Voyons ce que tu as, papa. Greg n’a pas adopté de posture de combat. Il ne leva pas les mains. Il leva lentement la main et enleva lentement son T-shirt gris par-dessus sa tête, le jetant sur le banc. Le sourire de Derek vacilla juste une seconde.
Sous le t-shirt, Greg n’était pas bâti comme un culturiste. Il n’avait pas l’apparence sculptée et déshydratée d’un mannequin fitness. Son torse était épais, superposé de muscles fonctionnels denses construits au fil de décennies à porter des poids impossibles sur un terrain impossible. Une cicatrice argentée et dentelée traversait sa clavicule gauche. Un tatouage fané et méconnaissable reposait sur son épaule droite, l’encre floue par le temps et le soleil.
Mais ce qui attira l’attention de Derek, ce n’était ni la cicatrice ni le muscle. C’était la respiration de Greg. C’était parfaitement lent, parfaitement rythmé. Derek prit sa position soignée, mains hautes, menton replié, rebondissant légèrement sur la pointe des pieds. Il avait l’air athlétique.
Il avait l’air rapide. Greg resta là, complètement à l’écart. Ses mains restaient ouvertes et lâches à sa taille. Il avait l’air d’un homme attendant un bus. Allez, aboya Derek, essayant de redonner son assurance à sa voix.
Le ceinture noire humiliait son fils devant toute la classe — puis se moquait aussi du père
Greg n’avait pas reculé. Il s’était simplement tourné sur son pied avant, déplaçant son poids d’une fraction de pouce vers la gauche. C’était un mouvement si minime, si totalement dépourvu d’énergie gaspillée qu’il semblait presque de la chance. Le poing de Derek fendit le vide, l’élan tirant son épaule en avant et exposant ses côtes. Dans un tournoi, ce serait le moment d’une contre-attaque.
Un crochet rapide au corps pour marquer un point. Greg n’a pas frappé. Il tendit simplement la main, aplatit sa paume, et donna un coup sec vers le bas sur l’épaule tendue de Derek. Derek trébucha, son équilibre complètement compromis par son propre élan en avant. Il se rattrapa, ses pieds nus grinçant bruyamment sur le tapis de mousse dense, et se retourna.
Son visage était rouge, un mélange brûlant d’embarras et de soudaine confusion. Il s’attendait à une résistance. Il s’attendait à un blocage qu’il pourrait franchir de force. Il ne s’attendait pas à un vide. « Chanceux. » murmura Derek à voix basse, remettant sa posture en place.
Il essuya une goutte de sueur sur son front. Greg ne dit rien. Il resta dans cette même posture détendue, les mains reposant mollement près de sa taille. Il ne rebondissait pas. Il ne télégraphiait pas.
Il regardait juste les hanches de Derek. Les hanches ne mentaient jamais. Les épaules pouvaient feindre, les yeux pouvaient tromper, mais les hanches vous disaient toujours exactement d’où venait la violence. Derek bondit de nouveau. Cette fois, il ne visa pas la tête.
Il lança un coup de pied brutal et bas visant la cuisse avant de Greg, exactement le même coup qu’il avait utilisé pour faire tomber Tommy. C’était rapide. C’était censé émousser le nerf et la jambe. Au lieu de contrôler le coup de pied avec son tibia, Greg y entra directement. Il réduisit la distance avant que la jambe de Derek n’atteigne son extension complète et ne génère une puissance maximale.
L’impact toucha haut la hanche de Greg, un bruit sourd qui le bougea à peine. Dans le même mouvement fluide, le puissant coup droit de Greg a foncé vers l’avant. Il n’a pas frappé. Il serra ses doigts épais autour de la nuque de Derek. La poignée était de fer.
Cela ressemblait moins à une main humaine qu’à une pince industrielle qui se verrouille. Les yeux de Derek s’écarquillèrent. Il essaya de tirer la tête en arrière, mais le bras de Greg était rigidement verrouillé, l’ancrant sur place. La panique, brute et inexperte, monta dans la poitrine de Derek. Il lança un crochet gauche frénétique visant les côtes de Greg.
Greg entra simplement dans le coup, l’étouffant contre son propre torse, et glissa son bras gauche sous l’aisselle droite de Derek, un profond underhook. Ils étaient serrés. C’était à ce moment que la réalité de la situation s’imposait dans la pièce. Derek passait des heures chaque jour à soulever des poids. Il avait la définition esthétique d’une couverture de magazine, mais debout poitrine contre poitrine, enfermé dans une étreinte brutale, il réalisa instantanément que la force de la salle de sport et la force fonctionnelle étaient deux espèces totalement différentes.
Le corps de Greg ressemblait à du chêne sculpté. Il y avait en lui une gravité dense et immuable. Il ne se sentait pas comme un athlète. Il se sentait comme une catastrophe naturelle prête à se dérouler. Greg enfonça son front dans le creux de l’épaule de Derek, brisant la posture du plus jeune.
Il tira sur le cou vers le bas et souleva avec le crochet inférieur. La colonne vertébrale de Derek s’inclina maladroitement. Sa structure d’arts martiaux parfaitement répétée s’effondra instantanément sous la pression inflexible d’un homme qui avait passé deux décennies à porter des sacs à dos de 80 livres en montagne tout en étant gravement privé de sommeil. « Lâche-moi. » Derek grogna, la bravade complètement disparue de sa voix. Il essaya de donner un coup de genou à Greg dans le ventre, mais son équilibre était complètement détruit.
Il se débattait. « Un combat n’est pas une question de points. » Greg parla doucement, sa voix vibrant contre la clavicule de Derek. « C’est une question de géométrie et de gravité. Greg pivota ses hanches, abaissant son centre de gravité. Il n’a pas utilisé de lancer de judo spectaculaire.
Il n’a pas utilisé un grand coup de jambe cinématographique. Il appliquait simplement la physique de base. Il passa derrière la jambe de tête de Derek, tordit le torse qu’il avait piégé, et descendit vers le bas. Les pieds de Derek quittèrent le tapis. Pendant une seconde terrifiante et sans poids, il était complètement en l’air, fixant les lumières fluorescentes au plafond.
Puis, le monde lui heurta le dos. L’impact fut dévastateur. Greg ne lâcha pas prise alors qu’ils tombaient. Il profita de l’élan, laissant tomber tout son poids dense directement sur la poitrine de Derek. L’air explosa des poumons de Derek dans un souffle rauque et humide.
L’arrière de sa tête rebondit sur le tapis en mousse, envoyant une éclatée blanche brutale derrière ses yeux. Derek resta là, paralysé par le manque soudain d’oxygène, sa bouche s’ouvrant et se refermant comme un poisson étouffant. Il essaya de serrer ses bras contre la poitrine de Greg pour le repousser, exactement comme il avait appris à ses élèves. Greg ne bougea pas. Il fit un changement de poids, glissant son tibia gauche brusquement sur le ventre de Derek, la position classique genoux sur le ventre.
