Chapitre 2
Le sourire de l’homme d’affaires disparut.
L’avocat continua, car il n’y avait plus de façon douce de le dire.
« Elle contrôle le fonds de sauvetage. »
Personne n’a bougé.
La femme noire se tenait sous les fenêtres donnant sur Manhattan.
Quarante-quatre étages plus bas, la circulation avançait le long de la Sixième Avenue.
Dans la pièce, des hommes qui avaient passé la matinée à discuter de liquidités, de renonciations de clauses, de blocages des créanciers et de financement relais d’urgence oublièrent soudain tous les chiffres.
L’homme d’affaires regarda le portefeuille par terre.
Puis de nouveau vers la femme.
À l’intérieur se trouvait la structure finale d’un paquet de capitaux de deux milliards de dollars.
Sa compagnie en avait besoin.
Pas un jour.
Pas stratégiquement.
Immédiatement.
Whittaker Aeronautics disposait de trente-neuf jours de liquidités utilisables restantes.
Quarante-cinq si certains fournisseurs acceptaient un paiement différé.
Trente-deux si deux clients étrangers exerçaient des clauses d’annulation.
L’entreprise avait déjà emprunté sur presque tous les actifs libres qu’elle possédait.
Le cours de son action avait chuté de soixante-huit pour cent en onze mois.
Trois usines fonctionnaient en dessous de leur capacité.
Un programme de défense avait subi des retards.
Un projet de moteur commercial avait consommé des centaines de millions au-delà du budget.
Et le calendrier d’échéance de la dette de l’entreprise ressemblait à un mur approchant à la vitesse de l’autoroute.
La femme noire connaissait tous les chiffres.
Elle les connaissait parce que sa société d’investissement avait passé quatre-vingt-onze jours à examiner l’entreprise de l’intérieur.
Elle savait quelle usine pouvait être sauvée.
Quelle division doit être vendue.
Quelle dette pourrait être refinancée.
Quels cadres avaient des problèmes cachés.
Lesquels avaient essayé d’avertir le conseil.
Quels fournisseurs s’effondreraient si Whittaker Aeronautics manquait un autre trimestre de paiement.
Elle connaissait les noms de petites villes de l’Ohio, du Kansas, de Géorgie et d’Arizona où des milliers de familles dépendaient directement ou indirectement de l’entreprise.
C’est pour ça qu’elle était là.
Pas pour l’homme d’affaires.
Pour tout ce qui l’entourait.
Il avala sa salive.
« Je crois qu’il y a eu un malentendu. »
Les yeux de la femme restèrent fixés sur lui.
« Non. »
Sa femme s’avança.
« Je suis sûre que mon mari ne s’en rendait pas compte— »
« C’est exact. »
La femme s’arrêta.
La femme noire les regarda tous les deux.
« Il ne s’en rendait pas compte. »
La phrase semblait simple.
Ce ne l’était pas.
L’homme d’affaires se redressa.
« J’attendais des représentants de Sinclair Capital. »
« Tu en as un. »
« On m’a dit que le directeur général viendrait. »
« Il l’est. »
Elle jeta un coup d’œil vers les ascenseurs.
« Il est en bas. »
L’homme d’affaires avait l’air confus.
« Alors pourquoi tu— »
« Je suis arrivé tôt. »
Elle s’arrêta.
« Seul. »
L’avocat ferma les yeux une demi-seconde.
Chaque personne senior dans la salle comprenait ce que cela signifiait.
Pas de présentation.
Pas d’équipe d’avant-garde.
Pas d’entourage.
Aucun indice.
La femme était entrée dans le bâtiment exactement comme un visiteur ordinaire.
Et le président lui avait montré exactement ce à quoi les visiteurs ordinaires pouvaient s’attendre s’il ne reconnaissait pas immédiatement leur statut.
Il regarda autour de la pièce.
Soudain, les témoins comptaient.
Une minute plus tôt, ils lui avaient donné un sentiment de puissance.
Maintenant, ils rendaient la fuite impossible.
Un membre du conseil près des fenêtres posa son champagne sur un plateau.
Un autre réalisateur fixait le sol.
Le directeur financier était complètement figé.
La femme noire s’accroupit enfin.
Mais elle n’a pas accepté le portefeuille.
Elle la referma.
Puis se releva.
L’homme d’affaires avança.
