También tenía, aunque no lo habría dicho así y se habría ofendido si alguien más lo hubiera hecho, un conjunto de imágenes en su cabeza de cómo eran ciertos tipos de personas. Un piloto de puerto se parecía a Clint Daigle, que había pilotado barcos en Gulfline durante veinticinco años y que solía llevar boudin a la tripulación de línea en Navidad, o como los más jóvenes, hombres con corte de tripulación con gafas de sol Oakley pujadas en la cabeza, buenas botas y camiones grandes, que hacían, todo el mundo en los muelles lo sabía, Más de cuatrocientos mil dólares al año, y que cruzaban la puerta como si fueran dueños del canal, porque en cierto modo lo eran. Una mujer con la cabeza envuelta en una bufanda parecía la gente de las noticias, de los canales que Wade veía en la caseta de guardia a las tres de la mañana, los que tenían las pancartas rojas en la parte inferior de la pantalla. Nunca había conocido a una persona musulmana en su vida, que él supiera, salvo para comprar gasolina. No lo había pensado mucho. No lo había necesitado.

Bloqueó a la mujer del hiyab y la llamó broma — hasta que su radio demostró que ella sabía exactamente quién era

Cuando miró a través del cristal y vio un pequeño Honda Accord rojo en su brazo, con una mujer al volante con la cabeza envuelta en una bufanda azul marino que le caía ajustada alrededor de la cara y bajo la barbilla, lo primero que sintió, antes de pensarlo, fue una especie de irritación cansada, La irritación de un hombre que tiene que levantarse de un taburete. La segunda cosa, que venía justo detrás, era la sospecha. Nadie llegó a la Puerta Dos en un Honda rojo a las siete menos cuarto de la noche con una tormenta acercándose. Los vendedores venían en furgonetas. La tripulación llegó en el transbordador del Seafarers’ Center. Los pilotos llegaron en camiones.

Deslizó la ventana para abrirla. El aire fuera era denso y cálido y olía a lluvia que aún no había caído.

“¿Ayudarte?”

“Buenas noches.” La voz de la mujer era calmada y clara, sin acento que pudiera identificar, solo Texas, quizá Houston. Ella le mostraba una tarjeta. “Soy el piloto del Corvina Star en el Muelle Cuatro. El lector no está disponible, así que necesitaré que me registres manualmente. Rania Mansour, pilotos Bayard. La central debería haberlo avisado de tus operaciones.”

Wade la miró. Miró la tarjeta en su mano. Miró el coche. La miró de nuevo.

“¿Eres el qué?”

“El piloto”, dijo. “El piloto del puerto. Voy a sacar el Corvina Star del Muelle Cuatro. Está programado para zarpar a mil novecientos, pero lo estamos adelantando por el tiempo.” Señaló, no hacia él, sino más allá, hacia el suroeste, donde el muro de nubes había tragado la última luz. “Por eso tengo prisa.”

Wade no cogió la tarjeta. Cruzó los brazos sobre el pecho y apoyó un hombro en el marco de la ventana.

“Señora, llevo veintiséis años en esta terminal. Conozco a los pilotos. Clint Daigle. Ross Hebert. Los hermanos Picard. El tipo grande con bigote, Abshire. Nunca te he visto en mi vida.”

“He pasado por la Puerta Uno cien veces”, dijo. “Y por esta puerta quizá una docena, en turno de día. La mayoría de los trabajos nocturnos llegan a través de One. Creo que no nos hemos conocido. Soy el capitán Mansour.” Extendió la tarjeta más lejos, hacia la ventana. “Ese es mi TWIC. Mi licencia estatal de piloto la tengo en mi bolsa. Puedes llamar a nuestra central en la estación piloto. Hap Landry está esta noche. O llama a tus operaciones.”

Bloqueó a la mujer del hiyab y la llamó broma — hasta que su radio demostró que ella sabía exactamente quién era

Por fin tomó la tarjeta entre dos dedos y la sostuvo bajo la luz fluorescente de la cabaña.

Parecía una tarjeta TWIC. Blanco con la banda azul en la parte superior, el águila, el chip dorado, el pequeño sello holográfico que se movía al inclinarlo. El nombre decía RANIA I MANSOUR. La foto mostraba el rostro de una mujer enmarcado por una bufanda oscura, mirando directamente a la cámara sin expresión. Podría haber sido ella. Podría haber sido cualquier mujer con bufanda. Eso fue lo que pasó por la cabeza de Wade, en esas palabras exactas, y no las examinó: podría ser cualquiera de ellas, bajo esa cosa.

Miró de la tarjeta a su rostro y de nuevo, lentamente, tres veces, tal y como le había dicho Fuselier.

“Esto es una credencial federal”, dijo. “Debo verificar la identidad del portador.”

“Lo sé. Para eso está el lector de huellas, el que está roto. Estoy encantado de darte una huella dactilar si tienes una unidad portátil ahí dentro.”

No tenía una unidad de mano. Sentinel había prometido uno en agosto. Sintió cómo se le calentaba la cara.

“Lo que voy a necesitar”, dijo, “es que te quites eso de la cabeza para que pueda comparar la foto.”

La mujer no se movió, ni apartó la mirada de él, y algo en su rostro se quedó quieto, no enfadado, solo muy quieto, como el aire exterior estaba quieto.

“No”, dijo ella. “No voy a hacer eso. La foto de esa tarjeta fue tomada con mi hiyab puesto, en un centro de inscripción de la TSA, por personal federal, porque así es como el gobierno federal permite que se tome, así que la comparas exactamente con lo que se supone que debe ser comparada. Se me ve toda la cara. Mis orejas y mi pelo no forman parte de la foto. Si necesitas una revisión más detallada, saldré del coche y entraré en la cabaña con una agente, si tienes una de turno. O puedes llamar a mi central, y ellos te describirán. O puedes llamar a tus operaciones, que me tienen en su lista. Cualquiera de esos. Pero necesito que lo haga rápido, señor. Ese frente llegará en unos quince minutos.”

Wade no tenía a ninguna agente mujer de turno. No había ningún otro agente de turno. Estaba Wade, la cabaña blanca, un teléfono y una radio.