Le premier coup n’a pas brisé toute la fenêtre.

Il y avait une étoile blanche dans le verre juste à côté du visage de Derek Hayes.

Le deuxième coup l’a fait.

Du verre trempé éclata sur le siège en cuir noir, sur la veste charbon de Derek, dans le porte-gobelet, sur ses genoux, et sous ses chaussures.

Pendant une seconde figée, personne ne bougea.

Pas Derek.

Pas l’officier plus jeune près de la patrouille.

Pas la femme à l’intérieur du monospace qui avait ralenti dans la voie voisine.

Pas même le sergent Wade Mitchell, dont la lourde matraque noire restait levée près de l’ouverture brisée.

Puis les fragments ont cessé de tomber.

De minuscules morceaux claquaient contre la console centrale de la Lamborghini comme de la glace tombant dans un verre vide.

Mitchell se pencha vers la fenêtre brisée.

« Dehors. »

Derek le regarda.

Le soleil de l’après-midi brillait intensément sur l’Interstate 47 près de Bellmont, en Virginie, pâlissant l’épaulement en asphalte sous la chaleur. La circulation défilait en rafales violentes, si proche que chaque gros camion envoyait le vent fouetter la Lamborghini.

Derek garda les deux mains exactement là où Mitchell pouvait les voir.

Dix et deux sur le volant.

Il avait appris ce poste vingt-trois ans plus tôt.

Bien avant le Bureau.

Bien avant le travail sous couverture.

Bien avant le portefeuille d’acquérament doré et noir dans sa veste.

Son père lui avait appris.

Si la police vous arrête, gardez vos mains visibles.

Parle clairement.

Ne tends pas vite.

Rentre à la maison.

Derek avait seize ans.

Son père n’avait pas parlé de procédure pénale.

Il parlait de survie.

« Officier, » dit Derek lentement, « vous venez de détruire la vitre d’un véhicule sans me donner de raison de l’arrêt. »

Les narines de Mitchell s’élargirent.

« J’ai dit sors. »

« Tu m’as aussi dit de ne pas bouger. »

« Ne joue pas à des jeux avec moi. »

« Je ne le suis pas. »

Mitchell frappa le haut du cadre de porte avec la matraque.

BOUM.

Les dernières dents de verre se détachèrent.

Le jeune officier derrière lui sursauta.

« Sergent. »

Mitchell l’ignora.

Derek regarda le plus jeune.

Vingt-six, peut-être vingt-sept.

Cheveux foncés.

Uniforme propre.

Plaque nominative :

NOLAN.

Officier Noah Nolan.

Sa main gauche flottait près de sa radio.

Sa droite restait à l’écart de son arme.

Son expression comptait plus que tout.

Il avait l’air inquiet.

Pas à propos de Derek qui les attaque.

À propos de Mitchell.

Derek garda cela de côté.

Il a tout rangé.

Le numéro de badge de Mitchell.

Le numéro de la voiture de patrouille.

Position des croiseurs.

Voie exacte.

Temps approximatif.

Caméra corporelle.

Sombre.

Ça comptait.

Derek détourna son regard vers l’horloge du tableau de bord.

15h42.

Mitchell a vu le mouvement.

« Qu’est-ce que tu regardes ? »

« L’heure. »

« Pour quoi ? »

Derek le regarda en retour.

« Pour s’en souvenir. »

Mitchell sourit.

Ce n’était pas de l’amusement.

C’était de l’offense qui faisait semblant d’être confiant.

« Tu penses déposer une plainte ? »

« Je pense que tu devrais vérifier la plaque. »

« Je n’ai pas besoin de conseils de ta part. »

« Tu ne l’as pas joué. »

Nolan regarda Mitchell.

« Sergent, la répartition n’a toujours pas— »

Mitchell tourna en rond.

« Je t’ai dit que je l’ai. »

Nolan s’arrêta.

Derek les observait.

Voilà.

Quelque chose sous la rencontre.

Pas simplement un flic impulsif.

Une hiérarchie.

Un scénario.

Et Nolan s’en était écarté.

Mitchell se retourna.

« Tu conduis une voiture qui vaut quoi ? Trois cent mille ? »

« Plutôt vers quatre. »

Mauvaise réponse.

Derek l’a su dès qu’il l’a dit.

Le visage de Mitchell changea.

« Mignon. »

« Ce n’était pas censé être. »

« Tu sais ce que je pense ? »

Derek ne dit rien.

Mitchell se pencha plus près.

« Je pense que quelqu’un comme toi dans une voiture comme celle-ci vaut le coup d’œil. »

Les yeux de Nolan se détournèrent.

Derek sentit quelque chose de vieux bouger sous ses côtes.

Pas une surprise.