Je détestais que la première émotion soit plus facile.
« Il avait tort. »
« Qu’est-ce que j’ai fait ? »
« Tu étais un enfant. »
Leo fronça légèrement les sourcils.
« Ce n’est pas quelque chose qui se fait. »
Stallone faillit sourire.
Presque.
« Non. »
Le garçon regarda de nouveau par la fenêtre.
« Je n’aime pas que les adultes parlent comme si je n’étais pas là. »
La phrase était simple.
Cela a empiré les choses.
Stallone miró fuera.
La ville tournait autour de lui avec son impatience habituelle.
Les gens traversaient les rues.
Des camions de livraison arrêtés dans la circulation.
Un homme devant un café riait sur son téléphone portable.
Le monde n’avait aucune idée qu’une famille s’effondrait à l’intérieur d’un SUV noir.
« Tu as raison », dit Stallone.
Leo le regarda.
« J’aurais dû écouter davantage. »
Le garçon ne répondit pas.
J’étais trop jeune pour comprendre les excuses arrivées des années trop tard.
Le SUV arriva dans une maison privée cachée derrière une rangée de vieux bâtiments.
Ce n’était pas le genre d’endroit où les gens s’attendaient à voir vivre Stallone DeLuca.
Il n’y avait pas de portes avec des gardes armés.
Il n’y a pas d’entrée en marbre.
Aucun signe de richesse.
Juste une rue tranquille où les voisins le connaissaient comme l’homme qui, de temps en temps, portait les courses pour une vieille femme à deux portes de là.
La réputation en dehors de son monde comptait pour lui.
C’était la seule partie de lui-même qu’il pensait avoir vraiment construite.
À l’intérieur, Leo entra en courant dans la pièce et s’arrêta.
La pièce avait changé.
Il y avait des jouets.
Des livres.
Une petite couverture pliée sur le canapé.
Un dessin collé au mur.
Stallone avait tout préparé pour qu’un enfant rentre chez lui.
Je ne savais juste pas si le garçon s’en sortirait un jour.
Leo toucha le dessin.
« C’est à moi ? »
« Oui. »
« Je l’ai fait ? »
« Oui. »
Le garçon avait l’air confus.
« Je ne me souviens pas. »
Stallone détourna le regard.
Ça m’a fait plus mal que je ne l’aurais cru.
La gouvernante, Elena, sortit de la cuisine avec un torchon à vaisseau.
Il s’arrêta en voyant Leo.
Ses yeux se remplirent immédiatement.
Elle était avec Stallone avant qu’il n’ait de l’argent.
Avant les costumes.
Avant que les gens ne baissent la voix quand il entrait dans une pièce.
« Oh mon Dieu. »
Leo recula.
Elena se couvrit la bouche.
« Je suis désolé. »
Il s’essuya rapidement le visage.
« Je pensais juste ne jamais te voir ici. »
Leo miró a Stallone.
« Est-ce que je la connais ? »
Elena était paralysée.
répondit Stallone prudemment.
« Tu l’as fait. »
Ce mot le dérangeait.
Je l’ai fait.
Passé.
Elena l’avait aussi remarqué.
Il regarda Stallone mais ne posa pas de questions.
Pas encore.
C’était l’une des raisons pour lesquelles je lui faisais confiance.
Il comprenait que certaines blessures demandaient du temps avant de poser des questions.
Son téléphone vibra de nouveau.
Cette fois, ce n’était pas un message.
C’était un appel.
Le nom à l’écran fit changer son expression.
Elena l’a vu.
« Qui est-ce ? »
« Quelqu’un que j’espérais ne jamais appeler. »
Il sortit dans le couloir.
« Rafael. »
La voix à l’autre bout était plus âgée et plus dure que ce dont Stallone se souvenait.
« Vous avez reçu le message. »
« Oui. »
« Alors tu sais. »
« Je sais que quelqu’un a ouvert Bellmont. »
Une pause.
« Non. »
Rafael baissa la voix.
« Tu sais que quelqu’un a essayé. »
Stallone regarda dans la pièce.
Leo était assis par terre avec une boîte de vieux jouets qu’Elena avait trouvée dans l’entrepôt.
Le garçon essayait de comprendre un camion-jouet qui n’avait pas de roue.
Problèmes normaux.
Petits problèmes.
Le genre d’ennuis que les enfants méritaient.
“¿Qué ha pasado?”
Rafael exhaló.
“No lo sé todo.”
“Eso no es una respuesta.”
“Es la verdad.”
Stallone cerró los ojos brevemente.
Rafael nunca había tenido miedo de muchas cosas.
Escuchar miedo en su voz hizo que la situación fuera diferente.
“Dime lo que sabes.”
“Alguien solicitó acceso al archivo usando tus antiguas credenciales.”
“Eso es imposible.”
“Eso pensé.”
“¿Quién los tiene?”
“Nadie debería.”
Stallone se apoyó en la pared.
El archivo contenía registros de una década de decisiones de las que se arrepentía.
Nombres.
Transacciones.
Tratos.
Cosas que habían quedado enterradas porque demasiada gente se beneficiaba de olvidarlas.
“¿Se ha llevado algo?”
“No lo sabemos.”
“Eso significa que sí.”
“Significa que alguien miró.”
La distinción importaba.
Stallone lo entendía.
Buscar a veces era peor que robar.
Las personas que buscaban información solían prepararse para usarla.
“¿Por qué me llamas ahora?”
“Porque la persona que accedió al sistema buscó en un archivo.”
Stallone esperó.
Rafael dudó.
Esa vacilación fue suficiente.
“Dilo.”
“El expediente de custodia.”
El pasillo se sentía más frío.
Stallone miró hacia Leo.
“No.”
“Lo siento.”
“¿Quién registraría eso?”
Rafael no respondió.
No lo necesitaba.
El silencio le dio el nombre a Stallone antes de que llegaran las palabras.
“Marianne.”
“No he dicho eso.”
“No tenías que hacerlo.”
Stallone colgó la llamada.
Se quedó allí más tiempo del que pretendía.
La casa a su alrededor estaba en silencio.
Demasiado silencioso.
Cuando volvió al salón, Leo seguía en el suelo.
La rueda que faltaba estaba junto al camión.
“¿Lo arreglaste?”
preguntó Stallone.
Leo negó con la cabeza.
“Está roto.”
Stallone se sentó a su lado.
“Quizá.”
Cogió el juguete.
“O quizá necesita la pieza adecuada.”
Leo le observó.
“¿Puedes arreglarlo?”
Stallone miró la rueda rota.
Había arreglado muchas cosas en su vida.
La mayoría con dinero.
Algunos con miedo.
Algunos con fuerza.
Esto se sentía diferente.
“Puedo intentarlo.”
Leo le entregó el juguete.
Por primera vez ese día, el chico sonrió.
Solo duró un segundo.
Pero Stallone se dio cuenta.
