« Tu te fiches de mon argent. » « Je me soucie de ta tension artérielle. » dit Dougal, remarquant la chute sur le moniteur. « Essaie de te reposer. » Dougal se retira dans la petite alcôve près de la porte, s’installant sur la chaise de tableaux. Elle ouvrit le dossier médical électronique, mais ses yeux dérivèrent vers la fenêtre. La ville était calme. Elle pensa aux hommes avec qui il avait servi, à ceux qui étaient revenus, et à ceux qui ne revenaient pas.
Elle avait choisi d’infirmière quand il était sorti parce qu’elle en avait assez de démanteler des corps humains. Elle voulait apprendre comment ils étaient reconstitués, comment ils étaient entretenus, comment ils finissaient par s’arrêter. C’était une pénitence, d’une certaine maçon, un contrepoids à un registre écrit en rouge. Elle ne nourrissait plus de grandes illusions sur le fait de sauver le monde. Elle voulait juste rendre le pied carré immédiat autour de lui un peu moins misérable.
Le silence de la pièce fut soudain brisé par le lourd bruit sourd de la porte de la suite qui s’ouvrit, frappant le boucle en caoutchouc du mur avec une force inutile. Dougal ne sauta pas. Son rythme cardiaque ne s’accéléra pas, mais ses yeux se détournèrent de la fenêtre vers la porte, scrutant, évaluant, catégorisant la menace avant même que son esprit conscient ne reconnaîtra un nom. Crofton Gibson entra dans la pièce, et la pression de l’air sembla changer. Il avait 28 ans, bâti comme une statue grecque taillée dans un marbre profondément complexé.
Il mesurait 1m88 et pesait 200 livres, mince et musclé. Il portait un t-shirt de compression noir moulant sous un sweat à capuche de créateur dézippé, les manches relevées révélant des avant-bras veinés et un tatouage tribal entourant son biceps gauche. Le logo sur son sac de sport en bandoulière sur une épaule appartenait à une académie d’arts martiaux mixtes d’élite et très coûteuse du centre-ville. Crofton avançait avec une assurance forcée, les épaules roulées en avant, le menton replié. C’était la démarche d’un homme désespéré de projeter le danger.
Dougal le lut instantanément. Les pas lourds et asymétriques. Il favorisait sa jambe droite, peut-être une légère déchirure du ménisque. La façon dont ses yeux parcouraient la pièce, sans prendre en compte les détails, mais à la recherche d’un public. La mâchoire serrée.
L’odeur du parfum coûteux masquait à peine l’acidité de la poudre d’avant l’entraînement et de la sueur rassis. Il n’était pas un loup. C’était un chien très bruyant et très effrayé, essayant de convaincre tout le monde qu’il avait des dents. « Pourquoi fait-il si sombre ici ? » exigea Crofton, sa voix un baryton tonitruant qui brisa la paix soigneusement maintenue de la suite VIP. Il n’attendit pas de réponse, laissant tomber son lourd sac de sport sur le canapé en cuir coûteux avec un bruit sourd, puis attrapa le panneau mural pour inonder la pièce d’une lumière éclatante au plafond.
Sur le lit, Raphael Gibson gémit, jetant un bras frêle sur ses yeux. « Éteins ça, Crofton. » croassa-t-il. « Tu dois te réveiller, papa. C’est terriblement déprimant ici. » dit Crofton en s’approchant du Dougal. Il ne regarda pas Dougal. Il agissait comme si l’infirmière faisait partie du matériel médical.
« Je viens de finir une session de trois heures avec les ceintures noires. J’ai éliminé deux gars qui combattent dans le circuit amateur. Je meurs de faim. Où est le personnel de nuit ? Si on paie assez pour cet endroit, ils devraient avoir un foutu buffet qui les attend. « Votre père se reposait, M.
Gibson,” dit Dougal doucement depuis le coin. Crofton s’arrêta. Il pivota lentement, comme s’il venait de réaliser que quelqu’un d’autre était dans la pièce. Il détailla Dougal de haut en bas, ses yeux s’attardant sur la tenue délavée, la posture discrète, le léger grisonnement aux tempes de Dougal. La lèvre supérieure de Crofton se retroussa en un rictus.
« C’est qui, toi ? » demanda Crofton. « Où est la petite blonde ? Chloe ? « Chloe est en pause repas. » répondit Dougal, sa voix restant posée, accordée à une fréquence conçue pour ne pas s’intensifier. « Je suis Dougal. Je suis le principal de cet étage ce soir. « Eh bien, Dougal. » dit Crofton en s’approchant, envahissant intentionnellement l’espace personnel de Dougal.
C’était une tactique d’intimidation classique enseignée dans les lycées et les bars du monde entier. « Mon père a besoin de meilleurs soins que de dormir dans le noir, et moi j’ai besoin d’un café, noir. Va le chercher. ” Dougal resta assis. Elle croisa le regard de Crofton. Il n’y avait aucune défiance dans les yeux de Dougal, aucune colère, juste un calme terrifiant et sans fond.
C’était le regard d’une femme qui avait fixé à travers la lunette optique d’un fusil de sniper pendant 72 heures d’affilée. « Il y a une machine à café au poste des infirmières au bout du couloir. » répondit Dougal raisonnablement. « Servez-vous. Je dois surveiller les constantes vitales de ton père. Le visage de Crofton rougit. Les veines de son cou se sont éclatées.
Il n’était absolument pas habitué au mot non, surtout venant de quelqu’un qu’il considérait comme l’employé engagé. Il se pencha, posant ses mains sur ses hanches, écartant ses pieds en position de combat. « Écoute-moi, espèce de nettoyeur de bassinets glorifié », dit Crofton, son haleine chaude et sentant la boisson énergisante aux cerises artificielles. « Sais-tu qui est mon père ? Tu sais qui je suis ?
Je peux avoir ton poste en un seul coup de fil. Je peux te mettre sur liste noire de tous les hôpitaux de cet État. « Depuis le lit, Raphaël toussa faiblement. » Laisse-le tranquille, Crofton. Il fait son boulot, quelque chose que tu ne connais pas. « Les mots frappèrent Crofton comme un coup physique. La colère dirigée contre Dougal se brisa soudainement, révélant les profondes fissures d’une relation père-fils toxique.
