Michael schrie zunächst nicht.

Er saß am anderen Ende des polierten Walnusstisches, die Handgelenke locker unter den Armlehnen des hochlehnigen Stuhls von zwei gefalteten Leinenservietten gefangen, die Evelyn dort geknotet hatte, nachdem er versucht hatte zu fliehen.

Cremefarbene Brühe glitt durch sein dunkles Haar, über die Stirn und in den Kragen der kleinen marineblauen Jacke, die sein Vater zu Ostern gekauft hatte.

Gegenüber lachte Onkel Frank in seinen Wein.

Sein Bruder Dominic hielt sich den Mund zu, aber das Geräusch kam trotzdem durch seine Finger.

Michael starrte sie mit dem fassungslosen Ausdruck eines Kindes an, das noch nicht entschieden hatte, ob die Erwachsenen ein Spiel spielten oder gefährlich geworden waren.

Dann schlug Evelyn ihm auf die Wange.

Der Schlag war nicht hart genug, um ihn seitlich zu werfen, aber er klärte die Frage.

“Papa!”

Seine Stimme brach bei der zweiten Silbe.

Evelyn stellte die leere Suppenschüssel mit wahnsinniger Sorgfalt neben ihren Teller.

“Dein Vater ist nicht hier, um dich von den Manieren zu retten.”

“Papa!”

“Hör auf damit.”

Michael zog am Leinen, bis sich ein Knoten um sein Handgelenk fester zog.

Frank lehnte sich zurück und grinste.

“Er hat Sals Lungen.”

“Er hat Sals Temperament”, sagte Dominic.

Evelyns Mund verzog sich.

“Genau das habe ich vor, zu entfernen.”

Der Speisesaal gehörte selbst 1964 einer anderen Zeit an, mit schweren Vorhängen, einer Messinguhr auf dem Kaminsims, silbernen Servierstücken, die jeden Donnerstag poliert wurden, und einem Porzellanschrank, den Evelyns verstorbener Ehemann vor dem Krieg aus Philadelphia mitgebracht hatte.

Nichts im Raum war seit siebenundzwanzig Jahren ohne ihre Erlaubnis bewegt worden.

Das Haus funktionierte genauso.

Das tat auch die Familie.

Michael weinte erneut um seinen Vater.

Diesmal öffnete jemand die Doppeltüren.

Die beiden Männer, die zuerst eintraten, trugen dunkle Anzüge und die wachsamen, professionell gelangweilten Gesichter von Menschen, die es gewohnt waren, dass Räume still wurden, wenn sie erschienen.

Frank hörte auf zu lachen.

Dominic senkte sein Weinglas.

Evelyn drehte sich nicht um.

Salvatore Stallone trat hinter seinen Männern durch die Tür und zog seine Lederhandschuhe Finger für Finger aus.

Er war vierunddreißig, breit über die Schultern, dunkelhaarig und trug einen schwarzen Anzug, der ihm in der Madison Avenue von einem Schneider geschnitten worden war, den Evelyn für unverzeihliche Geldverschwendung hielt.

Er war von Manhattan aus gefahren, nachdem er einen Anruf von der Haushälterin erhalten hatte, und war während des Großteils der Fahrt wütend auf sich selbst gewesen, weil er Mrs. Bellinis ängstliches Flüstern geglaubt hatte.

Dann sah er seinen Sohn.

Sal blieb stehen zu gehen.

Michaels Haare tropften auf seine Schultern.

Ein roter Handabdruck stieg auf seiner Wange auf.

Ein Handgelenk begann an der Stelle, wo sich das Leinen verdreht hatte, violett zu werden.

Mehrere Sekunden lang war das einzige Geräusch im Raum, dass Michael versuchte, durch sein Weinen zu atmen.

“Papa.”

Sal ging quer durch den Raum.

Evelyn stand schließlich auf.

“Bevor du irgendeine vulgäre Darbietung aufführst, die du im Auto geübt hast, könntest du fragen, was er gemacht hat.”

Sal hockte sich neben den Stuhl.

Er berührte Michaels Handgelenk und fand den Knoten.

“Was hat er getan?”

“Er hat seine Erbsen auf den Boden gespuckt.”

Sal lockerte das Leinen.

“Und?”

“Er hat Frank getreten.”

Frank hob beide Hände.

“Hat mich kaum berührt.”

“Und?”

Evelyn wirkte beleidigt von der Frage.

“Er hat gelacht, als ich ihn korrigiert habe.”

Der zweite Knoten löste sich.

Michael warf beide Arme so heftig um den Hals seines Vaters, dass Sal eine Hand auf den Stuhl legen musste, um das Gleichgewicht zu halten.

Der Junge roch nach Hühnerbrühe, Seife und Panik.

Sal stand an seiner Seite.

Michael vergrub sein Gesicht am schwarzen Revers.

“Salvatore, leg ihn runter.”

“No.”

“You will not undermine me in my house.”

Sal looked at his mother.

He had spent half his life avoiding that look because Evelyn could turn disapproval into a kind of weather.

At fourteen he had apologized for bleeding on her kitchen floor after Frank broke his nose.

At twenty-two he had let her choose the church for his wedding because arguing seemed more exhausting than surrendering.

At thirty-four he still found himself straightening his shoulders when she said his full name.

Michael trembled against him.

Something old and obedient inside Sal went quiet.

“Did you tie him to that chair?”

“He would not sit.”

“Did you hit him?”

“I corrected him.”

“That wasn’t my question.”

Dominic shifted.

“Sal, come on.”

One of the bodyguards moved subtly between Dominic and the head of the table.

Sal noticed and disliked the movement, because it made the room look exactly as ugly as it was.

He had brought men because Mrs. Bellini said Frank had been drinking.

He had not expected to need them against his own family.

Evelyn stepped closer.

“You leave that boy with servants six days out of seven, then arrive dressed like a prince because someone telephones you with a complaint.”

Sal’s jaw tightened.

Michael’s mother had been dead eleven months.

Nobody at the table said her name anymore.

Evelyn knew exactly where the wound was and had put her thumb into it.

“You think money makes you a father?”

“No.”

“At least we agree on something.”

Sal shifted Michael higher against his chest.

The boy had stopped crying loudly, but his small breaths still came in jerks.

Evelyn reached toward him.

Michael recoiled.

Her hand stopped.

For the first time, something uncertain crossed her face.

It lasted less than a second.

“Give him to me.”

Sal turned his body away.

“No.”

Her expression hardened again.

“You are behaving like your father.”

That did it.

Sal handed Michael carefully to the nearer bodyguard.

“Hold him.”

The man took the child with surprising gentleness.

Michael griff sofort zurück.

“Papa?”

“Ich bin hier.”

Evelyn hob das Kinn.

Sal schlug sie.

Der Klang war scharf und flach.

Evelyn stolperte rückwärts in den Porzellanschrank.

Glastüren zitterten, Teller sprangen in ihren Regalen, und ein Porzellanbecher fiel von einem Regal und zerbrach neben ihrem Schuh.

Niemand bewegte sich.

Sal sah auf seine eigene Hand.