Chapitre 1
Marcus Hale laissa résonner le dernier accord.
Pendant une demi-seconde, le bruit du centre-ville sembla lui faire de la place.
La circulation circulait à l’intersection.
Un bus soupira contre le trottoir.
Quelqu’un rit devant le café d’en face.
Des piétons passaient dans les deux sens sous le soleil chaud de fin d’après-midi.
Marcus se tenait à côté d’un étui de guitare ouvert avec des billets de six dollars, trois quarts, et une carte manuscrite nichée contre la doublure en velours rouge.
Il portait une vieille veste en jean par-dessus un T-shirt bordeaux, un jean noir et des bottes marron usées pâles au niveau des orteils.
Rien chez lui ne semblait coûteux.
Rien chez lui ne semblait important.
C’est en partie pour cela que l’officier Brent Cole s’est approché de lui de cette façon.
Marcus vit l’uniforme s’approcher avant que l’officier ne dise quoi que ce soit.
Il termina l’accord quand même.
Une petite fille qui s’était arrêtée avec sa mère sourit.
Marcus lui rendit son sourire.
« Merci. »
Puis Brent s’est placé directement dans l’espace entre Marcus et la foule.
« Emballez ces ordures. »
Marcus baissa légèrement la guitare.
« Pardon ? »
L’officier Brent Cole avait trente-huit ans, large d’épaules, cheveux blonds presque jusqu’au cuir chevelu.
Son partenaire, l’officier Darren Pike, arrivait à quelques pas derrière lui.
Pike avait déjà l’air irrité.
Brent montra la mallette de guitare.
« Tu m’as entendu. »
Marcus jeta un coup d’œil autour de lui.
Il jouait à la même position depuis près de quarante minutes.
La voie piétonne est restée ouverte.
Il se trouvait à plusieurs mètres de l’entrée du bâtiment.
Pas d’amplificateur.
Pas de haut-parleur.
Pas de câbles.
Rien ne bloque le trottoir.
« J’ai le droit de jouer ici. »
Brent lui adressa un sourire plat.
« Tu ne joues ici que si je le dis. »
Marcus resta fixe.
« Ce n’est pas comme ça que ça marche. »
Ce n’était pas la bonne réponse.
Brent s’approcha.
« Qu’as-tu dit ? »
Marcus pouvait sentir l’odeur du café dans son haleine.
« J’ai dit que je ne bloque personne. »
« Je n’ai pas demandé ce que tu bloqueais. »
Brent attrapa la sangle en cuir sur l’épaule de Marcus.
Marcus recula instinctivement.
Brent l’a attrapée.
Fort.
La sangle se resserra autour du cou et de l’épaule de Marcus.
« Salut. »
Marcus leva une main.
« Ne tire pas la guitare. »
Brent sursauta de nouveau.
Marcus trébucha en avant.
La mère de la petite fille a immédiatement éloigné son enfant.
Plusieurs piétons se sont arrêtés.
Marcus leva les deux mains plus haut.
« Je ne résiste pas. »
Pike s’approcha par le côté.
« Alors arrête de bouger. »
« Tu me tires. »
Pike le poussa.
Marcus heurta le mur de briques l’épaule la première.
Une douleur lui parcourut le long du bras.
La guitare oscilla entre eux.
Marcus attrapa le corps avant qu’il ne frappe le mur.
« Attention ! »
Brent a saisi le cou.
Marcus le lâcha immédiatement.
L’officier retira l’instrument—
et l’a laissé tomber.
La guitare acoustique a frappé le trottoir.
Fort.
Le bord inférieur frappa en premier.
Le bois se fissura.
Le bruit était faible comparé à la circulation.
Pour Marcus, c’était énorme.
Il baissa les yeux.
Un split s’était ouvert le long de la partie basse de la guitare.
Un cran d’accordage claqua contre le béton.
Quelqu’un dans la foule rassemblée poussa un cri de surprise.
Un homme près d’une boîte à journaux a immédiatement pris son téléphone et a commencé à filmer.
Marcus regarda Brent.
« C’était ma guitare. »
Brent attrapa le devant de sa veste en jean.
« Tu t’inquiètes de la mauvaise chose. »
Le dos de Marcus heurta à nouveau le mur.
Il gardait les deux mains visibles.
« Je ne résiste pas. »
« Lâche-moi. »
La mâchoire de Brent se serra.
« Ici, tu ne donnes pas d’ordres. »
« Je te dis que je ne me bats pas contre toi. »
« Tu as un problème d’attitude. »
Marcus le fixa.
« Non. »
« J’ai une guitare cassée. »
Pike s’approcha.
« Fais attention à ce que tu dis. »
Marcus inspira lentement.
C’était la partie que son père lui avait apprise quand il avait dix-sept ans.
Pas spécifiquement à propos de la police.
À propos des hommes en colère.
Les hommes en colère voulaient ta colère parce qu’ils pourraient alors arrêter d’expliquer la leur.
Marcus avait appris cette leçon en travaillant dans les clubs.
Des barreaux.
Des festivals de rue.
Des emplois dans la construction.
Chapitre 2
Partout où l’orgueil avait plus de volume que de bon sens.
Garde les mains ouvertes.
Souviens-toi des mots exacts.
Souviens-toi des visages.
Souviens-toi du temps.
Ne donnez pas à quelqu’un l’excuse qu’il cherchait à venir.
Brent le poussa plus fort contre le mur.
Marcus détourna légèrement le visage.
Il voyait maintenant trois téléphones.
Bien.
Au moins, quelqu’un enregistrait.
Puis Brent retira son poing à mi-chemin.
Le corps de Marcus se tendit.
Pas pour frapper.
Pour se préparer.
Et une voix d’homme se fit entendre juste derrière les policiers.
« Alors peut-être devrais-tu expliquer pourquoi tu viens d’agresser l’homme que je suis venu rencontrer. »
Tout s’est arrêté.
Le poing de Brent resta suspendu un demi-temps.
Puis descendu.
Il se retourna.
Pike se retourna aussi.
La foule s’écarta suffisamment pour que Marcus voie le porte-parole.
Un grand homme blanc, dans la cinquantaine avancée, se tenait à quelques mètres.
Combinaison fusaina.
Pas de cravate.
Cheveux argentés coupés courts.
Folio en cuir noir dans une main.
Il n’avait l’air ni effrayé ni impressionné.
Il avait l’air déçu.
Brent a lâché la veste de Marcus.
Immédiatement.
C’est la première chose que Marcus remarqua.
Pas lentement.
Pas à contrecœur.
Immédiatement.
Brent redressa les épaules.
« Monsieur, reculez. »
L’homme ne bougea pas.
« Je me recule. »
« C’est une affaire de police. »
« Je vois ça. »
Ses yeux se tournèrent vers la guitare brisée.
