La carte plastifiée des parcs municipaux était accrochée sur le côté du chariot utilitaire de Lisa Moreno.
OUVRE.
À trente mètres, l’officier Eric Dalton disait à Damon Pierce et Julian Grant le contraire.
« Cette section est fermée pour maintenance. »
Damon resta assis sur le banc de fer vert.
Julian était assis à côté de lui, une cheville reposant mollement sur l’autre, sa chemise à carreaux détachée ouverte sur un sous-vêtement gris. Aucun des deux hommes ne paraissait assez inhabituel pour attirer l’attention dans un parc du centre-ville d’Atlanta par un chaud après-midi de jeudi. Damon portait un pantalon de travail usé et un t-shirt sombre délavé. Julian avait la sueur assombrissant le col de sa chemise. Leurs vestes étaient pliées sous le banc malgré la chaleur, placées avec suffisamment de soin pour que quiconque les regarde pense qu’elles en avaient simplement assez de les porter.
Une famille blanche se tenait près de la fontaine, à vingt-cinq mètres.
Deux enfants lançaient des pièces de sous dans l’eau.
Un joggeur passa derrière Dalton.
Un vieil homme blanc était assis sous un chêne en train de lire un journal.
Dalton ne parla à aucun d’eux.
Il ne regarda que Damon et Julian.
Damon jeta un coup d’œil à la carte d’entretien sans se détourner assez pour perdre la passerelle nord.
« Il y a un panneau de fermeture quelque part ? »
Dalton montra le boulevard.
« Je te dis qu’elle est fermée. »
Ce n’était pas ce que Damon avait demandé.
Il laissa la réponse en place.
À l’intérieur de l’oreillette presque invisible cachée sous sa racine des cheveux, la voix de Lena Morris arriva d’un véhicule fédéral de coordination situé à trois pâtés de maisons au sud.
« Entrée nord des Talbot. Quatre-vingt-dix secondes. »
Damon posa une main sur son genou.
Ce mouvement signifiait que Julian avait aussi entendu.
Graham Talbot faisait l’objet d’une enquête depuis sept mois.
Il dirigeait deux sociétés de stationnement légitimes, une blanchisserie commerciale, et suffisamment d’entités écrans pour occuper six experts-comptables judiciaires. Les enquêteurs fédéraux pensaient qu’il avait blanchi-blaté de l’argent pour le réseau Serrano via des contrats de service gonflés, des achats de faux équipements et des entreprises très liquides réparties à travers la Géorgie et le nord de la Floride.
Aujourd’hui devait être simple.
Talbot entrait dans le parc par le nord.
Un coursier s’approchait par le chemin de l’est.
Une mallette en métal brossé changerait de mains.
Les agents fédéraux regarderaient.
Personne n’arrêterait Talbot immédiatement.
L’échange était une étape dans une enquête plus vaste. Le véritable objectif était d’identifier qui avait pris possession de l’affaire et où elle était allée ensuite.
Le rôle de Damon et Julian n’était pas d’intervenir.
Leur travail était de voir.
L’officier Eric Dalton se tenait désormais directement entre eux et une partie de la passerelle nord.
« Qu’est-ce que vous faites tous les deux ici ? » demanda-t-il.
« Je fais une pause », dit Damon.
« Pour combien de temps ? »
« Pas longtemps. »
Les yeux de Dalton se tournèrent vers Julian.
« Identification. »
Damon le regarda.
« Pour la fermeture de la maintenance ? »
« Pour le contact. »
Julian gardait son attention près de la fontaine.
Un homme en chemise bleu clair venait d’entrer dans le chemin nord.
Pas Talbot.
Damon répondit doucement.
« Quelle infraction enquêtes-vous ? »
La mâchoire de Dalton se crispa.
« Tu réponds toujours aux questions par des questions ? »
« Parfois. »
« ID. »
Damon a immédiatement compris le problème.
Leurs identités de couverture suffisaient pour une vérification de casier judiciaire ordinaire.
Ce n’était pas la préoccupation.
La préoccupation, c’était le temps.
Chaque minute que Dalton gardait occupés réduisait leur capacité à surveiller Talbot.
Chaque dispute augmentait les chances que Talbot ou le coursier remarquent l’attention de la police concentrée autour du banc exact choisi pour la surveillance.
Damon tendit lentement la main vers sa poche arrière.
« Je vais chercher mon portefeuille. »
Dalton s’approcha.
« Garde tes mains là où je peux les voir. »
Damon s’arrêta.
« Tu as demandé une pièce d’identité. »
« J’ai dit mains visibles. »
« Tu veux la carte d’identité ou mes mains visibles ? »
Dalton le fixa.
Julian faillit sourire.
Il ne l’a pas fait.
La voix de Lena retentit.
« Talbot visuel. Veste grise. Boîtier métallique. Chemin nord. Soixante yards. »
Julian ne bougea que ses yeux.
Voilà.
Graham Talbot apparut entre deux arbres portant la mallette dans sa main gauche.
Damon ne pouvait pas le regarder directement.
Dalton observait maintenant le visage de Damon.
« Tu sembles vraiment intéressé par tout sauf moi. »
Damon se retourna.
« Je t’écoute. »
« Non, tu scannes. »
« C’est un parc. »
Dalton jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.
Pendant une demi-seconde, Damon craignit de regarder Talbot directement.
Au lieu de cela, Dalton se retourna.
« Qu’est-ce que tu cherches ? »
« Rien. »
« Alors arrête de regarder autour de toi. »
La famille blanche derrière lui resta à la fontaine.
L’un des enfants cria de joie lorsqu’un pigeon atterrit à côté d’elle.
Dalton ne se retourna pas.
Damon demanda : « Officier, sommes-nous en train d’être détenus ? »
Dalton laissa échapper un petit rire.
« Tu es pressé ? »
« Oui. »
« Ce n’est pas ce que j’ai demandé. »
« Ça non plus. »
Quelque chose changea sur le visage de Dalton.
Les gens imaginent parfois que les rencontres discriminatoires commencent par une haine évidente.
Souvent, ce n’est pas le cas.
Parfois, elles commencent par une personne qui se sent offensée parce qu’une personne qu’elle s’attendait à contrôler ne fait pas fonctionner correctement son nervosité.
Dalton s’approcha.
« Lève-toi. »
Damon resta assis.
« Suis-je retenu ? »
« Lève-toi. »
« Sur quelle base ? »
La main de Dalton se posa sur sa ceinture.
« Intrusion possible. »
Damon regarda la carte de la ville.
« Le parc est ouvert. »
