Chapitre 2
« Je t’ai dit de ne plus m’appeler. »
« J’ai appelé six fois. »
« Je sais. »
« Alors pourquoi n’as-tu pas répondu ? »
Leora regarda la boîte.
« Parce qu’on a quitté hier. »
Trent rit.
Pas parce que quelque chose était drôle.
« Tu ne m’as pas quitté. »
« Oui, je l’ai fait. »
« Tu étais en colère. »
« Non. »
« Tu deviens dramatique quand tu es stressé. »
Les épaules de Leora se raidirent.
« Je rends l’argent que tu m’as aidé à obtenir pour la voiture. »
« Je le prendrai après le sac de pourboire de la semaine prochaine. »
« Alors je veux que tu me laisses tranquille. »
Trent s’approcha.
Leora plaça instinctivement le bord d’une table entre elles.
Dean l’a vu.
Ce n’est pas aléatoire.
Ce n’est pas théâtral.
La distance.
Sécurité.
Trent l’a vu aussi.
Son visage se durcit.
« Allons-y. »
Il contourna la table.
« Tu finis à minuit. »
« Nous retournerons chez moi. »
« Non. »
« Leora. »
« Non. »
Il tendit la main et attrapa son poignet gauche.
Directement sur l’ancienne ecchymose.
Elle grimaça.
« Lâche-moi. »
« Arrête. »
La voix de Trent s’abaissa.
« Ne me fais pas honte devant tout le monde. »
Leora se renfonça.
« Tu me fais mal. »
« Je ne te fais pas de mal. »
Il resserra encore plus sa prise.
« Tu me fais mal parce que tu tires. »
Le café de Dean s’arrêta à mi-chemin de sa bouche.
Voilà.
L’investissement.
J’avais déjà entendu des variantes de ce genre auparavant.
Je ne t’ai pas frappé si fort.
Tu m’as mis en colère.
Tu ne serais pas tombé si tu avais cessé de te battre.
Je ne te fais pas de mal. Tu résistes.
Un langage utilisé pour tenir quelqu’un responsable du mal qu’on lui cause.
Leora planta ses pieds.
« Je ne vais pas monter dans ton camion. »
Trent s’est arrêté sur la piste.
La cafetière heurta le bord d’une table proche.
Le verre s’est brisé.
Le café éclaboussa les carrelages.
Leora retira son bras.
Elle recula en titubant contre le comptoir.
Trent regarda le verre brisé.
Puis vers elle.
Son visage rougit.
« Idiot— »
Il s’arrêta.
Seulement.
« Tu fais toujours ça. »
La respiration de Leora s’accéléra.
« Pars. »
« Tu rends ça tout un spectacle. »
« Tu es entrée dans mon travail. »
« Parce que tu n’as pas répondu. »
« C’était la réponse. »
Dean baissa lentement sa tasse.
Son genou gauche lui faisait mal quand il se glissait sous la table.
Il l’ignora.
Il avait passé huit ans à essayer de devenir quelqu’un qui ne calculait pas automatiquement les distances, l’équilibre, les sorties, les mains, les ceintures et les menaces.
Huit ans s’étant enseigné que toutes les voix élevées ne nécessitaient pas son attention.
Toutes les discussions ne lui appartenaient pas.
Toutes les personnes effrayées n’avaient pas besoin que Dean Walker décide de la suite.
La violence avait déjà pris trop de temps dans sa vie.
Il avait passé près de deux décennies dans l’armée, la plupart en missions d’opérations spéciales qui lui laissaient des souvenirs qu’il préférait ne pas transposer en conversations de dîner.
Afghanistan.
Irak.
Des lieux dont les noms apparaissaient rarement dans les journaux.
Des amis qui sont restés vingt-six pour toujours.
Dean ne croyait plus que la violence était une valeur valeur.
Pour la plupart, il croyait que la violence se produisait lorsque toutes les meilleures options avaient échoué.
Il se dit de rester assis.
C’était un conflit domestique.
Quelqu’un pourrait appeler la police.
Leora ne lui avait pas demandé d’intervenir.
Puis Trent la saisit de nouveau.
Plus fort.
« Viens ici. »
« Non ! »
Leora se dirigea vers la cuisine.
Trent la tira en arrière par le col de l’uniforme.
Arthur se leva de son tabouret.
« Eh, eh. »
Sa voix tremblait.
« Fiston, lâche la fille. »
Trent ne se retourna même pas.
« Assieds-toi, vieux. »
Arthur resta debout.
« Tu lui fais mal. »
