« Maréchal, veuillez sécuriser l’appareil via la chaîne de garde appropriée. »

Le député hocha la tête.

« Oui, juge. »

Price détacha l’appareil photo.

Sa main tremblait.

Il la tendit.

Mercer observait.

Quelque chose changea dans ses yeux.

La peur, enfin.

Pas la peur du danger physique.

Peur des archives.

Les archives se souvenaient de ce que les gens préféraient oublier.

Trente-cinq minutes plus tard, Raymond Mercer se tenait dans son siège social tandis que trois avocats de la ville débattaient de la suite à donner.

« N’appelez pas les médias », disait l’un d’eux.

« Je n’allais pas. »

« Ne contactez pas l’agent Price. »

Mercer lança un regard noir.

« Il travaille pour moi. »

« Pas ce soir. »

« Pardon ? »

L’avocat de la ville a fermé la porte du bureau.

« Vous avez agressé le juge fédéral chargé d’un jugement de consentement actif. »

Mercer frappa son bureau d’une main.

« Je ne savais pas qu’elle était juge. »

L’avocat le fixa.

« Cette phrase n’aide pas. »

Mercer faisait les cent pas.

« Elle a refusé d’être identifiée. »

« Dans un parc. »

« Elle surveillait les officiers. »

« Légal. »

« Elle agissait de façon suspecte. »

« En écrivant ? »

Mercer montra du doigt.

« Tu n’étais pas là. »

« Non. »

La voix de l’avocat devint froide.

« Mais plusieurs caméras l’étaient. »

Mercer détourna le regard.

Le chef adjoint Howard Sloan se tenait près de la fenêtre.

Il connaissait Mercer depuis vingt-trois ans.

D’habitude, Sloan le défendait.

Ce soir, il n’a presque rien dit.

Mercer le remarqua.

« Tu as quelque chose à dire ? »

Sloan le regarda.

« Tu l’as frappée ? »

La pièce devint silencieuse.

Mercer fronça les sourcils.

« Tu as vu le clip. »