« Appelle-les, » dit Cole, la voix plate. « Dis-leur que tu as étranglé une fille de 26 ans, ignoré ses tapotements pendant 3 secondes et que tu l’as blessée parce que tu as fait mal. Je t’attends ici. Derek ouvrit la bouche, mais rien ne sortit. Il regarda autour de la pièce, suppliant silencieusement que quelqu’un, n’importe qui, le soutienne. Les ingénieurs logiciels, les comptables, les ceintures bleue et violette qui riaient habituellement à ses mauvaises blagues, détournèrent le regard.
Soudain, ils trouvèrent la texture des tapis incroyablement intéressante. « Qu’est-ce qui se passe ici ? » La voix retentit depuis le bureau arrière. La lourde porte en bois claqua, et Greg sortit. Greg était le propriétaire de la salle de sport et l’instructeur principal. C’était un homme d’une quarantaine d’années, avec de grosses oreilles en chou-fleur, un poitrine en tonneau et une ceinture noire fortement effilochée sur les bords, ornée de quatre bandes rouges.
Il avançait avec les lourdes marches plantées d’un homme qui possédait le terrain sur lequel il marchait. Greg se fraya un chemin à travers la foule d’élèves, observant la scène. Il vit Sarah assise près du mur, pâle et se massant la gorge. Il vit Derek appuyer son bras contre le rembourrage, et il vit Cole parfaitement immobile au centre du tapis. Greg savait exactement ce qu’était Derek.
Tous les entraîneurs en chef savent qui sont les brutes de la salle. Mais Derek paya un abonnement premium, acheta tous les produits coûteux à la salle de sport, et amena ses amis brutes qui payaient leur dette à temps. Dans l’économie dure de la gestion d’une école d’arts martiaux dans un centre commercial, la morale passait souvent au second plan au profit de l’argent locatif. Greg avait passé 3 ans à détourner le regard. Maintenant, le désastre s’était abattu en plein milieu de leurs tapis immaculés.
« Qui es-tu ? » demanda Greg, s’arrêtant à un mètre de Cole. Il croisa ses bras épais sur sa poitrine. « Tu n’entres pas dans mon gymnase, tu interromps mon cours et tu attaques mes élèves. Je me fiche de ce que tu crois avoir vu. Cole détourna enfin le regard de Derek et regarda l’homme plus âgé. « Je ne pensais pas avoir vu quoi que ce soit.
J’ai vu ton élève noyer ma sœur jusqu’à ce qu’elle perde connaissance. Si tu diriges cette pièce, ça fait de toi un complice. La mâchoire de Greg se serra. Les veines de son cou épais palpitaient. L’accusation faisait mal car elle était totalement vraie. Mais un propriétaire de salle ne peut pas perdre la face devant ses clients payants.
L’illusion d’une autorité absolue devait être maintenue à tout prix. « C’est un sport de combat », dit Greg, durcissant la voix, adoptant la défense clichée et usée des agents de gym partout. « Les accidents arrivent. Ici, on accélère le rythme. Si tu ne supportes pas la chaleur, tu ne devrais pas t’entraîner.
Mais nous ne tolérons pas que des voyous de rue entrent et deviennent durs. « Difficile ? » répéta Cole. Un amusement sombre et vide traversa ses yeux. Il regarda autour de la pièce, remarquant les lumières fluorescentes vives, les tapis impeccables, les affiches de motivation collées aux murs. C’était un laboratoire stérile, un terrain de jeu où les adultes venaient faire semblant d’être des guerriers, sûrs qu’ils pouvaient abandonner quand ils se sentaient mal à l’aise. « Tu trouves ça difficile ? » dit doucement Cole, reportant son attention sur Greg.
Tu mets du rembourrage par terre. Tu fixes les règles. Tu mets un minuteur sur le mur et tu te convaincs que tu es dangereux. Vous laissez les harceleurs profiter des faibles parce que l’environnement les protège des conséquences réelles. Cole fit un demi-pas en avant.
