« Tu connais le nom de mon frère ? »
Maria fronça les sourcils.
La question semblait sans rapport.
« Anthony ? »
« Oui. »
« Il est mort avant que je te rencontre. »
Stallone hocha la tête.
La pièce changea.
Pas à cause du nom.
À cause de la façon dont il l’a dit.
Il y avait des noms que les gens portaient comme des souvenirs.
Il y avait des noms que les gens portaient comme des blessures.
Anthony était du second type.
« Mon frère a fait des choix que j’ai passé ma vie à nettoyer. »
Maria l’observait attentivement.
« Quels choix ? »
Stallone posa la photo.
« Des mauvaises. »
« Ce n’est pas suffisant. »
« Non. »
Il la regarda.
“No es así.”
Esta honestidad la incomodó.
Esperaba una negación.
Ira.
Una orden de dejar de cavar.
Cualquier cosa más fácil que la verdad.
En cambio, se quedó allí, como un hombre que no tiene forma de evitar una conversación.
“Hace veinte años”, dice, “Anthony se involucró con personas que pensaban que la lealtad era algo que podían poseer.”
