Chapitre 2
Il n’y a pas de médailles.
Il n’y a aucun signe de quoi que ce soit.
Puis il s’assit.
Il détacha ses bottes de travail.
Je les ai retirées.
Il enleva ses chaussettes.
Il était pieds nus.
Logan sauta légèrement.
« Ça va vite se terminer. »
Caleb le miró.
« Peut-être. »
Cette réponse coupa le sourire de Logan une demi-seconde.
Samuel se plaça entre eux.
« Si cela arrive, ce sera pour de vrai. »
Logan hocha la tête.
« Bien sûr. »
« Prends juste. »
« Oui. »
« Le péché frappe. »
« Oui. »
« Il n’y a pas de coups à la porte. »
“Fin.”
« Pas de manivelles. »
“Fin.”
« Pas de crochets de talon. »
“Fin.”
« Des mèches droites aux chevilles ? »
« Oui. »
« Un tapotement ou une interruption verbale met fin immédiatement à l’échange. »
Logan hocha la tête.
Samuel le fixa.
« J’ai besoin de l’ordre. »
« Oui. »
Samuel miró à Caleb.
« Oui. »
« Ronde technique de trois minutes. »
Logan rit.
« Tu n’auras pas besoin de trois. »
L’expression de Samuel se durcit.
« Alors tu auras tout le temps après. »
Certains élèves ont ri.
Logan non.
Samuel montra les caméras.
« Il n’y a pas de diffusion en direct. »
Plusieurs téléphones en panne.
Caleb a dit :
« L’enregistrement est parfait. »
Samuel le miró.
« Tu es sûr ? »
« Oui. »
« Seulement un tour complet. »
« Il n’y a pas de modifications sans l’accord des deux. »
Logan haussa les épaules.
“Fin.”
Samuel hocha la tête.
Puis :
« C’est un entraînement. »
« Pas de l’humiliation. »
Il regarda Logan.
Puis Caleb.
« Compris ? »
Les deux ont dit oui.
Ils s’approchèrent du centre.
Logan tendit la main.
Caleb la fit d’un geste.
Logan se pencha et chuchota :
« Tu peux taper avant que ça ne devienne gênant. »
Caleb le miró.
« Ce conseil fonctionne dans les deux sens. »
Quelqu’un l’a entendu.
Certaines personnes ont ri.
Samuel leva la main.
« Prêt ? »
Logan hocha la tête.
Caleb hocha la tête.
« Et. »
Cinq secondes plus tard, Logan Price cessa de sourire.
Mais l’histoire ne commençait pas là.
Tout avait commencé trois ans plus tôt, un lundi après-midi pluvieux, lorsque Caleb Turner entra pour la première fois à l’Académie de Combat d’Ironwood avec un seau, un sac de produits de nettoyage, et sans aucun intérêt à révéler qui il avait été.
À l’époque, la plupart pensaient que Caleb avait besoin de ce poste.
Ils avaient raison.
Il l’a fait.
À cinquante-cinq ans, Caleb avait passé la majeure partie de sa vie adulte à travailler dans la maintenance d’une usine textile près de Greensboro, en Caroline du Nord.
Vingt-sept ans.
Panneaux électriques.
Chaudières.
Des tapis roulants.
Fuites de tuyaux.
Tout ce qui se briserait assez fort dans le bâtiment pour que la direction s’en soucie.
L’usine a fermé avec un préavis de neuf mois.
Sa rémunération était modeste.
Pension inférieure à ce que prévu.
Sa femme, Denise, était décédée six ans plus tôt après un long combat contre le cancer du sein.
Les factures médicales avaient englouti plus d’économies que Caleb ne l’avait jamais évoqué.
Sa fille Nicole vivait à Atlanta.
Son fils Marcus travaillait dans la construction au Tennessee.
Caleb avait sa maison.
Un camion.
Assez pour survivre.
Pas assez pour arrêter de travailler.
Un ami lui a dit qu’Ironwood avait besoin d’un concierge de nuit.
Caleb s’inscrivit.
Samuel Bennett le reconnut instantanément.
La plupart des gens ne l’auraient pas fait.
Samuel le fait.
Il regarda à travers le petit bureau l’homme qui détenait la demande.
« ¿Caleb Turner ? »
Caleb leva les yeux.
« C’est ce qu’il est écrit. »
Samuel rit.
« Tu ne te souviens pas de moi ? »
Caleb l’observa.
Puis il sourit.
« Petit Samuel Bennett. »
Samuel gémit.
« J’ai cinquante-trois ans. »
« La dernière fois que je t’ai entraîné, tu avais seize ans. »
Samuel se leva.
Ils se sont embrassés.
La réceptionniste regardait, confuse.
Samuel regarda la demande.
« Tu vas demander à nettoyer ma salle de sport ? »
« Oui. »
