“Me diste el body lock porque querías que todos vieran que controlabas a una mujer más pequeña.”
“Eso no es—”
Sarah le detuvo con una mirada.
Dylan sabía que tenía razón.
Continuó.
“Cuando defendí el primer lanzamiento, te avergonzabas.”
“Cuando amenacé con la llave de brazo, te precipitaste en la huida.”
“Cuando el triángulo se cerró, esperaste demasiado para tocar porque la gente te estaba mirando.”
Dylan se frotó el costado del cuello.
La voz de Sarah se suavizó.
“Estabas luchando contra todos menos conmigo.”
Esa línea se quedó en la habitación.
Entonces Emily hizo la pregunta que Dylan aún quería que se respondiera.
“¿Has competido?”
Sarah la miró.
“Hace mucho tiempo.”
Robert sonrió.
“Hace poco más que mucho tiempo.”
Sarah suspiró.
“Por favor, no.”
Dylan se giró.
“¿Qué?”
Robert caminó hacia la antigua pared de fotografías.
Lone Star tenía fotos de casi veinte años de entrenamiento.
Campeones amateurs.
Luchadores de MMA.
Equipos de jiu-jitsu.
Seminarios.
Robert señaló una fotografía fechada once años antes.
Sarah parecía mucho más joven.
Cabello trenzado apretado.
Lleva una goma negra de golpe.
Medalla de oro colgada al cuello.
El pie de foto decía:
Campeonato Norteamericano de Sumisión — División Avanzada femenina de 125 libras — Sarah Mitchell, Oro
Dylan se acercó.
Otra foto.
Sarah en un podio en un invitacional internacional.
Plateada.
Otro.
Un viejo póster de MMA.
SARAH “SILENT” MITCHELL — RÉCORD PROFESIONAL DE 6–1
Dylan se giró.
“¿Has luchado MMA?”
Sarah parecía casi avergonzada.
“Sí.”
“¿Tenías seis años y uno?”
“Brevemente.”
“¿Por qué paraste?”
La habitación se quedó en silencio.
Sarah miró hacia la rodillera.
“Accidente de coche.”
La cara de Dylan cambió.
Robert continuó porque Sarah claramente no quería.
“Conductor borracho la atropelló en la I-90.”
Sarah le miró.
“Robert.”
Se detuvo.
Terminó la historia ella misma.
“LCA.”
Se tocó la rodilla.
“Menisco.”
Luego su hombro izquierdo.
“Manguito rotador.”
“Dos cirugías.”
“Rehabilitación.”
Dylan la miró.
“¿Podrías haber vuelto?”
“Quizá.”
“¿Por qué no lo hiciste?”
pensó Sarah.
“Porque al final me di cuenta de que querer recuperar mi antigua vida no era lo mismo que tener un cuerpo que pudiera volver a ella con seguridad.”
Nadie habló.
Emily preguntó:
“¿Y ahora qué haces?”
Sarah sonrió.
“Fisioterapeuta.”
Dylan casi se rió.
“Por supuesto.”
“¿Por qué es eso gracioso?”
“Pasaste de herir a la gente a arreglarla.”
Sarah negó con la cabeza.
“He pasado la mayor parte de mi carrera intentando no herir a nadie.”
Esa frase cayó.
Continuó.
“Se supone que eso es parte del entrenamiento.”
Dylan sabía exactamente a qué se refería.
Miró al otro lado del tatami hacia Ben Lawson, un joven cinturón azul al que había dejado caer demasiado fuerte la semana anterior.
Luego a Emily.
Luego al teléfono de Marcus.
De repente vio su propio comportamiento desde fuera.
No un competidor.
No un profesional en ascenso.
Un hombre que había empezado a usar compañeros de entrenamiento como accesorios.
Dylan se sentó al borde de la alfombra.
“¿Por qué aceptaste?”
Sarah le miró.
“¿A pelear?”
“Sí.”
Pensó.
“Porque lo preguntaste cuatro veces.”
“Eso no es una buena razón.”
“No.”
Ella asintió.
“No lo es.”
Dylan pareció sorprendido.
Sarah continuó.
“Probablemente debería haber seguido diciendo que no.”
“¿Entonces por qué no lo hiciste?”
Miró hacia Emily.
“Porque te vi con el cinturón azul antes.”
Dylan se tensó de inmediato.
“Fuiste más fuerte después de que te barriera.”
No dijo nada.
“Y nadie dijo nada.”
Robert bajó la mirada.
Sarah continuó.
“Pensé que quizá sentir la diferencia entre control y ego ayudaría.”
Dylan la miró.
“Así que querías darme una lección.”
“No.”
Negó con la cabeza.
“Quería tener una ronda técnica.”
