Les jeunes comme Trent ne savaient pas quoi faire de la honte, si ce n’est de la diriger vers quelqu’un d’autre.
« À hauteur de tête, » lâcha-t-il. « Maintenant. »
Holland leva les gants.
Quelque chose en elle commença à changer.
Pas encore en colère.
Clarté.
Un rétrécissement froid et propre du monde.
Le bourdonnement des lumières fluorescentes s’estompa.
La pièce devint plus intense.
Trent a lancé une combinaison.
« Jab. Cross. Garfio. Uppercut. »
Puis il a frappé.
Plus fort maintenant.
Pas soixante-dix pour cent.
Encore.
Smack.
Smack.
Smack.
Smack.
Holland a capté chaque coup parfaitement coup, ne laissant que la flexibilité nécessaire pour protéger ses articulations tout en laissant Trent gaspiller de l’énergie. Sa respiration devint haletante. Ses coups devenaient plus forts. Ses épaules commencèrent à se redresser trop vite.
« Ne bouge pas ! » cria-t-il.
Il n’avait pas bougé.
Puis il a perdu le contrôle.
Au lieu de frapper le gant, Trent a lancé un coup de poing par-dessus le creux directement sur le côté de la tête de Holland.
Ce n’est pas une erreur.
Ce n’est pas un exercice.
Une agressivité qui fait semblant d’être un entraînement.
Holland l’avait vu venir.
L’épaule affaissée.
Les yeux sur son visage au lieu de la cible.
La vilaine intention.
Elle aurait pu glisser en dessous proprement.
J’aurais pu entrer et lui casser les côtes avec un coude.
Mais il hésita.
Parce que j’étais dans une salle de sport bizarre.
Parce qu’il portait une ceinture blanche.
Parce que sa mère pouvait à peine tenir debout.
Parce que les filles apprennent encore et encore que s’affirmer d’une manière ou d’une autre sera de leur faute.
Le gant effleura le côté de sa tête et toucha le haut de son oreille.
La douleur était intense et intense.
Holland s’est écarté en titubant.
Il porta la main à son oreille.
Le cartilage brûlait.
Trent baissa son gant et la regarda avec des yeux durs et satisfaits.
« Oups, » dit-il. « Reste sur tes gardes. Les vraies disputes ne s’arrêtent pas parce que tu rêves. »
Graham baissa les yeux de l’autre côté du tatami.
« Contrôle-le, Trent. C’est une débutante. »
« Il y a emménagé », répondit Trent.
Graham accepta l’explication parce que c’était plus facile que de faire son travail.
Holland resta immobile.
Son oreille lui faisait mal.
L’odeur de spray corporel et de sueur l’entourait.
Ses mains tremblaient, non pas de peur, mais d’adrénaline si vive qu’elle donnait à son sang une sensation d’électricité.
Trent frappa ses gants l’un contre l’autre.
« Ramasse les serviettes. Nous n’avons pas fini. »
Holland laissa tomber les gants de ses mains.
Ils tombèrent au sol d’un léger coup de claque.
La salle le remarqua.
Sa posture voûtée disparut.
Ses épaules se détendirent.
Il baissa le menton.
Ses yeux quittèrent le miroir pour se poser au centre de la poitrine de Trent.
« Je n’ai plus les serviettes dans la main », dit-elle.
Trent rit.
« N’abandonne pas tant que le minuteur n’a pas sonné, ceinture blanche. »
« Je ne vais pas abandonner. »
Il fit un demi-pas en avant et leva ses mains nues dans une défense lâche et compacte.
« Tu veux frapper quelque chose ? Sparring. »
Tout le dojo tomba dans le silence.
Même les élèves qui ne regardaient pas se retournèrent maintenant.
Il arrive qu’une pièce ne comprenne que quelque chose a changé avant que quiconque ne sache comment expliquer pourquoi.
C’était l’un de ces moments.
Trent la fixa.
Un petit garçon maigre de quatorze ans avec un gi blanc surdimensionné.
Une oreille rouge.
Haut les mains.
Des yeux froids.
« Sensei, » appela Trent, sans la quitter des yeux, « tu entends ça ? »
Graham avait l’air irrité.
« Pas d’entraînement de débutant. Responsabilité civile. Finis juste l’exercice. »
Puis il se retourna.
C’était tout ce dont Trent avait besoin.
Une lumière verte déguisée en indifférence.
Il haussa les épaules et sourit.
« Tu l’as entendu », murmura-t-il. « Changeons de position. »
Il ne s’inclina pas.
Il ne redémarrait pas.
Il entra dans son espace et lui lança un crochet gauche paresseux à l’épaule, voulant la déstabiliser et faire rire toute la pièce à nouveau.
Holland n’a pas reculé.
Il avança en diagonale.
Quatre pouces.
Rien pour un œil non averti.
Tout cela en un seul combat.
Le crochet de Trent fendit l’air vide.
Avant qu’il ne comprenne le raté, Holland se retourna et frappa son tibia droit contre la chair tendre de sa cuisse lourde juste au-dessus du genou.
L’impact s’étendit dans la pièce.
Un coup dur et désagréable.
La jambe de Trent fléchit instantanément.
La valeur était bloquée.
Son corps se jeta en avant et ses mains tapotèrent le tapais pour se soutenir.
Personne ne parlait.
Holland redémarre.
Sa respiration était lente.
Son tibia battait agréablement, familier et réconfortant.
Trent se redressa.
Le choc fit disparaître la couleur de son visage avant que la fureur ne se précipite pour le remplacer.
« Toi, petit— »
Il s’y jeta à flot.
Pas en tant qu’artiste martial.
Comme un tyran embarrassé essayant de retrouver sa place dans une pièce.
Son centre de droite s’est égaré, lourd et évident.
Holland s’y glissa.
Il n’a pas bloqué parce que bloquer un adolescent de 90 kilos avec un corps de quatre-vingt-quinze livres était un mauvais calcul.
Il entra.
Son gant passa par-dessus son épaule.
Un instant, elle se retrouva dans sa garde.
Assez proche pour sentir le chewing-gum vert herbe et la sueur rance.
Ses côtes étaient ouvertes.
Holland a planté ses pieds et a lancé un crochet gauche court dans les tissus mous sous sa cage thoracique droite.
La balle hépatique s’enfonça profondément.
Sans fioritures.
Pas de cris.
Seulement la structure, le timing et les conséquences.
Avant que son corps ne puisse réaliser la panne de connaissance, elle claqua un coude droit appuyé vers le haut sous sa mâchoire.
Ses dents claquaient.
Puis Trent Lawson a cessé d’être le roi de la salle.
