Un homme qui s’expliquait constamment avait généralement quelque chose à cacher.
Frank avait toujours été l’opposé.
« Qu’est-ce que tu me caches ? »
Frank sah disparu.
L’hésitation ne dura qu’une seconde, mais Stallone la remarqua.
Des années de négociations, de menaces et de trahisons l’avaient appris à remarquer le moindre changement.
« Frank. »
« Je dois vérifier quelque chose avant de le dire. »
« Ça veut dire que tu as déjà une idée. »
« Ça veut dire que les idées peuvent nuire aux gens. »
Stallone s’approcha.
« Ma fille était attachée à une chaise ce soir. »
Frank le regarda.
« Je sais. »
« Non, tu ne le fais pas. »
Les mots sortirent plus durs qu’il ne l’avait voulu.
Frank l’accepta sans se défendre.
« Tu avais raison », dit Frank doucement.
« À propos de quoi ? »
« Parce que j’ai essayé de tourner la page. »
Stallone sentit la colère refaire surface.
« Tu m’as dit que marcher était la bonne décision. »
« Je t’ai dit que partir est le meilleur choix que je puisse imaginer. »
« Et maintenant ? »
Frank regarda la maison détruite.
« Maintenant, je ne suis plus sûr que les gens que nous avons laissés derrière soient restés là où nous les avons laissés. »
La visite à l’hôpital dura moins d’une heure.
Les médecins ont examiné sa fille pour détecter des blessures, de la déshydratation et du stress.
Ils posaient des questions douces.
Elle n’en répondit qu’à quelques-unes.
Quand une infirmière lui demanda si elle se souvenait des hommes qui l’avaient emmenée, elle regarda Stallone avant de parler.
Ce regard le troublait plus que le silence.
Les enfants devraient chercher du réconfort auprès de leurs parents.
Aucune permission de dire la vérité.
Sur le chemin de l’hôpital, sa fille dormait sur la banquette arrière, la tête appuyée contre la fenêtre.
Les lumières de la ville s’éparpillèrent sur son visage.
Stallone s’assit à côté d’elle, incapable de dormir, incapable de se détendre, incapable de repasser en boucle le moment où elle avait dit qu’il était venu.
Son téléphone portable vibra.
C’était un numéro inconnu.
Frank vit l’écran depuis le siège devant lui.
« Ne réponds pas. »
Stallone regarda le numéro.
« Pourquoi ? »
« Parce que celui qui l’a envoyé veut que tu le fasses. »
Le téléphone continuait de vibrer.
Un message apparut.
Il n’y avait qu’une seule phrase.
On vous a averti de rester en dehors du passé.
Stallone fixa l’écran.
Puis une autre nouvelle est arrivée.
Cette fois, il y avait un lien.
Une photo.
Il l’ouvrit.
La photo le montrait quittant une salle d’audience il y a vingt-trois ans.
Il était plus jeune.
Plus en colère.
Il se tenait à côté d’un homme dont il n’avait pas vu le visage depuis des décennies.
Un homme qu’il croyait mort depuis des années.
Les doigts de Stallone se crispèrent plus fort autour du téléphone.
Frank se retourna.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Stallone ne répondit pas.
Parce que ce n’était pas la photo qui l’effrayait.
C’était l’horodatage qui y était attaché.
La photo avait été prise ce matin-là.
La photo avait été prise ce matin-là.
Stallone fixa l’image jusqu’à ce que l’écran s’assombrisse et reflète son propre visage.
Pour la première fois ce soir-là, il paraissait plus âgé que l’homme sur la photo.
La version plus jeune de lui-même n’hésita pas dans ses yeux.
Cet homme croyait que n’importe quel problème pouvait être résolu s’il était prêt à devenir plus dangereux que quiconque se présentait à lui.
L’homme tenant le téléphone avait maintenant une fille de cinq ans endormie derrière lui et une responsabilité qui rendait les anciennes solutions impossibles.
« Qui est-ce ? » demanda Frank.
Stallone n’a pas répondu immédiatement.
Il zooma sur la photo.
La qualité n’était pas bonne, mais suffisante.
L’homme debout à côté de lui devant le palais de justice avait un visage étroit, des cheveux foncés et la même expression que Stallone se rappelait de la nuit précédente où ils s’étaient parlé.
Un homme qui ne semblait jamais surpris, car il croyait toujours avoir déjà planifié chaque issue.
« Adrian Vale », dit Stallone.
L’expression de Frank changea.
Pas dramatique.
Juste assez.
« Tu étais sûr qu’il était parti. »
« C’était moi. »
« Ce n’était pas ma question. »
Stallone a verrouillé le téléphone.
La voiture a traversé des rues désertes et a quitté l’hôpital derrière lui.
« Il a été arrêté. »
Frank attendait.
« Il a été condamné. »
« Ce n’est toujours pas ce que j’ai demandé. »
Stallone regarda par la fenêtre.
Les bâtiments passaient dans des éclairages et des ombres.
« Les gens comme Adrian ne disparaissent pas juste parce qu’un juge le dit. »
Frank se renfonça.
« Les gens comme Adrian n’envoient généralement pas d’avertissements non plus. »
« Pourquoi ? »
« Parce que les avertissements signifient qu’ils veulent quelque chose. »
Stallone le regarda.
« Et que signifie le fait qu’ils mettent le feu à une maison où se trouve un enfant ? »
La mâchoire de Frank se tendit.
« Ça veut dire que ce n’est pas une question d’argent ici. »
Cette réponse était pire que le silence.
Pendant la majeure partie de sa vie adulte, Stallone avait compris l’argent.
L’argent se faisait des ennemis.
L’argent a créé de la jalousie.
L’argent créait des gens désespérés qui se convainquaient qu’ils avaient droit à quelque chose.
Mais celle-ci semblait différente.
Cela semblait personnel.
Lorsqu’ils arrivèrent à la résidence de sécurité improvisée que son équipe utilisait après les urgences, personne ne célébra leur évasion.
Personne ne prit que le danger était passé.
Les gardes ont vérifié les fenêtres.
Ils ont vérifié les caméras.
Ils ont vérifié chaque chambre deux fois.
La peur avait le pouvoir de rendre les gens efficaces.
Sa fille se réveilla en entravant la maison.
Elle regarda autour d’elle, confuse, cherchant des choses familières qui n’étaient pas là.
« Où sommes-nous ? »
« Un endroit sûr », dit Stallone.
Elle fronça les sourcils.
« Notre maison a disparu ? »
Il s’assit à côté d’elle sur le lit.
La question était simple.
La réponse était non.
« Oui. »
Elle regarda ses mains.
Les enfants ont une façon de comprendre la perte avant même de comprendre les raisons qui la sous-tendent.
« Mes jouets ? »
La question faillit le briser.
Il avait affronté des hommes armés.
Il avait affronté des personnes qui menaçaient sa vie.
Rien de tout cela ne le préparait à ce qu’un enfant demande des nouvelles d’une peluche laissée dans un feu.
« On va t’en acheter de nouveaux. »
Elle secoua la tête.
« Je n’en veux pas de nouveaux. »
Stallone avala difficilement.
« Je sais. »
Elle le regarda.
« Tu leur as fait du mal ? »
La question l’arrêta.
« Quoi ? »
« Les méchants. »
Il baissa les yeux.
La réponse honnête était compliquée.
Il l’avait protégée.
Il avait aussi passé la majeure partie de sa vie à apprendre à faire du mal aux gens.
« Je les ai arrêtés », dit-il.
Elle le regarda attentivement.
« Ils reviennent ? »
Il voulait dire non.
Le mot se formait déjà.
Mais il s’arrêta.
