Tu saignes dans la terre. Alors ne me parlez pas de la façon de gérer la chaleur. Le visage de Greg s’empourpra intensément. Le manque de respect était insupportable. Son ego, bâti sur 20 ans de victoires dans des tournois locaux et la révérence de ses élèves, exigeait du sang. Il se pencha et dénoua le nœud de sa lourde ceinture noire, la laissant tomber sur le tapis.

Il retira sa chemise de guitare d’occasion, la jeta de côté, révélant une égratignure serrée et en sueur. Tu te prends pour un meurtrier ? grogna Greg, baissant le menton et élargissant sa posture. Tu crois que tu peux venir ici et manquer de respect à mes tapis ? Voyons ce que tu as face à quelqu’un qui sait vraiment se battre.

5 minutes. Juste toi et moi. Sarah se redressa du mur, la voix rauque et paniquée. Cole, non. Il est ceinture noire de quatrième dan.

Il est un ancien champion national. Cole ne se retourna pas. Il n’a pas enlevé sa chemise. Il ne s’est pas étiré. Il leva simplement les mains, gardant les paumes ouvertes et détendues, les yeux fixés sur Greg avec le froid détachement mécanique d’un prédateur fixé sur sa proie.

Mettez 5 minutes au chrono, a dit Cole. La cloche retentit dans le gymnase silencieux, un cri électronique aigu annonçant le début de la manche. Greg ne perdit pas une seconde. Il était agressif, poussé par la fierté et un besoin désespéré de réaffirmer sa domination. Il avança avec une double jambe explosive renversée, frappant son épaule directement contre l’abdomen de Cole.

Il s’attendait à ce que Cole étende les bras, lutte contre ses mains, participe à la danse rythmique familière du grappling. Au lieu de cela, Cole absorba simplement l’impact. Il laissa Greg le repousser, tombant volontairement sur le tatami, tirant Greg droit dans sa garde fermée. Pendant une brève seconde, Greg ressentit une vague de triomphe. Il était au sommet.

Il contrôlait tout. Il commença immédiatement à encadrer ses avant-bras contre les côtes de Cole, tentant de s’asseoir et de passer le garde. Mais au moment où Greg changea d’avis, la réalité de la situation changea rapidement et fondamentalement. Cole ne jouait pas au jiu-jitsu. Il ne cherchait pas un balayage ni une soumission ostentatoire.

Il leva la main, esquivant complètement les bras de Greg, et passa ses deux mains autour de la nuque de Greg. Il entrelaça fermement ses doigts et tira la tête de Greg vers le bas, enfouissant son visage directement dans sa poitrine. Simultanément, Cole referma fermement ses jambes autour de la taille de Greg, croisant ses chevilles et étendant ses hanches vers le haut. C’était un overhook de liaison, une position basique qui fait perdre du temps dans le grappling sportif, mais Cole l’appliquait avec une intention terrifiante et étouffante. Le cou de Greg était forcé à un angle sévère et anormal.

Son nez était écrasé contre le sternum de Cole. Il ne pouvait plus respirer par la bouche, et le tissu épais de la protection contre l’éruption de Cole recouvrait ses narines. La panique monta dans la poitrine de Greg. Il posa ses mains sur le tapis et poussa de toutes ses forces, essayant de lever la tête. Cole ne l’a pas forcé à descendre.

Il ajusta simplement son angle, utilisant un levier squelettique au lieu de la force brute. Chaque fois que Greg poussait, Cole cédait un peu, pour le remettre au sol dès que l’homme plus âgé expirait. En moins de 30 secondes, Greg respirait lourdement, l’adrénaline parcourant son sang. Je ne voyais rien. Je ne pouvais pas bien respirer.

Il asséna un coup de poing bruyant sur la mâchoire de Cole, une faute flagrante, un acte de pure désespérance. Cole ne cligna même pas des yeux. Il encaissa le coup, l’absorba, et profita de l’ouverture pour décroiser ses jambes. En un clin d’œil, Cole leva les hanches, attrapa le bras gauche de Greg et le passa sans effort sur son dos. L’inverse était si rapide que Greg n’eut même pas le temps de se préparer à l’impact.

Avant que Greg ne puisse monter une défense, Cole a pris le contrôle latéral. Mais il n’occupait pas ce poste comme un athlète. Il baissa les hanches. Elle devint incroyablement lourde, isolant la tête et le bras de Greg. Cole enfonça le bout de son épaule directement dans le tissu mou juste sous la mâchoire de Greg, le visage croisé.

« Tu as regardé, » murmura Cole, sa voix à peine audible par-dessus la respiration courte et désespérée de Greg. « Tu étais dans ton bureau, regardant à travers la vitre, et tu l’as vu lui faire du mal. » Cole déplaça le poids de son corps, se mettant sur la pointe des pieds. Il pressa le sternum directement contre le diaphragme de Greg. La pression était inimaginable. Il avait l’impression qu’une enclume d’acier était tombée sur la poitrine de Greg.

L’air fut expulsé de force des poumons de Greg dans un sifflement aigu. Greg tremblait violemment, ses hanches frappant violemment le tatami. Il était un artiste martial hautement décoré. Il connaissait toutes les voies d’évasion du contrôle latéral. Il connaissait les balayages, les transitions, les casses de hanche.

Mais aucune des techniques n’avait d’importance. Il ne pouvait pas bouger. Il était piégé sous un homme qui comprenait comment manipuler parfaitement la gravité humaine. Chaque fois que Greg essayait d’inspirer, Cole s’enfonçait plus profondément, occupant le petit espace requis par la respiration. À 1 minute quarante secondes de la ronde, le point de rupture psychologique est arrivé.