Une promesse pouvait devenir un mensonge si elle était seulement destinée à réconforter quelqu’un.
« Je ne sais pas », dit-il.
Sa fille détourna le regard.
Cette réponse l’effraya plus que tout ce qu’il avait dit.
Cela lui faisait aussi peur.
Plus tard, après qu’elle se soit enfin endormie, Stallone s’assit seul à une table de cuisine qui ne lui appartenait pas.
La pièce était silencieuse, à part le bourdonnement du réfrigérateur et le bruit lointain de la circulation à l’extérieur.
Il avait passé des années à s’entourer de choses coûteuses.
De belles maisons.
Voitures rares.
Sécurité privée.
Des endroits qui servent à rendre le danger lointain.
Mais alors qu’il buvait un café dans une tasse blanche simple, il comprit à quel point ces choses importaient peu quand quelqu’un savait exactement où frapper.
Frank entra sans frapper.
Il posa un dossier sur la table.
« J’ai vérifié de vieux documents. »
Stallone l’a ouvert.
À l’intérieur se trouvaient des photos, des documents judiciaires et des notes manuscrites.
Le passé, qu’il avait essayé de ne pas toucher pendant des années, avait été soigneusement organisé devant lui.
« Comment as-tu eu ça ? »
Stallone leva les yeux.
« Tu as gardé des copies de mes anciennes affaires ? »
