Un message pour le chef de la sécurité du domaine.
Verrouillez la porte d’entrée. Discrètement. Allez, maintenant. Appelle le shérif.
Puis un autre à son assistant.
Retarder la réunion. Problème de sécurité. Ne dis rien à Celeste.
Il reposa le téléphone à côté de lui et força son visage à rester calme.
Puis il se pencha légèrement vers Caleb et parla si doucement que seul le garçon pouvait l’entendre.
« Tu as fait ce qu’il fallait. »
Caleb laissa échapper un souffle tremblant.
Jonathan se redressa et recommença à marcher vers la porte.
Derrière lui, le garçon murmura : « Monsieur— »
« Ça va », dit Jonathan sans se retourner. « Reste derrière moi. »
Le conducteur l’a vu arriver et a ouvert la porte arrière plus largement.
« Désolé pour le retard, M. Mercer. »
Jonathan s’arrêta à six pieds de la voiture.
De près, les détails étaient pires.
Le costume allait comme une voiture de location. Les chaussures étaient cirées, mais bon marché. Et la main gauche de l’homme, posée légèrement sur le cadre de la porte, était nue.
Pas de bague en argent.
Jonathan lui lança un regard impassible. « Quel est le nom de famille de Leonard ? »
La question tomba comme une lame.
L’homme cligna des yeux.
« Monsieur ? »
« Si tu le couvres, » dit Jonathan, calme comme du verre, « tu connais son nom de famille. »
L’expression du chauffeur changea.
C’était petit, mais Jonathan le vit — la première fissure.
Puis la porte avant en fer émit un bruit métallique derrière la voiture lorsque le mécanisme de verrouillage s’engagea.
Le chauffeur l’a entendu aussi.
Il tourna brusquement la tête.
Trois agents de sécurité du domaine débarquèrent rapidement sur le côté du manoir, sans courir, sans crier, juste se rapprocher avec un contrôle maîtrisé qui indiquait à tout homme raisonnable que la partie avait changé.
Le faux chauffeur fit un pas en arrière de la porte ouverte.
La voix de Jonathan resta stable.
« Enlève tes mains de la voiture. »
L’homme le regarda de nouveau, et pour la première fois, il ne restait plus aucune politesse de serviteur sur son visage.
« Écartez-vous », dit-il.
« Non. »
Le chef de la sécurité, Warren Fisk, arriva aux côtés de Jonathan.
« Problème, monsieur ? »
Jonathan ne quittait jamais le conducteur des yeux.
« Oui », répondit-il. « Cet homme n’est pas employé par moi. Gardez-le ici. Le shérif est en route. »
Le regard du conducteur passa de Jonathan à Warren puis à la porte verrouillée.
Puis il a commis l’erreur que font habituellement les hommes désespérés.
Il bougea.
Pas envers Jonathan. Vers l’avant de la voiture, rapide, essayant de contourner la haie avant que les agents de sécurité ne l’encerclent.
Il a eu trois pas.
Warren le frappa par l’épaule. Un autre garde lui prit le poignet. La lutte fut courte et laide, mais pas dramatique ; L’homme était rapide, pas assez fort. En quelques secondes, ils l’avaient plaqué contre la voiture de ville, les mains retenues derrière lui.
Une seconde plus tard, la porte d’entrée du manoir s’ouvrit brusquement.
Celeste Mercer sortit.
Elle était élégante même sous le choc — chemisier crème, pantalon ajusté, cheveux attachés en arrière, une main tenant toujours son téléphone. Mais quand elle vit Jonathan debout intact sur la passerelle, la porte arrière ouverte de la voiture, les agents de sécurité retenant le conducteur—
Tout son corps sembla s’immobiliser.
« Jonathan ? » dit-elle. « Qu’est-ce que c’est ? »
Jonathan se tourna lentement vers elle.
Pendant quinze ans, il avait partagé un foyer avec cette femme. Vacances. Dîners en pension. Salles d’attente d’hôpital. Les matins de Noël. Arrangements funéraires. Tout le mobilier ordinaire d’une vie construite assez longtemps pour paraître solide.
Et maintenant, debout sous le soleil éclatant du matin, il pouvait à nouveau entendre sa voix dans cet enregistrement :
Des hommes vont nous attendre.
Il remonta le chemin jusqu’à se tenir en bas des marches du porche.
Caleb resta près de la haie, petit et silencieux, observant.
Celeste força un mince sourire. « Que se passe-t-il ? »
Jonathan tendit la main.
« Ton téléphone. »
