« Je ne pensais pas avoir vu quoi que ce soit. J’ai vu ton élève noyer ma sœur jusqu’à ce qu’elle perde connaissance. Si tu diriges cette pièce, ça fait de toi un complice. »
La mâchoire de Greg se serra.
Les veines de son cou palpitaient.
L’accusation a eu un impact fort car elle était vraie.
Mais un propriétaire de salle ne pouvait pas perdre la face devant des clients payants.
L’illusion d’autorité devait être maintenue à tout prix.
« C’est un sport de combat », dit Greg. « Les accidents arrivent. Ici, on accélère le rythme. Si tu ne supportes pas la chaleur, tu ne devrais pas t’entraîner. Mais nous ne tolérons pas que des voyous de rue viennent et deviennent durs. »
« Difficile ? » répéta Cole.
Un amusement sombre et vide traversa son visage.
Il regarda autour de la pièce.
Des lumières vives.
Des tapis propres.
Affiches motivantes.
Minuteurs accrochés au mur.
Une pièce sûre et capitonnée où les adultes venaient faire semblant d’être dangereux, sûrs de pouvoir abandonner quand la pression devenait inconfortable.
« Tu trouves ça difficile ? » dit doucement Cole.
Il reporta son attention sur Greg.
« Tu as mis du rembourrage par terre. Tu fixes les règles. Mettez un minuteur au mur et convainquez-vous que vous êtes dangereux. Vous laissez les harceleurs profiter des personnes plus faibles parce que l’environnement les protège des conséquences réelles. »
Cole fit un demi-pas en avant.
La pièce sembla devenir froide.
« Je ne confonds pas le sport avec le métier pour lequel j’ai été formé, Greg. Là où je travaillais, il n’y avait ni chronométreurs ni arbitres. Les erreurs avaient des conséquences irréparables. Alors ne me parle pas de comment gérer la chaleur. »
Le visage de Greg s’empourpra intensément.
Le manque de respect était insupportable.
Son ego, bâti sur vingt ans de victoires en tournois locaux et la révérence des étudiants payants, exigeait une réponse.
Il s’accroupit et dénoua sa lourde ceinture noire.
Je l’ai fait tomber sur le tatami.
Puis il retira son gi-shirt et le jeta de côté, révélant une protection rash guard, serrée et tachée de sueur.
« Tu te prends pour un meurtrier ? » grogna Greg en élargissant sa posture. « Tu crois que tu peux venir ici et manquer de respect à mes tapis ? Voyons ce que tu as face à quelqu’un qui sait vraiment se battre. Cinq minutes. Juste toi et moi. »
Sarah se détacha du mur.
Sa voix était rauque et nerveuse.
« Cole, non. Il est ceinture noire de quatrième dan. Ancien champion national. »
Cole ne se retourna pas.
Il n’a pas enlevé sa chemise.
Il ne s’est pas étiré.
Il leva simplement les mains, paumes ouvertes et détendues, les yeux fixés sur Greg avec un détachement froid et mécanique.
« Mets cinq minutes sur le compte à rebours », dit Cole.
La cloche retentit dans toute la salle de gymnase.
Un cri électronique aigu.
Greg ne perdit pas une seconde.
Il avança avec une double jambe explosive, frappant l’épaule directement dans l’abdomen de Cole.
Je m’attendais à une dispersion.
Combat au corps à corps.
Un échange familial de poigne.
Au lieu de cela, Cole a absorbé l’impact.
Il laissa Greg le repousser, tombant volontairement sur le tatami et tirant Greg directement dans la garde fermée.
Pendant une brève seconde, Greg ressentit une vague de triomphe.
Il était au sommet.
Il contrôlait tout.
Il encadra ses avant-bras contre les côtes de Cole, essayant de s’asseoir et de passer.
Puis la réalité a changé.
Presque.
Complètement.
Cole ne jouait pas pour les points.
Je ne cherchais pas quelque chose de tape-à-l’œil.
Il a attaché Greg à bout portant, a brisé sa posture, et l’a attrapé là où la force et l’expérience ne pouvaient pas facilement créer de l’espace.
De loin, cela semblait normal.
Depuis l’intérieur du corps de Greg, c’était étouffant.
Sa tête était toujours clouée.
Sa vision se plissa.
Chaque tentative de relever, la position se resserrait.
La panique monta dans la poitrine de Greg.
Il posa ses mains sur le tapis et poussa de toutes ses forces.
Cole ne répondit pas par la force brute.
Il s’est adapté.
Il donnait juste assez pour gaspiller l’effort de Greg.
Puis il le remit sous contrôle.
Trente secondes plus tard, Greg respirait lourdement.
L’adrénaline envahit son sang.
Je ne voyais pas bien.
Je ne pouvais pas bien respirer.
Je n’ai pas pu créer d’espace.
Dans un désespoir, il jeta un lourd avant-bras sur la mâchoire de Cole.
Une faute flagrante.
Un acte de pure frustration.
Cole ne cligna même pas des yeux.
Il encaissa le coup, l’absorba et utilisa l’ouverture.
Ses jambes décroisées.
Hanches surélevées.
Le bras gauche de Greg fut attrapé avant qu’il ne réalise qu’il l’avait donné.
En un instant, Cole le fit tomber sur le dos.
L’inverse fut si rapide que Greg n’eut pas le temps de se préparer à l’impact.
Avant de pouvoir reconstruire sa défense, Cole s’est installé en contrôle latéral.
Il ne cherchait pas une fin spectaculaire.
Il baissa le poids, isola la tête et le bras de Greg, et exerça une pression constante sur ses épaules pour maintenir l’homme plus âgé sur le dos, incapable de bouger librement.
« Tu as regardé, » murmura Cole, à peine audible par-dessus le souffle haletant de Greg. « Tu es resté dans ton bureau, tu as regardé à travers la vitre et tu l’as vu lui faire du mal. »
Greg trembla violemment.
Ses hanches s’agitaient contre le tapis.
Il était un artiste martial décoré.
Il connaissait toutes les voies d’évasion du contrôle latéral.
Il connaissait les balayages.
Transitions.
La hanche s’échappe.
Rien de tout cela n’avait d’importance.
Il ne pouvait pas bouger.
Il était piégé sous un homme qui comprenait parfaitement la gravité humaine.
Chaque fois que Greg essayait d’inspirer, Cole s’enfonçait plus profondément, volant le minuscule centimètre d’espace que la respiration exigeait.
