Gabriel schlug sie nicht – er war kein Mann, der einer Frau die Hand entgegenhob –, aber er stand auf, hielt seine Mutter, wandte sich Fernanda zu und wandte sich Fernanda zu, mit einem so warmen, völlig tödlichen Blick, dass Fernanda rückwärts stolperte, ihre Worte starben ihr im Hals stecken.
“Wenn du noch ein Wort in diesem Ton über meine Mutter sprichst”, flüsterte Gabriel, seine Stimme zitterte vor eisiger, absoluter Wut, die den Raum mehr kühlte als der Marmorboden je könnte, “werde ich dafür sorgen, dass du dieses Haus mit nichts als den Kleider am Leib verlässt, bevor die Sonne heute untergeht.”
Fernandas Kinnlade klappte herunter. “Gabriel! Wie kannst du so mit mir reden?! Ich bin deine Frau! Ich bin ein Ortega!”
“Du bist ein Gast im Haus meiner Mutter”, spuckte Gabriel zurück, seine Knöchel weiß, während er Doña Soledad an seine Brust drückte. “Und deine Zeit hier läuft schnell ab.”
Er drängte sich an ihr vorbei, ignorierte ihr scharfes Keuchen und trug seine Mutter aus dem giftigen Badezimmer, die große Treppe hinunter und ins sonnenbeschienene Wohnzimmer. Er legte sie sanft auf das italienische Ledersofa und zog eine Kaschmirdecke über ihren zitternden Körper.
Draußen heulte bereits die Sirene von Dr. Mendozas privatem medizinischen Fahrzeug, als es die Tore des bewachten Geländes in Lomas de Chapultepec überquerte.
Gabriel kniete neben dem Sofa und hielt die schwielige, chemisch verbrannte Hand seiner Mutter an seine Wange. Tränen, heiß und unwillkürlich, liefen aus seinen Augen auf ihre blaue Haut.
“Verzeih mir, Mama”, schluchzte er leise und drückte seine Stirn gegen ihre zerbrechlichen Knöchel. “Verleib mir. Ich habe dich in eine Schlangenhöhle gebracht.”
Hinter ihm, oben an der Marmortreppe stehend, richtete Fernanda ihren Diamantring, ihre Augen verengten sich zu zwei Schlitzen kalter, berechnender Hass. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer.
“Mutter”, flüsterte Fernanda in den Hörer, ihre Stimme völlig panikfrei, stattdessen durch einen giftigen Entschluss ersetzt. “Wir haben ein Problem. Gabriel fing die alte Frau auf. Wir müssen heute Phase Zwei ausführen, bevor er sich die Bankkonten ansieht.”
Kapitel 2 – Die Maske rutscht ab
Dr. Alejandro Mendoza, ein langjähriger persönlicher Arzt der Familie Ortega und ein Mann, der seinen Anteil an Schrecken der High Society gesehen hatte, beendete die Untersuchung von Doña Soledad im Gästeflügel des Herrenhauses. Das Notfallteam hatte Sauerstoff verabreicht, die chemischen Verbrennungen an ihren Händen mit beruhigender Salbe behandelt und sie wegen schwerer Dehydrierung und Mangelernährung an einen Tropf gelegt.
Im angrenzenden Raum hatte das pädiatrische Team Santiago und Mateo nach der Reinigung ihrer Nasengänge und Überwachung ihrer Lungen einen sauberen Gesundheitsbericht gegeben. Die Babys schliefen nun friedlich in einem provisorischen Kinderzimmer in Gabriels privatem Büro.
Gabriel stand am bodentiefen Glasfenster des Schlafzimmers seiner Mutter und starrte auf die gepflegten Gärten. Sein Jackett war ausgezogen, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, sodass die angespannten Unterarmmuskeln sichtbar waren. Er hielt ein Glas Scotch in der Hand, hatte aber keinen einzigen Schluck genommen.
Dr. Mendoza trat aus dem Schlafzimmer und schloss leise die Tür hinter sich. Er nahm sein Stethoskop ab und sah Gabriel mit einem Ausdruck an, der von Mitgefühl und tiefer beruflicher Empörung geprägt war.
“Wie geht es ihr, Alejandro?” fragte Gabriel, ohne sich umzudrehen.
“Sie ist jetzt stabil, Gabriel”, antwortete Dr. Mendoza mit schwerer Stimme. “Die Atemnot wurden durch langanhaltendes Einatmen von konzentriertem Natriumhypochlorit und Ammoniak verursacht – eine tödliche Kombination, wenn man in einem geschlossenen Raum wie einem fensterlosen Badezimmer eingeatmet wird. Wenn du fünfzehn Minuten später angekommen wärst, hätten sich ihre Lungen mit Flüssigkeit gefüllt. Sie hätte sterben können.”
Gabriels Griff um das Kristallglas wurde fester, bis seine Knöchel durchsichtig wurden. “Und ihr körperlicher Zustand? Der Schmerz, den sie hatte?”
Dr. Mendoza seufzte, zog ein Tablet aus seiner medizinischen Tasche und tippte auf den Bildschirm. “Gabriel… Ich habe ihre Horoskope der letzten vier Monate überprüft. Oder besser gesagt, das Fehlen davon. Wann hatte sie zuletzt ihre Schmerzmittel gegen ihre fortgeschrittene Spinalartrose?”
