Solo la mirada calmada y apagada de un hombre que sostenía una herramienta que no quería usar. Luchas por los aplausos, dijo Abby, su voz apenas un susurro dirigido solo al chico bajo él. Luchas por sentirte grande. Por eso siempre serás un objetivo. Abby le dio un golpecito en el codo a Thorne con el dedo índice.
Solo un toque. Thorne se estremeció violentamente, un sollozo ahogado escapó de sus labios ensangrentados por completo, rindiéndose. Su ego se rompió en ese único y humillante sobresalto. Se dio cuenta con una claridad aterradora de que su cinturón negro, sus trofeos y su juventud no significaban absolutamente nada para el hombre arrodillado sobre su pecho. Abby sostuvo su mirada durante cinco segundos agonizantes.
Dejó que el silencio hiciera el trabajo pesado. Dejó que la realidad de la situación se grabara en la corteza prefrontal del joven. Luego, lentamente, Abby soltó la muñeca. Se levantó. No miró atrás a Thorne, que se estaba dando la vuelta, tosiendo violentamente y sujetándose la cara.
No miró al séquito. Volvió al borde de la esterilla, su rodilla izquierda gritando en protesta ardiente, aunque su puerta no delataba absolutamente nada. Gregory se quedó allí, paralizado. Abby bajó del lienzo. Cogió sus calcetines de lana y se los puso.
Se puso sus botas de trabajo de cuero desgastadas, atándolas con precisión metódica. Cogió su chaqueta de lona y se la puso sobre los hombros. “Arty”, exhaló finalmente Gregory, con la voz ligeramente temblorosa. Abby miró a su viejo amigo. Él asintió con un pequeño y cansado asentimiento.
