Graham Foster avait presque trente ans, avec la carrure décadente d’un homme qui s’entraînait dur et qui parlait désormais surtout de s’entraîner dur. Il tenait un dossier dans une main et une tasse de café dans l’autre. Sa boiterie était légère mais suffisamment théâtrale pour que Holland suppose qu’il avait raconté l’histoire derrière elle à de nombreuses reprises.
« D’accord », appela Graham. « Formez une ligne. »
La classe se répartit rapidement en rangs.
Ceintures noires devant.
Ceintures marron.
Ceintures bleues.
Les rangs inférieurs derrière eux.
Holland a soutenu les sacs lourds.
Graham la vit et fronça les sourcils.
« Bonjour, gamin. Tu n’es pas au bon moment. Les fondamentaux, c’est mardi. »
La première rangée tourna.
Trent se pencha vers la ceinture noire à côté de lui et murmura quelque chose.
L’autre garçon renifla.
Le son rebondissait sur les miroirs.
Holland sentit la chaleur lui monter dans la nuque.
Pas la peur.
Quelque chose de pire.
Attention.
« La réception m’a amené ici », dit-il.
Sa voix sortit plus grave qu’il ne l’aurait voulu.
Graham soupira.
« C’est un cours de combat avancé. »
« Ça a l’air avancé », dit Trent assez fort pour que la salle l’entende. « Avancé dans la cachette derrière des sacs. »
Certains élèves ont ri.
Holland regarda le sol.
Graham agita vaguement son clipboard.
« Reste juste à l’écart. Étire-toi. Fais des abdos. Ne touchez pas aux sacs lourds. Les supports sont lâches. »
Holland hocha la tête une fois et s’assit dans le coin.
Le cours commença.
Pendant vingt minutes, il s’étira en silence tandis que la pièce remplissait sa propre importance.
Des coups de pied, des coups sur les coussinets.
Les pieds nus grinçaient.
Les hommes grognèrent plus fort que leur technique ne l’exigeait.
Trent traversait la classe comme un prince parmi ceux qui avaient accepté de faire semblant d’être un roi.
Toutes les quelques minutes, Holland sentait son regard posé sur elle.
Puis sa voix est venue.
« Regarde la forme de la ceinture blanche », dit Trent. « Faites attention, les gars. Il cache peut-être un coup de pied secrète. »
Encore des rires.
Holland tripotait un fil effiloché à l’ourlet de son pantalon de gi emprunté.
Laisse-les parler, se dit-elle.
Ils n’en valent pas la peine.
Mais le fil se brisa entre ses doigts.
Sa poitrine se rétrécit.
Ce n’était pas l’insulte qui le dérangeait le plus.
C’était l’arrogance de la médiocrité.
C’était ce qui le tapait sur les nerfs.
La confiance bruyante et paresseuse de personnes qui n’avaient jamais été forcées de prouver leur valeur contre quoi que ce soit de réel.
Puis un des collègues de Trent sortit du tatami pour répondre à un appel.
Trent regarda de l’autre côté de la pièce et sourit.
« Sensei, » appela-t-il, « j’ai besoin de quelqu’un pour tenir les compresses. »
Graham ne leva pas les yeux de son téléphone.
« Attrape la nouvelle. Des exercices légers, Trent. Ne le casse pas. »
La façon dont il le dit fit rire à nouveau la pièce.
L’estomac de Holland se noua.
Trent attrapa une paire de mitaines rouges pour se concentrer et s’approcha d’elle.
« Allez, meurtrier. »
Il lui lança un des gants.
Il lui frappa la poitrine et tomba sur ses genoux.
Le cuir était humide à cause de la sueur de quelqu’un d’autre.
Holland le fixa.
Chaque partie d’elle voulait refuser.
Mais refuser signifiait devenir le centre de la pièce.
Participer signifiait que cela finirait peut-être plus tôt.
Alors il se leva et mit ses mains dans ses gants.
Le Velcro lui griffait les poignets.
« À hauteur de visage », dit Trent. « Je vais à dix pour cent. Essaie de ne pas pleurer. »
Holland a soulevé les pads.
Il fixa son regard sur un point dans le miroir derrière son épaule et fit paraître son corps plus petit qu’il ne l’était.
Trent a lancé un jab-cross.
Smack.
Smack.
Ses coups étaient rapides, mais désordonnés. L’énergie venait de ses épaules plutôt que de ses pieds. Il frappa avec la confiance de quelqu’un qui ne s’était jamais demandé si sa structure était vraiment bonne.
Holland absorba les coups sans effort, déplaçant son poids d’un demi-pouce pour ancrer la force à travers ses talons.
Trent fronça les sourcils.
La plupart des débutants trébuchaient.
« Un peu plus haut, » répliqua-t-il sèchement.
Il souleva les coussinets.
Il lança une autre combinaison.
Double jab.
Crochet du droit.
Cette fois, il a mis un vrai poids sur le crochet.
Grève des brutes.
Ce n’était pas une grève d’entraînement.
Il voulait la secouer.
Embarrasse-la.
Faites frissonner la ceinture blanche.
Holland baissa un peu le bras et recula d’un pas.
C’était du jeu d’acteur.
Trent pensait que c’était la victoire.
« Waouh », rit-il. « Tiens bon. Tu dois te préparer, gamin. »
« D’accord », dit Holland.
Planifier.
Aucune émotion.
« On va donner un coup de pied. »
Il détestait tenir pour que des amateurs le donnent un coup de pied.
Ils n’ont jamais eu le contrôle.
Trent recula et se leva comme s’il frappait une batte de baseball avec sa jambe.
Holland le lut avant que son pied ne retire le tatami.
Hanches trop ouvertes.
Largeur des genoux.
Pas de claquement.
Tout ego.
Son tibia heurta les protections.
Il espérait la faire reculer.
L’instinct, en revanche, trahissait son action.
Holland expira par le nez, baissa son centre, bloqua ses dorsaux et devint immobile.
L’autorisation a été rejetée.
Trent recula en titubant, son pied posé glissant sur le tapis.
Le coin tomba dans le silence.
Holland ne bougea pas.
Les coussinets pressaient toujours contre son corps.
Expression vide.
Intérieurement, elle se maudissait.
Stupide.
La prochaine fois que tu tombes.
Tu as blessé son ego.
Le visage de Trent s’empourpra de rougir.
« J’ai dit que tu les tiens, » siffla-t-il, s’approchant un peu plus. « Ne résiste pas. »
« Je n’ai pas insisté. »
« Ne réponds pas. »
Sa honte se transformait en colère.
