La sudadera de diseñador le llegaba hasta la barbilla, como si de repente hubiera frío. La actitud agresiva había desaparecido, reemplazada por un cansancio vacío que le hacía parecer diez años mayor. Llevaba una bandeja de cartón con dos grandes vasos de papel humeantes. No miró la cama de inmediato. Miró a Dougal, que estaba sentado en una esquina observando los signos de su estado vital.
Crofton se acercó, con pasos pesados y planos. Se detuvo a unos metros del escritorio y le tendió la bandeja de cartón. “Black”, dijo Crofton, con la voz ronca. “Como dijiste.” Dougal miró el decorado, luego la cara de Crofton. Los ojos del más joven estaban inyectados en sangre.
La ira se había disipado, dejando solo la realidad quemada y frágil de lo que ocurría en esa habitación. Dougal extendió la mano y tomó una de las tazas. “Gracias.” Crofton se quedó incómodo un momento, sin saber qué hacer con las manos. Por fin se acercó al sofá de cuero, el mismo en el que había dejado su bolsa horas antes, y se hundió pesadamente en los cojines. Agarró su taza de café con ambas manos, mirando el líquido oscuro.
“No fui a la cafetería”, admitió Crofton en voz baja. “He dado tres vueltas a la manzana. Hace un frío que pela fuera. “El aire frío ayuda a disipar la adrenalina”, comentó Dougal mientras daba un sorbo a su café. Estaba quemado, amargo y perfectamente perfecto. Crofton soltó un suspiro corto y seco que no fue exactamente una risa.
