Pas de lumière cassée.

Pas de plaque endommagée.

Ford tapota le permis d’Arthur contre sa paume.

« Où vas-tu ? »

« Chantier. »

« Où ? »

Arthur hésita.

Black Ridge n’apparaissait pas sous ce nom sur les cartes publiques ordinaires.

L’instruction d’accès disait spécifiquement aux entrepreneurs de ne pas identifier l’établissement de manière négligente.

« Une installation autorisée au nord d’ici. »

Ford se pencha plus près.

« Tu deviens malin avec moi ? »

« Non. »

« On dirait bien. »

Arthur resta immobile.

« Tu as demandé où j’allais. Je te dis que je me dirige vers un chantier de travail restreint. »

« Quelle est l’adresse ? »

« Je peux fournir un contact de vérification si nécessaire. »

Ford se redressa.

« Sors. »

Riggs le regarda.

« Shérif ? »

Ford ne quittait pas Arthur des yeux.

« Hors du véhicule. »

Arthur demanda : « Est-ce que je suis verbalisé pour quelque chose ? »

« Sors. »

Arthur ouvrit lentement la porte.

Ford recula.

« Les mains où je peux les voir. »

« Ils sont visibles. »

Arthur se retira.

Ford le regarda pleinement pour la première fois.

Arthur mesurait un mètre quatre-vingt-dix, mince, large aux épaules, vêtu d’un pantalon de travail kaki, d’un polo gris et de bottes de randonnée.

Les yeux de Ford se posèrent sur une cicatrice légère près du poignet d’Arthur.

Puis au camion.

Puis retour au portfolio.

« Qu’est-ce que tu caches dans le sac ? »

« Rien d’illégal. »

« Alors donne-le-moi. »

« Non. »

Cette réponse changea l’après-midi.

Ford retira ses lunettes de soleil.

« Qu’as-tu dit ? »

« Avec tout le respect que je vous dois, shérif, vous avez mon permis, mon immatriculation et mon assurance. Je ne consens pas à une fouille de documents fédéraux privés de travail. »

Riggs inspira.

Très discrètement.

Ford l’entendit quand même.

« Vous avez quelque chose à dire, adjoint ? »

« Non, monsieur. »

Ford regarda Arthur.

« Vous regardez trop de vidéos d’avocats. »

Arthur resta calme.

« Quelles personnes ? »

La mâchoire de Ford se contracta.

« Des malins. »

Arthur hocha la tête une fois.

« Si je suis détenu, dis-moi pourquoi, s’il te plaît. »

Ford pointa vers le capot.

« Tourne-toi. »

« Pour quoi ? »

« Maintenant. »

Arthur comprit quelque chose alors.

Il ne s’agissait plus de découvrir ce qui s’était passé.

Ford avait décidé qu’être interrogé était en soi suspect.

Arthur se retourna.

Il plaça ses mains là où on lui avait demandé.

Ford le fouilla agressivement.

Portefeuille.

Téléphone.

Ceinture.

Chevilles.

Rien.

Ford sortit le téléphone de la poche d’Arthur.

Arthur jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.

« Je ne consens pas que tu fouilles là-dessus. »

Ford sourit.

« Tu comptes me poursuivre en justice ? »

« Non. »

« Tout le monde dit que les avocats avant de découvrir l’argent coûtent de l’argent. »

Riggs s’approcha.

« Shérif, sa licence suffit probablement à le faire tourner. »

Ford répliqua sèchement, « Fais-le. »

Riggs retourna au croiseur.

Ford s’est dirigé vers le pick-up.

Arthur se redressa légèrement.

« Shérif, je précise clairement que vous n’avez pas le consentement pour entrer dans le véhicule. »

Ford ouvrit la portière passager.

« Je t’ai entendu. »

« Ce portfolio contient du matériel de travail contrôlé. »

« Alors tu aurais peut-être dû être plus coopératif. »

Il l’a ramassé.

La voix d’Arthur se durcit.

Pas plus fort.

« Pose ça. »

Ford se retourna.

Il y avait une nouvelle qualité dans la voix d’Arthur maintenant.

Pas la peur.

Je ne plaide pas.

Commandez sans performance.

Ford détestait ça.

« Qu’est-ce que tu vas faire exactement ? »

« Documente que je t’ai dit de ne pas l’ouvrir. »

Ford a détaché le portefeuille.

Riggs revint.

« Shérif. »

« Quoi ? »

« La licence est valide. Le camion est enregistré à son nom. Assurance à jour. Aucun mandat. Aucun criminel ne veut de problèmes. »

Ford n’a pas cessé d’ouvrir le portefeuille.

Riggs poursuivit.

« Rien ne revient. »

Arthur regarda Ford.

« Cela devrait compter. »

Ford sortit le premier document.

Passeport.

Puis l’identification militaire.

Puis le dossier de libération certifié.

Son expression changea.

Il regarda du papier vers Arthur.

« Tu étais dans l’armée ? »

« Oui. »

Ford lut.

Le formulaire contenait des années de service, un statut de séparation, des décorations, des codes professionnels et d’autres documents.

Ses sourcils se haussèrent.

« Étoile d’argent. »

Arthur ne dit rien.

« Bronze Star avec vaillance. »

Toujours rien.

« Opérations spéciales. »

Ford esquissa un sourire lent.

« Tu t’attends à ce que je croie tout ça ? »

Arthur le fixa.

« Tu peux le vérifier. »

Ford regarda Riggs.

« Tu achètes ça ? »

dit Riggs prudemment, « La carte militaire a l’air authentique. »

Ford passa au paquet de transport.

La page du haut portait des marquages du Département de la Défense, une référence de contrat, des informations de routage et un avertissement clair :

DOCUMENT DE TRANSIT FÉDÉRAL DU CONTRAT — DISTRIBUTION CONTRÔLÉE

Les parties sensibles ont été expurgées.

Ford fixa la page comme si l’étrangeté la rendait faux.

« Qu’est-ce que Black Ridge ? »

Arthur ne répondit pas.