Chapitre 3
Owen continua de nettoyer.
Trois semaines plus tard, Tommy a cessé d’y aller.
Personne ne faisait le lien entre les deux.
Peut-être n’étaient-ils pas liés.
Les gens quittent les salles de sport pour cent raisons.
Travail.
L’argent.
L’école.
Blessure.
La peur.
Dommage.
La vie.
Owen savait qu’il ne fallait pas inventer des certitudes.
Mais il se souvenait de la question.
Ai-je été stupide ?
Puis est arrivé mardi.
Harbor Point a accueilli un séminaire ouvert avec Chase.
Cinquante élèves.
Certains venaient d’autres salles de gym.
Chase enseignait les attaques par prise de tête.
Buen material.
Même Owen s’arrêta près du bord en nettoyant les fenêtres.
Il regarda Chase démontrer le placement de la garde.
Position de la tête.
Comment contrôler le bras éloigné.
Chase le remarqua.
« Tu vois ? »
Il montra Owen du doigt.
« Même Owen apprend. »
Les gens riaient.
Owen continua de nettoyer.
Plus tard, pendant la pause, Chase s’est approché.
« Tu t’entraînes parfois ? »
Owen les miró.
« Ça dépend de ce que tu appelles l’entraînement. »
« Arts martiaux. »
« Un peu. »
Chase sourit.
« ¿Karaté ? »
Owen secoua la tête.
« Un peu de lutte. »
« Oh. »
L’intérêt de Chase disparut.
« Lycée ? »
« Il y a longtemps. »
« Je m’en doutais. »
Il s’éloigna.
Owen le regarda partir.
Samuel l’avait entendue.
« Tu aurais pu lui dire. »
Owen sourit.
« Pourquoi ? »
Samuel secoua la tête.
« Profitez-en. »
« Non. »
Owen retourna aux fenêtres.
« Peut-être un peu. »
Ce que Chase ignorait, c’est que « un peu de catch » a traversé près de cinq décennies de la vie d’Owen Griffin.
Owen a grandi à Detroit.
Son père travaillait dans une imprimerie.
Sa mère était aide-soignante.
L’argent était serré.
Espace plus petit.
À treize ans, Owen a rejoint l’équipe de lutte de l’école car l’entraîneur lui a dit qu’il recevrait des baskets.
C’était toute la raison.
Il n’est pas tombé amoureux de la lutte tout de suite.
Pendant le premier mois, j’ai tout détesté.
L’odeur.
La course.
La pression.
L’humiliation d’être immobilisé par des garçons qui pesaient moins.
Puis quelque chose a changé.
Pas de façon dramatique.
Il a appris à se dégager sur ses pieds.
Puis une double jambe proprement dite.
Puis comment rester calme sous quelqu’un de plus lourd.
À quinze ans, il battit un garçon qui l’avait immobilisé dix fois l’année précédente.
Owen rentra chez lui et le dit à son père.
Son père a déclaré :
“Bien.”
Puis :
« Sors les poubelles. »
Ce fut la première leçon d’Owen sur la réussite.
Le monde continue d’avancer.
J’ai eu du mal au lycée.
Qualifié pour l’État.
Je ne l’ai pas gagné.
Je suis allé dans un collège communautaire.
Une fois qu’il a été classé au niveau national.
Puis l’argent s’est épuisé.
Owen rentra chez lui.
Travail en usine.
Cours du soir.
À vingt-quatre ans, un partenaire nommé Kenji Sato lui a fait découvrir le judo.
Owen est devenu obsédé.
Les lancers lui semblaient logiques.
L’équilibre.
Le temps.
Pression.
Comment émouvoir une personne en la convainquant de bouger seule.
À trente ans, Owen avait une ceinture noire de judo.
Puis est venu le jiu-jitsu brésilien.
C’était à la fin des années 80 et au début des années 90, à une époque où il était plus difficile de trouver un enseignement sérieux là où je vivais.
Owen conduisait des heures pour aller aux séminaires.
Formé dans des garages.
Centres communautaires.
Salles de combat.
J’ai appris de celui qui connaissait le plus.
Certains entraîneurs étaient excellents.
Probablement que certains n’auraient dû enseigner à personne.
Il gardait ce qui marchait.
Jetez ce qui ne l’est pas.
Il a concouru.
Du bétail.
Perdu.
Formé.
Elle a élevé deux enfants.
Il travaillait quarante-cinq heures par semaine dans une usine.
Il enseignait la lutte l’après-midi dans un centre de loisirs de quartier.
