramente, actuando como si el golpe hubiera abrumado su estructura. Retrocedió medio paso, mordiéndose el interior de la mejilla. “¡Guau! ¡Manteneos firmes! Trent se rió, mirando por encima del hombro a los otros cinturones negros.

Algunos de ellos se rieron. “Tienes que prepararte. Ponle tu peso. Vale, murmuró Holland, con voz plana, sin ninguna inflexión. Probemos unas patadas, dijo Trent.

Sujétalas juntas contra el estómago. Holland bajó las almohadillas, cruzando los antebrazos sobre el plexo solar. Odiaba sujetar por diversión, especialmente de los aficionados. Nunca tuvieron el control. Trent dio un paso atrás.

No se molestó en preparar el ataque. Simplemente plantó el pie izquierdo, enrolló las caderas y lanzó una patada giratoria enorme y amplia con la pierna derecha. Holland leyó el movimiento antes incluso de que su pie despegara del suelo. Las caderas están demasiado abiertas. La rodilla se va desviada.

Es un golpe de bate de béisbol. Sin chasquido. La espinilla chocó contra las almohadillas. Trent lo había lanzado con al menos el 70% de su poder. Esperaba enviar a la enclenquea volando hacia atrás dentro de las bolsas pesadas.

En cambio, Holland no se movió. En la fracción de segundo antes del impacto, la memoria muscular tomó el control. Su cerebro pasó por alto su deseo de hacerse la víctima. Exhaló bruscamente por la nariz, bajó su centro de gravedad y reforzó sus músculos ancho, creando un muro inamovible de hueso y tensión. El fuerte golpe de la espinilla contra el cuero resonó por el gimnasio.

La pierna de Trent rebotó en las almohadillas. Retrocedió tambaleándose, su pie resbalando ligeramente sobre el vinilo resbaladizo, luchando por recuperar el equilibrio. Un silencio pesado cayó sobre su esquina de la esterilla. La cara de Trent se sonrojó, un carmesí oscuro y feo subiendo desde su grueso cuello. Miró a Holland.

Seguía de pie en el mismo sitio, con las compresas firmemente sujetas contra su estómago. Su expresión estaba completamente vacía. Aunque por dentro se maldecía a sí misma. Estúpido. Simplemente caer.

Ahora le has herido el ego. Dije que los sujetaras, no que empujaras hacia atrás, siseó Trent, avanzando con agresividad. No empujé, dijo Holland en voz baja. No contestes, le soltó de forma brusca. Se avergonzó.

Una vergüenza en jóvenes como Trent siempre se transformaba en ira. Le señaló la cara con un dedo enguantado. Ponlos a la altura de la cabeza. Ahora Holland volvió a levantar las almohadillas. Sintió una claridad fría e hiperconcentrada empezando a invadirla, ahuyentando el cansancio y las náuseas.

Era la sensación de un interruptor que se activa en una habitación oscura. Jab, centro, enganchón, uppercut, Trent llamó la combinación. Esta vez no se contuvo. Él golpeaba con malas intenciones, intentando romper su guardia, hacerla estremecerse, hacerla acobardarse. Golpe, golpe, golpe, golpe.

Holland captó cada golpe a la perfección, parando la fuerza lo justo para proteger sus propias articulaciones mientras dejaba que Trent agotara sus hombros. Respiraba de forma regular, un contraste marcado con Trent, que ya empezaba a aspirar aire entre los dientes, sus movimientos volviéndose más torpes y amplios. “Sujétalos”, gritó Trent. Aunque ella no los movió ni un centímetro, perdió la paciencia. Abandonó la combinación.

En lugar de golpear las almohadillas, lanzó un derechazo salvaje y en loop, apuntando directamente al hueco entre los mitones. Ya no era un simulacro. Fue una agresión disfrazada de error. Holland vio venir el golpe. Se movía en cámara lenta.