Bloqueó a la mujer del hiyab y la llamó broma — hasta que su radio demostró que ella sabía exactamente quién era
Cogió el teléfono de la cabaña y marcó la línea nocturna de Sentinel. Sonó ocho veces y fue a una grabación que decía que todos los supervisores estaban ayudando a otros clientes y que dejaran un mensaje. Colgó. Marcó el móvil de Fuselier. Sonó cuatro veces y fue al buzón de voz. Probablemente Fuselier estaba en la puerta de la refinería al otro lado del canal, donde Sentinel tenía otro contrato, lidiando con la misma tormenta. Wade dejó un mensaje: “Ernest, soy Wade en Gulfline Dos, tengo aquí a una señora con pañuelo que dice que es piloto de puerto, el lector de TWIC sigue caído, no puedo verificar la tarjeta, llámame.” Colgó otra vez.
Podría llamar a operaciones de Gulfline. Eso decía el procedimiento. Pero la operativa de esta noche era Twyla Guidry, que había sido despachadora en los muelles cuando Wade era estibador y que, en opinión de Wade, nunca le había querido mucho, y que, al día siguiente del asunto de la grúa, había pasado por su choza y le miró por la ventana con una expresión que no podía dejar de imaginar, una especie de lástima decepcionada, como si miraras a un perro que se ha metido en la basura. No quería llamar a Twyla y decirle: No sé si esto es real. Quería llamar a Twyla y decirle que había parado a alguien.
Miró a través del cristal a la mujer del Honda rojo. Sostenía el teléfono en la oreja, hablaba con alguien, miraba el reloj del salpicadero y luego miraba más allá de la cabaña hacia las literas. No parecía asustada, lo cual le molestaba. La gente que mentía se asustaba cuando les hacías esperar. O se ponían ruidosos. No era ninguna de las dos. Parecía que estaba esperando un tren.
Y entonces se le ocurrió un pensamiento, y fue un alivio tal, una explicación tan clara, sencilla, que casi se echó a reír en voz alta.
Precioso.
Beau y el equipo de la línea. Beau y Dusty Arceneaux y ese gran chico vietnamita, Tommy Bui, que hacía las líneas de popa. Llevaban tres semanas molestándole por el tipo de la grulla. Le llamaban agente Toups. Le llamaban el Guardián de la Puerta Dos. El jueves pasado alguien dejó una placa de juguete de plástico del sheriff en la encimera de su choza con una nota adhesiva que decía PARA CUANDO VENGA EL PAPA. Una semana antes, sobre las dos de la madrugada, un hombre con un enorme disfraz de pollo de espuma se le acercó del brazo en una pickup y dijo que era inspector federal de aves de corral para revisar los contenedores congelados de pollo en el Muelle Siete, y mantuvo la cara seria casi un minuto entero antes de romperse, y Wade se enteró después de que era primo de Tommy Bui, y todo el equipo de la línea se rió de ello durante días.
Una mujer piloto de puerto. Con una bufanda musulmana. En un Honda rojo. Con una tormenta acercándose. La noche en que su hijo trabajaba en el Muelle Cuatro. Era exactamente el tipo de cosas que esos chicos pensarían que era divertidísimo. Era el traje de pollo otra vez. Era una prueba, para ver si el agente Toups aprobaba al Papa.
Volvió a deslizar la ventana. Ahora se sentía mejor. Se sentía como un hombre que había visto el truco.
“Vale”, dijo. “Vale. ¿Quién te ha mandado hacer esto?”
Bloqueó a la mujer del hiyab y la llamó broma — hasta que su radio demostró que ella sabía exactamente quién era
“¿Fue Beau? ¿O Tommy? ¿Tommy Bui? ¿Ha hecho que su primo te encuentre?” Ahora sonreía. Él levantó su tarjeta entre dos dedos y la agitó. “Esto está bien. Esto está muy bien. ¿De dónde has sacado esto, los hacen online? Es una buena falsificación. Lo digo en serio. Mejor que la placa.”
“Señor.” Lo dijo despacio. “No sé quiénes son Beau o Tommy. Eso es una credencial federal real, y la necesito de vuelta, y necesito que abras esta puerta. La nave que se supone que debo pilotar está en el Muelle Cuatro con una ráfaga de sesenta nudos a unos quince minutos, y si no estoy en su puente antes de que llegue…”
“Un piloto de puerto”, dijo Wade. Se rió. No podía evitarlo. Simplemente salió de él, una risa corta y dura, y una vez que salió no pudo contenerla. “Señora, ¿sabe lo que hacen esos tipos? Esos son los mejores trabajos de toda la costa. Es un club cerrado. Tienes que ser el hijo de alguien, más o menos. Tienes que tener, no sé, veinte años en barcos. ¿Esperas que crea que entregaron uno de esos a…” Se detuvo, pero no lo suficientemente pronto. Él le hizo un gesto con la mano, hacia el coche, hacia la bufanda. “¿A ti? Vamos. Venga ya. Eres un chiste. Todo esto es una broma. Dile a Beau que me tiene como treinta segundos.”
Hubo un silencio en el que pudo oír el sonido del aire acondicionado de la ventana detrás de él y, muy débilmente, muy lejos, al suroeste, el primer retumbar bajo de truenos.
La mujer le miró. No parecía dolida, exactamente, y no parecía enfadada, exactamente. Le miró como él imaginaba que un médico miraría una radiografía, como si ella estuviera viendo a través de algo y tomando nota.
“Voy a contarte algunas cosas”, dijo, “y quiero que recuerdes que te lo dije antes que tu radio. El barco es el Corvina Star, con bandera en Panamá, un transportador puro de coches y camiones, de doscientos metros de longitud. El capitán es el capitán Reynaldo Bautista. Tiene doce líneas extendidas, y sus líneas delanteras del pecho ya están funcionando, porque el viento va a venir de la tierra y está de lados altos y casi vacía. La tripulación de la línea de tu terminal está en el muelle del Muelle Cuatro, esperando para dejarla ir, y están dentro de la zona de retroceso de esas líneas, lo sepan o no. Los remolcadores son el Evangeline y el Bayou Rose, que suben desde la cuenca inferior. El plan era que saliera del muelle a las seis cincuenta y cinco. Ahora es,” miró su salpicadero, “seis cuarenta y nueve. En unos minutos, alguien de tus operaciones va a llamar por radio y preguntar si estoy en tu puerta. Cuando lo hagan, me gustaría que recuerdes que te lo dije.”
Extendió la mano, palma hacia arriba, para que le diera la tarjeta.
Wade no se la dio. Algo frío había empezado en la nuca y bajaba entre sus omóplatos. Sabía que era por el tiempo. Tenía que ser el tiempo. Miró la radio enganchada a su cinturón, un Motorola negro de mano con una antena corta, su pequeña luz verde parpadeando de forma constante, silenciosa. El equipo de la línea estaba en ese canal. Twyla Guidry en operaciones estaba en ese canal. Beau estaba en ese canal.
“Podrías haber sacado todo eso del horario del barco”, dijo. Pero su voz salió más baja de lo que pretendía.
