Señaló a Abby con un dedo vendado. ¿Crees que sabes la disciplina? Ven a la alfombra. Muéstrame tu disciplina. No seas idiota”, dijo Gregory con sequedad, su voz finalmente encontrando algo de autoridad.

Tiene más de 60 años, Thorne. Tiene pasadores metálicos en la columna. Thorne frunció el ceño mientras miraba a Abby de arriba abajo. Así que no debería dar lecciones sobre combate. Este es el problema de este país. Demasiados viejos que se creen duros solo porque sobreviven para tener arrugas, sentados al margen juzgando a quienes realmente hacen el trabajo.

Abby no picó el anzuelo. Permaneció sentado. Sintió el familiar dolor sordo en la rodilla izquierda. Pensó en el jardín que tenía que desherbar en su casita. Pensó en la tranquila tarde que había planeado.

Había pasado toda su juventud nadando en testosterona y agresividad. No tenía ganas de ahogarse en ella hoy. “Tienes razón”, dijo Abby suavemente. Thorne parpadeó, desconcertado por la concesión inmediata. “¿Qué?

Tienes razón. repitió Abby, aplastando el vaso vacío de poliestireno con su gran mano callosa y tirándolo a una papelera cercana. “Soy mayor, tengo las rodillas destrozadas y me duele la espalda cuando llueve. No tengo nada que ver, Matt. Tienes el material para demostrar que eres un luchador. Sé satisfecho.

Abby se levantó. No era un hombre alto, quizá 1m78 en un buen día, pero era fuerte de estatura. Se movía con una rigidez mecánica deliberada, el tipo de rigidez que viene tras décadas de cargar bolsas pesadas por terrenos implacables. Cogió su chaqueta de lona descolorida del banco. ¿Vas a algún sitio? Thorne le provocó, su confianza creciendo al instante.

Se volvió hacia sus amigos cerca de la jaula. “Mira esto. En cuanto alguien se enfrenta a él, el baby boomer responde. Clásico. “¡Thorne, cierra la maldita boca!” gritó Gregory, ahora genuinamente enfadado. “Arty, espera.

No dejes que ese niño pequeño se escape de ti. Voy a correr vueltas por él. Abby se metió los brazos en la chaqueta. Miró a Gregory, ofreciéndole una leve sonrisa melancólica. “Está bien, Greg. El chico está colocado por su propia reserva.

Confunde la alfombra con el mundo real. Déjale tener su parque infantil. Abby se dirigió hacia la salida. ¿Qué sabes tú del mundo real? La voz de Thorne estalló, aguda y venenosa.

Abby se detuvo. Su mano colgaba a un centímetro de la barra de aluminio de la puerta del gimnasio. “Veo esa tinta en tu brazo”, dijo Thorne, paseando de un lado a otro al borde de la alfombra. “¿Marine, eso es todo? ¿Qué?

¿Pelabas patatas en los 80? ¿Tienes una oficina? ¿Crees que por llevar camuflaje automáticamente ganas respeto? El respeto se gana en la jaula. Se gana con la sangre.

Eres solo un fósil viviente de pensión. Abby permaneció perfectamente quieta. De atrás a la habitación. El aire en el gimnasio pareció congelarse. El rostro de Gregory palideció.

Conocía a Abby. Sabía exactamente lo que Abby había hecho en la provincia de Anbar. Sabía de la emboscada. Sabía por los tres hombres que Abby había salido de un Humvey en llamas mientras se enfrentaba a fuego de armas ligeras. Gregory dio un paso atrás, sintiendo de repente una profunda angustia, no por su viejo amigo, sino por su tonta joven promesa.

“Thorne”, susurró Gregory, la ira desaparecida, reemplazada por una advertencia vacía. “¡Para!” Pero Thorne no podía leer el ambiente. Solo vio a un anciano retirándose. “Sí, sal. Eso es lo que hacen tipos como tú cuando las probabilidades no están a tu favor.

Eres demasiado mayor para luchar. Thorne rió, un sonido áspero y resonante. Probablemente eras demasiado débil para luchar a mi edad también. Abby bajó lentamente la mano de la puerta. No se giró en un torbellino de ira.

No gritó. Se giró despacio, las pesadas suelas de goma de sus botas raspando suavemente contra el hormigón. Su rostro carecía completamente de emoción. La leve decepción de antes había desaparecido. La paciencia agotada se había ido.

Lo que quedaba era un vacío absoluto y aterrador. Era el rostro de un hombre que apaga su humanidad para realizar una función mecánica necesaria. Volvió hacia la esterilla, paso a paso, deliberadamente pesado. Los tres chicos junto a la jaula dejaron de reír. Uno de ellos dio un paso atrás, percibiendo el cambio repentino y drástico en la presión barométrica.

Abby llegó al borde de la alfombra azul. Miró el lienzo, luego bajó la mano y se desató las botas de trabajo. Los retiró, colocándolos cuidadosamente uno al lado del otro sobre el hormigón. Se quitó los gruesos calcetines de lana y se los metió en las botas. Se quitó la chaqueta de lona, la dobló de inmediato y la colocó con precisión en los zapatos.

Descalza, vestida solo con sus vaqueros vaqueros y el conjunto gris térmico, Abby subió a la alfombra. Artillería. Gregory resopló mientras avanzaba. No tienes que hacer eso. tu columna. Saca la alfombra, Greg”, dijo Abby.

La voz ronca había desaparecido, sustituida por un tono metálico y plano. Gregory miró a Aby’s. Vio esa mirada milleriana. No era trastorno de estrés postraumático. Era una concentración absolutamente mortal.

Gregory tragó saliva con fuerza, asintió y retrocedió, abandonando completamente el lienzo. Thorne sonrió, aplaudiendo sus muslos. Saltaba de puntillas. Boxear en las sombras. Una combinación rápida y llamativa en el aire.

Muy bien. Vale. El abuelo quiere jugar. Solo hacemos lucha con las reglas del MMA. ¿Cuál es tu preferencia, viejo?

¿No hay reglas?” dijo Abby suavemente. Thorne dejó de saltar. Soltó una risa seca. ¿No hay reglas?