Chapitre 4
Marcus se tenait à côté du pavillon, les observant.
Anthony s’approcha en portant deux bouteilles d’eau.
« Il passe une bonne journée. »
Marcus sourit.
« Le meilleur depuis un moment. »
Anthony jeta un coup d’œil vers Caleb.
« Danielle aurait adoré ça. »
Marcus baissa les yeux.
« Oui. »
Anthony attendit.
Il connaissait Marcus depuis le lycée.
Il savait quand parler et quand laisser le silence exister.
Après un moment, Marcus dit : « Il a demandé après elle ce matin. »
Anthony acquiesça.
« Il fait ça parfois. »
« Plus récemment. »
« Il vieillit. Il essaie de comprendre. »
Marcus regarda Caleb courir sur l’herbe, sa cape rouge flottant derrière lui.
« J’aimerais juste qu’elle puisse le voir. »
Anthony posa une main sur son épaule.
« Elle serait fière de vous deux. »
Marcus avala sa salive.
« Merci, mec. »
Puis Caleb cria de l’autre côté de la pelouse.
« Papa ! Regarde ça ! »
Il sauta d’une basse plateforme en bois, atterrissant sain et sauf sur l’herbe, les deux bras tendus.
Marcus leva les poings.
« Superman ! »
Les enfants applaudirent.
Caleb rit.
Et pendant un moment, tout était exactement comme il aurait dû être.
À 13h17, une voiture de police sombre a tourné vers l’entrée de service du parc.
Le chauffeur était l’officier Derek Walsh.
Il avait quarante-quatre ans, trapu, à large cou, habitué à occuper de l’espace comme si tout le monde devait s’écarter.
Il portait des lunettes de soleil foncées, une casquette de baseball noire, un uniforme de police bleu marine et un gilet tactique.
À ses côtés était assis l’officier Ryan Fletcher, un agent de patrouille de trente et un ans qui avait été transféré dans le district six mois plus tôt.
Walsh était au département depuis près de seize ans.
Il aimait rappeler cela aux jeunes officiers.
Il croyait que l’expérience lui donnait le droit d’interpréter la plupart des situations sans expliquer son raisonnement.
Ses superviseurs l’avaient à plusieurs reprises décrit comme énergique, confiant et efficace dans les situations de haute pression.
Mais il y avait d’autres descriptions dans son dossier personnel.
Impatient.
Désinvolte.
Sujet à des désaccords mineurs qui s’aggravent.
Et exceptionnellement résistant aux plaintes civiles.
Ces descriptions avaient rarement affecté ses missions.
Walsh avait des amis parmi plusieurs superviseurs seniors.
Ses arrestations étaient élevées.
Ses statistiques de contrôle de la circulation étaient solides.
Et lorsque les habitants se plaignaient, ses rapports les présentaient souvent comme argumentatifs ou peu coopératifs.
Cet après-midi-là, il était irrité avant d’entrer dans le parc.
Plus tôt dans le service, un superviseur avait demandé pourquoi il avait donné un avertissement d’intrusion à un adolescent assis devant une supérette.
Walsh pensait que l’adolescent avait manqué de respect.
Le superviseur avait souligné que s’asseoir sur un banc public ne constituait pas une intrusion.
La conversation s’est mal terminée.
Walsh avait passé l’heure suivante à se plaindre des personnes qui remettaient en question l’autorité policière.
Lorsqu’il remarqua la grande fête d’anniversaire sous le pavillon, son expression se durcit.
« Regarde ça. »
Fletcher jeta un coup d’œil.
« Quoi ? »
« Cette fête. »
Chapitre 5
Fletcher regarda vers les ballons.
« Fête d’anniversaire. »
« Gros. »
« On dirait bien. »
Walsh ralentit la voiture de patrouille.
« Ont-ils eu un permis ? »
Fletcher haussa les épaules.
« Aucune idée. »
Walsh fixa le pavillon.
Un groupe de familles noires occupait la plupart des tables de pique-.
La musique jouait depuis un petit haut-parleur.
Des enfants couraient sur l’herbe.
Les parents riaient et discutaient près des glacières.
Rien dans cette assemblée ne semblait dangereux.
Mais Walsh avait déjà décidé qu’il n’aimait pas ça.
« Probablement pas », marmonna-t-il.
Fletcher regarda vers le bureau des loisirs.
« Tu veux que je vérifie ? »
Walsh ouvrit sa porte.
« Je m’en occupe. »
Fletcher hésita.
« Nous n’avons reçu aucune plainte. »
Walsh se retourna.
« Je t’ai demandé si nous avions reçu une plainte ? »
« Non. »
« Alors allons-y. »
Il sortit.
Fletcher a suivi.
À ce moment-là, personne à la fête d’anniversaire ne savait que les policiers approchaient.
Les enfants se préparaient pour un jeu.
Caleb se tenait à côté de son père, attendant que Marcus annonce la prochaine activité.
Le gâteau resta intact sur la table.
Ses sept bougies n’avaient pas encore été allumées.
Walsh s’approcha du pavillon, les épaules droites.
Il ne commença pas par saluer qui que ce soit.
Il n’a pas demandé qui avait organisé la fête.
Il n’a pas demandé si une aide était nécessaire.
À la place, il pointa les décorations.
« Qui est responsable de ce bazar ? »
La musique semblait devenir plus faible à mesure que les gens se retournaient.
Marcus le regarda.
« Pardon ? »
Walsh balaya une main vers les ballons et les tables.
« Cette réunion. Qui l’a organisé ? »
« Je l’ai fait. »
« Nom ? »
« Marcus Bennett. »
Walsh le détailla du regard.
« Permis ? »
Marcus hocha la tête.
« Oui, monsieur. »
« Montre-le. »
Marcus fouilla dans sa poche arrière.
Caleb se tenait à côté de lui, tenant le bord du T-shirt de son père.
Marcus ouvrit son téléphone et localisa la confirmation du permis.
Il l’avait sauvegardé en PDF car il savait que les grands rassemblements publics nécessitaient parfois des documents.
« Tiens. »
Walsh jeta à peine un coup d’œil à l’écran.
« Ce n’est pas suffisant. »
Marcus fronça les sourcils.
« Que veux-tu dire ? »
