Era la agonía claustrofóbica y aplastante de ser enterrado vivo. Rascaba desesperadamente el muslo de Greg, sus uñas perfectamente manicuradas raspando innecesariamente el vaquero. Greg apoyó suavemente los antebrazos sobre el pecho de Derek, inclinándose sobre él. El hombre mayor ni siquiera respiraba con dificultad. No tenía sudor en la frente.
Su ritmo cardíaco no había superado la normalidad. Miró hacia abajo a los ojos aterrorizados de Derek con una expresión de profunda y escalofriante indiferencia. “Respira”, susurró Greg, repitiendo el consejo que le había dado a su hijo unos minutos antes. Pero esta vez, no fue ningún consuelo. Era una orden.
El silencio en el dojo era absoluto, denso y asfixiante. Hace unos minutos, esta habitación estaba llena de los crujidos secos y resonantes de los uniformes de lona y el ladrido autoritario de un hombre que se creía intocable. Ahora el único sonido era el zumbido ronco de las luces de neón arriba y la respiración frenética y húmeda de un hombre ahogándose en tierra firme. Todo el universo de Derek se había encogido violentamente. La vasta extensión de su dojo, su reino de espejos pulidos y estudiantes obedientes y de ojos muy abiertos había desaparecido por completo.
La existencia se reducía ahora a los cuatro centímetros cuadrados de presión concentrada y agonizante sobre su diafragma y el rostro totalmente calmado y profundamente marcado por el tiempo flotando a pocos centímetros del suyo. Cada vez que Derek lograba aspirar un milímetro de aire rancio y con aroma a sudor, Greg bajaba un poco las caderas, robándoselo de inmediato. El peso aplastante era completamente sistemático. No era ira ni adrenalina. Era puramente mecánico.