« Laisse-moi faire. »
Il tendit la main.
Elle posa légèrement un talon sur le bord.
Il s’arrêta.
« Tu étais à l’aise de le laisser là il y a trente secondes. »
Personne ne respirait.
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Chapitre 3
L’homme d’affaires retira lentement sa main.
Elle retira son pied.
Puis elle regarda l’avocat aux cheveux gris.
« Tu pourrais ramasser ça pour moi ? »
Il l’a fait immédiatement.
Il rassembla chaque page, les redressa, referma le dossier en cuir et le lui tendit.
Elle le remercia.
L’homme d’affaires avait l’air d’avoir réduit sa taille de quinze centimètres.
La femme se tourna vers la salle de réception.
« Qui ici assiste réellement à la réunion de financement ? »
Les mains bougèrent.
Les gens se regardèrent.
Le directeur financier leva la main en premier.
Puis quatre membres du conseil.
Conseiller juridique.
Deux avocats externes.
Le chef des opérations.
Le chef de l’ingénierie.
L’homme d’affaires.
La femme acquiesça.
« Bien. »
Elle regarda vers les portes de la salle de conférence.
« On commence dans cinq minutes. »
L’homme d’affaires fixa la scène.
« Tu veux toujours qu’on se voie ? »
Elle le regarda.
« Je n’ai pas traversé l’Atlantique hier soir pour parler de ta personnalité. »
Puis elle passa devant lui.
Sa femme murmura : « Fais quelque chose. »
Il ne savait pas quoi.
Cela l’effrayait plus que tout.
Trois heures plus tôt, la milliardaire était pieds nus dans sa cuisine de TriBeCa.
La rivière Hudson semblait métallique sous les nuages de février.
Elle se tenait près d’un comptoir en chêne, moulant du café éthiopien à la main tandis que les rapports financiers brillaient sur une tablette.
Sa matinée avait commencé à 5h12.
Pas parce qu’elle aimait se lever tôt.
Parce que Londres travaillait déjà depuis des heures.
Son cabinet contrôlait quatorze milliards de dollars dans les secteurs du capital-investissement, des infrastructures, du crédit en difficulté, de la fabrication, de la logistique et des investissements technologiques.
Elle avait construit l’entreprise presque à partir de rien.
Un bureau.
Un analyste.
Une table de conférence d’occasion.
Pas de fortune familiale.
Aucun fonds hérité.
Sa grand-mère avait nettoyé des chambres d’hôtel.
Sa mère avait passé trente-deux ans comme enseignante dans une école publique.
Le milliardaire avait grandi dans un appartement étroit où l’argent était discuté discrètement car les murs étaient fins.
Elle a appris les chiffres très tôt.
Facture d’électricité.
Loyer.
Des courses.
Tarif de bus.
Pas le genre enseigné en école de commerce.
Du genre qui décide si les adultes dorment bien.
À vingt-huit ans, elle avait lancé son premier fonds.
À trente-trois ans, elle contrôlait un milliard de dollars.
À quarante et un ans, les magazines la traitaient de prédatrice financière lorsqu’elle achetait des entreprises en difficulté à bas prix et de sauveuse lorsque ces entreprises se redressaient.
Elle n’aimait pas ces deux étiquettes.
Elle ne croyait pas que les entreprises étaient des créatures morales.
Les gens l’étaient.
Le capital a simplement mis en lumière les priorités.
Ce matin-là, le rapport Whittaker Aeronautics l’attendait à côté de son café.
Elle ouvrit la prévision de liquidité.
Cinq semaines.
Peut-être six.
Elle entoura un chiffre.
Puis il a écrit :
Le conseil en sait moins que la direction.
Elle passa à une autre page.
Dépôts clients en déclin.
Les conditions des fournisseurs se resserrent.
Les retards d’ingénierie sont sous-estimés.
Puis :
Le président dépense toujours comme l’entreprise est sain.
Son téléphone vibra.
Genève.
Elle a décliné l’appel.
Une autre notification apparut.
Sa directrice générale.
VOITURE PRÊTE 20H00. RÉCEPTION DE WHITTAKER 20h45. RÉUNION OFFICIELLE 21H00.
Elle a répondu :
JE VAIS Y ALLER TÔT.
Il a répondu presque immédiatement.
POURQUOI ?
