Une femme en uniforme d’hôpital regardant son portable.
Un adolescent avec un casque secouant la tête au rythme de la musique que lui seul pouvait entendre.
Malik sortit son téléphone et ouvrit l’application de notes, relisant les réponses qu’il avait préparées aux questions habituelles de l’entretien.
Parle-moi de toi.
Pourquoi voulez-vous travailler chez Brighton Technologies ?
Quelle est ta plus grande faiblesse ?
J’avais répété chaque réponse jusqu’à ce qu’elle me paraisse naturelle, pas mémorisée.
Le bus a dévié, s’arrêtant et repartant dans la circulation du matin.
Malik regarda sa montre.
83, toujours en forme, toujours à l’heure.
Près de l’avant du bus, sur l’un des sièges prioritaires, se trouvait une vieille femme blanche.
Elle semblait avoir presque 70 ans, avec des cheveux argentés attachés en un chignon soigné et un manteau en laine qui avait connu des temps meilleurs.
Son visage était marqué de rides profondes, et elle tenait un sac en cuir usé sur ses genoux à deux mains.
Il y avait quelque chose de digne dans sa posture.
Malgré la douleur évidente qu’elle essayait de cacher, la façon dont elle changeait de poids, la légère grimace lorsque le bus heurta un nid-de-poule, Elanor Brooks était enseignante depuis 42 ans.
Malik ne le savait pas encore, mais il le saurait bientôt.
Ce qu’elle savait à l’époque, c’est qu’elle avait l’air fatiguée, épuisée jusqu’aux os.
Le chauffeur de bus, un homme costaud au froncement de sourcils perpétuel, aboyait à la radio retardée.
Les passagers se balançaient à chaque mouvement soudain, une chorégraphie collective des transports en commun.
À 8h17, alors que le bus approchait d’un carrefour important en centre-ville, une voiture a foncé dans la voie.
Le conducteur freina brusquement.
Tout s’est passé au ralenti et soudainement.
Eleanor, qui s’était déplacée sur son siège pour soulager la douleur dans le bas de son dos, n’était pas prête.
L’arrêt soudain la propulsa en avant.
Ses mains lâchèrent leur prise sur le sac.
Il tomba du siège sur le sol en caoutchouc dur d’un coup nauséeux, sa hanche subissant tout l’impact.
Son cri de douleur était aigu et indéniable, un son qui tranchait le bruit ambiant du bus comme un couteau.
Pendant un instant, tout se figea.
Puis vint le mouvement maladroit, le bus faisant demi-tour.
La femme en robe grimaça mais resta immobile.
L’ouvrier regarda sa fenêtre, se penchant vers elle.
L’adolescent n’a même pas enlevé ses écouteurs.
Le chauffeur de bus ne se leva pas.
Il regarda dans le rétroviseur, son expression se durcissant.
Madame, je ne peux pas les laisser tomber sur mon bus.
Ça te va ?
Eleanor tenta de se redresser, mais son visage se tordit de douleur.
Je crois que je me suis blessé à la hanche.
S’il vous plaît, j’ai juste besoin de ne pas être poursuivi, madame.
La voix du chauffeur était plate, sans compassion. Politique
de l’entreprise.
Si tu es blessé, tu dois descendre à la prochaine station, mais je suis loin d’être la prochaine station.
Absolument définitif.
Le bus avança de nouveau, et Eleanor retint un sanglot.
Il réussit à se mettre à quatre pattes et à genoux, tremblant d’effort.
Deux rues de plus et le bus s’arrêta à un coin, pas un arrêt principal, juste un endroit où le chauffeur décida d’ouvrir les portes.
