Todos vieron cómo su prometida abofeteaba al jefe de la mafia discapacitado, pero la enfermera que la detuvo ya había descubierto el secreto destinado a destruirlo

Diecisiete días antes de la boda, la finca Alfieri se transformó en un palacio brillante de cristal, rosas blancas y oscuras intenciones.

Más de trescientos invitados llenaron la planta baja: políticos corruptos, lugartenientes de alto rango del sindicato, abogados corporativos y funcionarios municipales, todos vestidos con etiqueta, sorbiendo champán de cien dólares mientras un cuarteto de cuerda tocaba suavemente cerca de la gran escalera de mármol.

Adeline estaba de pie en las sombras cerca de la entrada del salón de baile, vestida con su uniforme gris de ceremonia, con la mirada escaneando la multitud sin parar.

Su corazón había estado latiendo en un estado de pánico continuo durante cuarenta y ocho horas.

Había pasado dos días intentando cambiar las pastillas nocturnas de Nico por pastillas de azúcar inofensivas que había triturado y moldeado ella misma en su baño, pero sabía que era una solución temporal. La trampa se cerraba rápido.

En el centro de la sala estaba sentado Nico.

Llevaba un esmoquin negro hecho a medida, su cabello oscuro impecablemente peinado y su expresión una máscara inescrutable de autoridad estoica. A su lado estaba Camille, radiante con un vestido esmeralda descubierto que brillaba bajo las lámparas de cristal.

Para el ojo inexperto, era una imagen de elegancia de alta sociedad: un heredero poderoso recuperándose de un trágico accidente, apoyado por su devota y hermosa prometida.

Para Adeline, parecía una ejecución esperando la señal del verdugo.

Observó cómo Dominic se acercaba a la silla de Nico, llevando dos vasos de whisky escocés.

“Por el futuro del apellido Alfieri”, anunció Dominic en voz alta, levantando su copa para que los invitados a su alrededor pudieran oír. “Por mi hermano, que sigue siendo el corazón de esta familia, y por Camille, que nos une a todos.”

El público aplaudió educadamente.

Nico tomó el vaso de la mano de su hermano, sosteniéndolo cerca de su barbilla. No bebió. Sus ojos recorrieron la sala, captando a Adeline de pie junto al arco de mármol.

Por una fracción de segundo, su mirada se fijó en la de ella.

Adeline negó lenta y deliberadamente con la cabeza—un movimiento tan sutil que nadie más en la sala podría haberlo notado.

La mano de Nico se congeló.

Bajó el vaso a su regazo sin dar ni un solo sorbo, dejándolo sobre la pequeña bandeja que llevaba sujeto al reposabrazos.

La sonrisa de Dominic vaciló por un microsegundo antes de suavizarla, inclinándose para susurrarle algo al oído a Camille.

Una hora después, la fiesta empezó a terminar. El grupo principal de invitados salió hacia la estación de valet en la entrada, dejando solo treinta de los miembros principales de la familia y tenientes superiores dispersos por el gran vestíbulo y el salón de baile.

Nico estaba agotado. El desgaste físico de estar sentado erguido durante tres horas, junto con el inmenso peso mental de navegar la traicionera política interna de su familia, se reflejaba en las líneas tensas alrededor de su boca.

Maniobró su silla hacia el vestíbulo central, con la intención de dirigirse al ascensor que conducía a su suite en el segundo piso.

“Nico, espera”, la voz de Camille resonó por toda la sala de mármol.

Se colocó delante de su silla, las mejillas sonrojadas por el vino, los ojos brillando con un filo afilado y malicioso.

“No hemos anunciado el cambio de lugar para la luna de miel”, dijo, su voz resonando en la sala silenciosa. “Le dije al coordinador de prensa que iríamos en jet privado a la casa de Amalfi justo después de la ceremonia.”

Nico la miró, con voz baja y cansada. “Acordamos quedarnos en Chicago, Camille. Mi horario de terapia no permite tres semanas de viajes internacionales ahora mismo.”

“¿Terapia?” Camille resopló, soltando una risa ligera y tintineante que sonaba como cristal roto. “Nico, cariño, seamos realistas por una vez. Los médicos dijeron que las posibilidades de una recuperación significativa son prácticamente nulas. ¿Por qué retrasamos nuestra vida por una fantasía imposible?”

Un silencio repentino y mortal cayó sobre el vestíbulo.

El pianista en el salón dejó de tocar a mitad de compás.

Dominic estaba cerca de la barra, observando con los brazos cruzados sobre el pecho. Marcus y sus dos guardias de seguridad se acercaron al perímetro, con el rostro completamente inexpresivo.

La mandíbula de Nico se tensó. “Mi condición es asunto mío, Camille. Hablamos de esto en privado.”

“No”, dijo Camille, su voz bajando a un susurro siseante que, sin embargo, resonaba en el frío mármol de Carrara. “¡Estoy cansado de esperar a un hombre que pasa seis horas al día jugando a ser soldado con una enfermera barata mientras la empresa de mi padre invierte millones en mantener a flote vuestras líneas navieras!”

“Baja la voz”, dijo Nico, bajando la voz a un tono tan oscuro, tan pesado, que incluso los lugartenientes endurecidos del sindicato cerca de la puerta se movieron incómodos.

“¿O qué?” Camille se burló, dando un paso más y inclinándose sobre su silla. “¿Qué vas a hacer, Nico? ¿Te levantas y me detienes?”

El insulto fue tan crudo, tan brutalmente preciso, que varias personas en la sala soltaron un suave suspiro.

Nico extendió la mano, agarrando el reposabrazos de cuero de su silla, sus anchos hombros tensándose mientras intentaba forzar su cuerpo hacia arriba con pura fuerza de voluntad. Su pie derecho resbaló sobre el mármol liso.

La pesada silla de ruedas de fibra de carbono se inclinó de lado.

Nico cayó con fuerza sobre su lado izquierdo, su cuerpo golpeando el helado suelo de piedra de Carrara con un golpe sordo.

La sala se quedó paralizada.

Nadie se movió.

Tres hombres que habían recibido balas por él en el pasado permanecían paralizados cerca de los pilares.

Su propio hermano, Dominic, simplemente dio un sorbo lento a su bebida.