Chapitre 3

L’Académie de Combat Atlas avait le meilleur emploi du temps et était la plus proche de chez nous.

Naomi reconnut le nom du propriétaire.

Elena Torres.

Ils ne s’étaient jamais rencontrés.

Mais Naomi connaissait Atlas de réputation.

Équipe de compétition solide.

Bon programme de jiu-jitsu.

Cours pour les jeunes.

Des sessions pour débutants féminins.

Avis raisonnables.

Un avis négatif mentionnait que les instructeurs allaient trop fort.

Un autre a qualifié la salle de sport de « intense mais familiale ».

Les avis sur Internet étaient de faibles preuves.

Naomi a accepté de venir la voir.

Pas s’entraîner.

Visite.

Cette décision était liée à une promesse qu’elle s’était faite elle-même presque deux ans plus tôt.

Plus de concurrence.

Plus de preuves.

Fini de laisser un sport devenir l’endroit où elle mesurait si elle méritait de se sentir bien dans sa peau.

Naomi a commencé à lutter à l’âge de neuf ans.

Pas parce qu’elle aimait les sports de combat.

Parce que son père entraînait la lutte au collège.

Marcus Carter avait été champion d’État lycéen en Virginie des décennies plus tôt.

Plus tard, lutteur universitaire.

Jamais champion national.

Jamais célèbre.

Il est devenu professeur d’éducation physique et a passé vingt-trois ans à entraîner.

Quand Naomi était petite, elle le suivait partout.

Entraîne-toi.

Tournois.

Salles d’équipement.

Les trajets en bus.

Elle a appris à bander une cheville avant d’apprendre la division longue.

À neuf ans, elle a demandé à se joindre à nous.

Il n’y avait pas d’équipe féminine dans son école.

Son père hésita.

Naomi le fixa jusqu’à ce qu’il abandonne.

Elle luttait contre des garçons.

Perdu constamment.

Il a pleuré deux fois.

Arrête une fois.

Retour quatre jours plus tard.

À treize ans, elle avait trouvé des tournois pour filles.

À quinze ans, elle voyageait à travers le pays.

À dix-huit ans, elle avait reçu des offres de bourse.

Elle a choisi une université en Caroline du Nord avec un programme de lutte féminine en pleine expansion.

Bon coaching.

Bonne académie.

Assez près de chez nous.

À l’université, elle est devenue très douée.

Pas imbattable.

Très bien.

Champion de conférence.

Finaliste du tournoi national une fois.

All-American deux fois.

Puis elle a découvert le judo grâce à une coéquipière.

Plus tard, le jiu-jitsu brésilien pendant les intersaisons.

Elle adorait le puzzle technique.

La lutte exigeait le contrôle.

Le jiu-jitsu a permis à la reddition temporaire de devenir une information.

Cela la fascinait.

Son père plaisantait souvent :

« J’ai enfin trouvé un sport où s’allonger sur le dos peut faire partie du plan. »

Naomi a répondu :

« Tu as passé trente ans à crier sur les gens de ne pas faire exactement ça. »

« Une autre religion. »

À vingt et un ans, elle s’entraînait sans arrêt.

La lutte.

Judo.

Jiu-jitsu.

Travail de force.

À l’université.

Stage.

Aucune vie sociale à mentionner.

Les gens louaient sa discipline.

Personne ne lui demanda si elle savait comment s’arrêter.

Puis Marcus Carter est mort.

Pas de façon dramatique.

Pas un accident.

Pas de crime.

Anévrisme.

Samedi matin.

Il préparait du café.

Il avait cinquante-huit ans.

Naomi avait vingt-deux ans.

Mia quinze.

Leur mère a appelé le 911.

Les ambulanciers sont arrivés.

Hôpital.

Salle d’attente.

Docteur.

Des mots.

Naomi ne se souvenait presque d’aucune des phrases.

Elle se souvenait des chaussures de Mia.

Baskets blanches.

Un lacet défait.

Naomi fixa la dentelle pendant que le médecin expliquait que leur père était mort car si elle regardait le visage de Mia, la pièce deviendrait réelle.

Trois semaines plus tard, Naomi retourna à l’entraînement.

Tout le monde lui disait que ça aiderait.

Au début, oui.

Puis l’entraînement est devenu une façon d’évitement.

Deux séances par jour.

Parfois trois.

Si elle s’épuisait assez, elle dormait.

Si elle dormait, elle ne se souvenait pas de l’hôpital.

Elle a participé six semaines après les funérailles.

Gagné.

Tout le monde a qualifié cela d’inspirant.

Naomi est ensuite allée dans une salle de bain et a vomi.

Six mois plus tard, elle fut blessée.

Épaule.

Pas catastrophique.

Assez pour forcer le repos.

Elle détestait le repos.

Pendant la cure de désintoxication, elle a enfin vu ce qui s’était passé.

Elle ne s’entraînait plus parce qu’elle aimait ça.

Elle s’entraînait parce que le calme lui semblait dangereux.

Alors Naomi a arrêté de concourir.

J’ai fini l’école.