Un éclat d’acier traversa les yeux d’Amaya Walker alors qu’elle passait sa paume sur sa tête fraîchement rasée. Les rires de Brett Carson et de ses complices résonnaient encore dans ses oreilles, accompagnés du bruit écœurant des ciseaux qui lui coupaient les cheveux.
« Ils ont choisi la mauvaise cible », dit-il doucement, sa voix portant le poids de missions dans des territoires que la plupart des Américains ne pourraient pas trouver sur une carte.
Westbridge Prep avait des règles. L’élite restait au sommet. Les étrangers connaissaient leur place, et personne ne remettait en cause le statu quo. Mais Amaya et son père jouaient selon des règles différentes. Elle effleura les plaques militaires autour de son cou et hocha la tête.
Brett Carson pensait lui avoir brisé l’esprit. Au lieu de cela, il avait activé 16 ans d’entraînement au combat et une détermination de guerrier qui allaient faire s’effondrer tout son royaume.
La modeste maison à deux étages sur Maple Street se distinguait parmi ses voisins, non pas par son apparence, mais par les personnes qui y vivaient. Le camion de déménagement venait à peine de partir quand Amaya Walker, 16 ans, monta sur le porche, admirant les pelouses immaculées et les boîtes aux lettres identiques de Westbridge Estates.
« Donc, c’est la banlieue », dit Amaya en replaçant une mèche de ses longs cheveux naturels derrière son oreille.
C’est calme derrière elle. Le lieutenant-commandant Elijah Walker posa une lourde boîte marquée cuisine et rejoignit sa fille. Ses larges épaules et sa posture militaire contrastaient avec la douceur de ses yeux lorsqu’il regardait Amaya.
« Trop silencieux pour toi ? » demanda-t-il, le coin de sa bouche se relevant légèrement.
Amaya haussa les épaules. « Juste différent. J’ai l’habitude d’entendre l’océan. »
Leur ancien foyer près de la base navale avait été leur ancre pendant des années. Mais après la retraite d’Elijah et la mort de sa femme, la mère d’Amaya, lors de sa dernière mission à l’étranger, ils avaient besoin d’un nouveau départ. Westbridge, avec ses écoles très bien cotées et son faible taux de criminalité, semblait parfait sur le papier.
« Tu vas t’habituer », dit Elijah en lui serrant l’épaule. « Nous le ferons tous les deux. »
Le lendemain matin, Amaya se tenait devant la Westbridge Preparatory Academy, un imposant bâtiment en brique aux murs couverts de lierre et dont l’histoire remonte à 1892, selon la plaque près de l’entrée. Les élèves passaient devant elle, certains lui lançant des regards curieux, d’autres faisant semblant de ne pas la remarquer du tout.
Prenant une profonde inspiration, Amaya franchit la porte d’entrée. Les couloirs étaient un flou d’activité : élèves aux casiers, professeurs se précipitant vers les salles de classe, personnel d’entretien passant la serpillière. Alors qu’elle se dirigeait vers le bureau administratif, Amaya ne put s’empêcher de remarquer les chuchotements qui la suivaient.
Elle est nouvelle ? J’ai entendu dire que son père est militaire ou quelque chose comme ça. Probablement une bourse sur la diversité.
Amaya gardait la tête haute, se rappelant les paroles de son père ce matin-là. Souviens-toi de qui tu es, Amaya. Un Marcheur ne montre jamais de faiblesse.
Dans le bureau du principal, Mme Harrison, une femme mince aux cheveux blond platine attachés en un chignon sévère, tendit son emploi du temps à Amaya.
« Westbridge Prep a une fière tradition d’excellence », dit Mme Harrison, son sourire n’atteignant pas tout à fait ses yeux. « Nous attendons de tous nos élèves qu’ils respectent cette tradition. »
« Oui, madame », répondit Amaya, soutint le regard de la directrice avec fermeté.