“Jeden Tag”, sagte Gabriel und drehte sich um, die Stirn verwirrt gerunzelt. “Ich habe persönlich die erstklassigen orthopädischen Behandlungen aus der Schweiz bestellt. Ich genehmigte dreißigtausend Dollar im Monat für ihre private Pflege, ihre Physiotherapie und ihre spezialisierten Medikationen. Fernanda hat mir erzählt, dass die private Krankenschwester, Schwester Valenzuela, ihr jeden Morgen die Injektionen verabreicht!”
Dr. Mendoza sah Gabriel mit tiefem Mitleid an. “Gabriel… Doña Soledad hat seit mindestens neunzig Tagen keine einzige Injektion ihrer gelenkregenerativen Therapie erhalten. Ihre Wirbelsäule zeigt schwere Degeneration, Mikrofrakturen und akute Entzündungen. Außerdem zeigen ihre Blutwerte eine schwere Mangelernährung und erhöhte Stresshormone. Sie wiegt weniger als fünfundachtzig Pfund.”
“Was?” Gabriel atmete, der Raum kippte um ihn herum. “Neunzig Tage? Aber… Die Quittungen… die Rechnungen…”
“Ich weiß nicht, wie es mit Rechnungen ist, Gabriel”, sagte Dr. Mendoza bestimmt. “Ich kenne mich nur mit Medizin aus. Deine Mutter wurde extremer körperlicher Vernachlässigung ausgesetzt, die an Folter grenzt. Jemand hat ihr die Medikamente vorenthalten, sie zu schwerer körperlicher Arbeit gezwungen und sie ausgehungert.”
Das Glas in Gabriels Hand zerbrach.
Kristallsplitter fielen auf den Holzboden, dunkler bernsteinfarbener Scotch sammelte sich um seine Lederschuhe. Ein kleiner Schnitt öffnete sich in seiner Handfläche, Blut tropfte auf den Teppich, aber Gabriel zuckte nicht einmal mit der Wimper. Der Schmerz in seiner Hand war nichts im Vergleich zu dem absoluten, kratzenden Schmerz in seiner Seele.
“Danke, Alejandro”, flüsterte Gabriel, seine Stimme gefährlich hohl. “Halte eine private Krankenschwester – jemanden, dem du uneingeschränkt vertraust – rund um die Uhr an ihrem Bett. Stellt bewaffnete Wachen vor diese Tür. Niemand darf ohne meine persönliche Erlaubnis eintreten. Niemand.”
“Verstanden, Gabriel”, sagte der Arzt, legte ihm unterstützend die Hand auf die Schulter und verließ den Flur hinunter.
Gabriel stand drei Minuten lang allein im Flur, ließ das Blut aus seiner Handfläche tropfen und ließ den lähmenden Schock in eine kalte, tödliche Klarheit übergehen.
Er war Gabriel Ortega. Er hatte aus absolut nichts ein Immobilien- und Finanzimperium im Wert von zwei Milliarden Dollar aufgebaut. Er hatte Unternehmensräuber, korrupte Politiker und von Kartellen unterstützte Kartelle überlistet. Doch innerhalb der Mauern seines eigenen Hauses war er blind, taub und töricht gewesen, geblendet von dem polierten Lächeln einer Frau, von der er glaubte, sie zu lieben.
Er wandte sich dem großen Flur zu, der zur Hauptsuite führte.
Als Gabriel die Doppeltüren des Hauptschlafzimmers aufstieß, fand er Fernanda anmutig an ihrem Schminktisch sitzen und eine frische Schicht Nude-Lippenstift auftrug. Sie hatte sich in ein atemberaubendes weißes Leinenkleid umgezogen und richtete gerade eine Perlenkette.
Sie betrachtete sein Spiegelbild, ihr Gesichtsausdruck völlig gelassen.
“Ist die alte Frau fertig mit ihrem Drama?” fragte sie kühl und tupste sich mit einem Taschentuch die Lippen ab. “Weil ich Lupe angewiesen habe, das Abendessen zuzubereiten, und wir morgen Abend die Montemayor-Wohltätigkeitsgala haben. Ich muss wissen, ob ich wieder Ausreden für deine Abwesenheit machen muss.”
Gabriel ging langsam auf sie zu und blieb drei Fuß hinter ihrem Stuhl stehen. Seine blutige Hand hing an seiner Seite und tropfte auf ihren weichen weißen Wollteppich.
Fernanda blickte auf den Blutfleck hinunter und verzog das Gesicht, ihre Maske fiel jetzt ganz ab, da sie hinter verschlossenen Türen waren. “Sieh dich an. Blut auf einem Teppich zu verfolgen, das vierzigtausend Dollar gekostet hat. Du kannst den Dreck der Slums wirklich nicht abwaschen, oder, Gabriel? Egal, wie viele Milliarden du verdienst.”
“Wo ist das Geld, Fernanda?” fragte Gabriel leise.
Sie hielt inne, drehte ihren Stuhl zu ihm und verschränkte die schlanken Beine. “Wovon redest du?”
“Die dreißigtausend Dollar im Monat für die medizinische Versorgung meiner Mutter”, sagte Gabriel, seine Stimme flach, emotionslos. “Das Gehalt für Schwester Valenzuela. Die Physiotherapie finanziert. Wohin ist es verschwunden?”
Fernanda ließ ein leichtes, melodisches Lachen hören und lehnte sich in ihrem Samtstuhl zurück. “Oh, bitte. Geht es bei diesem Verhör darum? Ein paar Pesos?”
“Wo. Ist. Der. Geld?” Gabriel trat vor, die Aura um ihn herum so bedrückend, dass Fernandas selbstbewusste Haltung für einen Bruchteil einer Sekunde schwankte.
