Pas si je soupçonne que tu es armé. Pas si je crois que tu es une menace. « Wilson avance. Elle sort le téléphone d’Andrew de la poche de sa veste. C’est un modèle plus récent. Protégé par mot de passe.

Déverrouille-le. exige Mitchell. Non, ce n’est pas une demande, et je ne te donne pas mon code d’accès. C’est une violation de mes droits du Quatrième Amendement. Mitchell attrape à nouveau le col d’Andrew, le tire à moitié hors de la chaise.

Tu veux parler de droits ? Et mon droit de garder cette station en sécurité ? Et mon droit d’enquêter sur des individus suspects ? Je ne suis pas méfiant. Je t’ai dit pourquoi je suis là.

Tu ne m’as rien dit. Mitchell projette Andrew contre la chaise. Puis il se replace derrière lui. Cette fois, ses mains vont sur les épaules d’Andrew, ses doigts s’enfonçant dedans. Points de pression.

Pas assez pour laisser des marques évidentes, juste assez pour faire mal. Dernière chance. De quelle cérémonie parles-tu ? La voix d’Andrew reste posée malgré la douleur. Demain matin, 8h00, le maire sera là, le conseil municipal, tout votre personnel de commandement.

Les mains de Mitchell se figent juste une seconde. Puis il se remet. Tu mens. Je ne le suis pas. Il n’y a pas de cérémonie demain.

Oui, il y en a une. Et je suis censé rencontrer votre capitaine ce soir pour discuter des arrangements finaux. Wilson échange un regard avec Mitchell. Quelque chose passe entre eux, une conversation silencieuse qui se déroule en un battement de cœur. Il ment, dit Wilson.

Il n’y a rien au programme. Mais Mitchell n’en est plus si sûr. La façon dont cet homme parle. Les détails précis, la mention du maire et du conseil municipal, ce n’est pas quelque chose qu’un fauteur de troubles n’aurait jamais connu. Mitchell s’approche de cette porte, l’ouvre légèrement, appelle dans le couloir.

Brooks, viens ici. Le jeune officier apparaît 30 secondes plus tard. Il a l’air nerveux. Ses yeux se posent sur Andrew, puis sur Mitchell. Oui, monsieur.

Vérifie le programme de demain. Regarde s’il y a une cérémonie indiquée. Tout ce qui concerne le maire. Brooks hésite. Monsieur, je peux vérifier, mais c’est généralement le chef adjoint Walsh qui s’en occupe.

Vérifie maintenant. Brooks s’en va. La porte se referme. La pièce tombe dans le silence, à l’exception du bourdonnement du système de ventilation. Andrew reste parfaitement immobile.

Ses mains restent croisées sur la table, mais si on regardait de près, on verrait quelque chose dans ses yeux. Un calcul, un compte à rebours. Mitchell fait les cent pas. Trois pas dans un sens, trois pas en arrière. Ses bottes raclent le béton.

Wilson reste près de la porte. Elle a les bras croisés. Elle observe Andrew comme un faucon, cherchant le moindre signe de faiblesse, la moindre fissure dans la façade. Tu as dit quelque chose tout à l’heure, dit enfin Mitchell. À propos de ton frère.

Andrew ne répond pas. Qu’est-ce que tu voulais dire par là ? Toujours rien. Mitchell contourne la table, s’approche, envahissant l’espace. Je t’ai posé une question, et j’ai choisi de ne pas y répondre.

Mauvais choix. Mitchell attrape à nouveau le col d’Andrew. Cette fois, il ne se contente pas de se sursauter. Il se tord, tire, soulève partiellement Andrew de la chaise. Les mains d’Andrew se lèvent instinctivement.

Pas pour se battre, juste pour stabiliser, pour éviter de tomber. C’est résister, dit Wilson depuis la porte. Elle le dit assez fort pour qu’on l’entende à l’extérieur de la pièce, assez fort pour établir l’histoire. Il résiste. Andrew ne résiste pas.

Il essaie de respirer. La prise de Mitchell coupe ses voies respiratoires. Son visage devient rouge. Ses yeux se remplissent de larmes à nouveau. Et puis Mitchell fait quelque chose qui franchit une limite.

Il frappe la tête d’Andrew vers l’avant, fort, rapidement. Le front d’Andrew heurte le bord métallique de la table. Le son est à la fois écœurant, humide et sec. Andrew s’affale en arrière dans la chaise. Du sang coule d’une coupure au-dessus de son sourcil.

Elle coule sur son col sur la table. Wilson ne bouge pas de la porte. Mitchell recule, haletant. Ses jointures sont blanches. Son visage est rouge.

Tu n’aurais pas dû résister, dit-il. Andrew touche son front. Ses doigts ressortent rouges. Il regarde le sang un long moment. Puis il lève les yeux vers Mitchell avec ces mêmes yeux assurés.

C’est exactement ce que tu as fait il y a 3 ans. Mitchell se fige. Quoi ? Il y a 3 ans ? Cette même pièce ?

Mon frère Brandon. Tu l’as battu à mort ici. La couleur quitte le visage de Mitchell. La porte s’ouvre. Brooks est de retour.

Il tient un planning imprimé. Ses yeux s’écarquillent en voyant le sang. Monsieur, il y a quelque chose au programme. Demain matin, 8h00. Une cérémonie d’investiture pour le nouveau chef de la police.

La pièce devient silencieuse. Mitchell fixe Brooks. Les bras de Wilson tombent le long de son corps. Andrew est assis, le sang coulant sur son visage, les regardant assimiler l’information. C’est impossible, dit Mitchell.

Sa voix sonne creuse. Walsh nous l’aurait dit. C’est inscrit dans le calendrier interne, dit Brooks. Il brandit le papier comme une preuve. Le maire Anderson, le président du conseil municipal, les représentants de l’État, tous confirmés pour demain à 8h00.

Mitchell arrache le papier des mains de Brooks. Ses yeux parcourent le texte. Ses lèvres bougent silencieusement pendant qu’il lit. Puis il froisse le papier et le jette dans un coin. Sors, Brooks.