El aire acondicionado emitía su zumbido metálico en el techo. “Voy a dormirte, viejo”, gruñó Derek. Su voz era fuerte, vibrando con una necesidad desesperada de recuperar la autoridad que acababa de desaparecer de la habitación. Se lanzó sobre él. Derek era rápido, un subproducto de la juventud y de las fibras musculares de contracción rápida desarrolladas en el gimnasio.
El gancho de derecha fue exactamente como esperaba, girando por el aire con tanta fuerza que rompió una mandíbula. Un hombre más joven o asustado supuestamente se retiró, apartándose de la violencia. Arthur dio un paso adelante. En la geometría de una pelea, entrar en un ataque le quita su poder. Un golpe necesita distancia para acelerar.
Arthur no bloqueó el puñetazo en el sentido tradicional. Simplemente no estaba donde debería caer el puño. Cuando el brazo de Derek se lanzó al vacío, desequilibrándole un poco. La mano izquierda de Arthur se levantó de un salto. No apretó el puño.
Sus dedos estaban rígidos, ligeramente curvados, formando una cuña que se encontraba con el interior del bíceps extendido de Derek. El impacto no fue fuerte, pero el resultado fue instantáneo. El golpe impactó en el plexo braquial. Un denso grupo de nervios recorriendo el brazo. El brazo derecho de Derek se extendió al instante, cayendo hacia un lado como una cuerda mojada.
Un suspiro seco e involuntario escapó de los labios del instructor, sus ojos se abrieron de par en par en un pánico repentino e incomprensible. El guion en su cabeza acababa de ser destrozado violentamente. Antes de que el cerebro de Derek pudiera asimilar el entumecimiento en su brazo, la mano derecha de Arthur se movió. Fue un movimiento terriblemente económico. Sin reedición, sin adornos teatrales.
El talón de la mano callosa y pesada de Arthur golpeó a Derek precisamente en la base de la garganta, justo encima del esternón. Fue un golpe medido. 10% más de fuerza, y Arthur habría aplastado la tráquea. Aplicó la presión justa para desactivar el sistema respiratorio de Derek durante unos segundos cruciales. Derek se atragantó, su rostro perdió el color al instante.
Sus manos volaron a su garganta, perdiendo el equilibrio. Arthur no esperó a admirar su trabajo. Barrió su pesada bota de trabajo con punta de acero sobre la esterilla azul de espuma, agarrando la parte trasera del tobillo izquierdo de Derek. Enganchó el porro y tiró con fuerza. Con la vía aérea comprometida y la base destruida, Derek voló lejos.
El cinturón negro se le cayó a la espalda. El impacto contra la espuma densa recordó a un disparo de rifle en la sala silenciosa. El aire escapó de sus pulmones en una tos húmeda y ronca. Se quedó allí, con los ojos bien abiertos, mirando las luces de neón, la boca abriéndose y cerrándose como si una trucha hubiera aterrizado. No podía respirar.
No podía mover el brazo derecho. No entendía lo que acababa de pasar. Toda la manifestación duró menos de dos segundos y medio. Los padres sentados en las sillas plegables se quedaron paralizados. Una adolescente en la primera fila dejó caer su botella de agua.
Se lanzó al suelo y rodó. El agua desbordándose sobre la superficie azul. Nadie le miraba. Hola. El grito salió del espejo.
Greg, el compañero de hombros anchos que lleva su ajustada camiseta de MMA, se ha separado de la pared. La fanfarronería sonriente había desaparecido, reemplazada por la ira primitiva y reactiva de un animal de manada viendo cómo su alfa es desmantelado. Pesaba más que Derek, era más robusto, y a juzgar por su nariz aplanada y su oreja de flor de cho, realmente sabía cómo aguantar un golpe. Greg bajó la barbilla, se llevó las manos a la cara y se lanzó. No lanzaba ganchos salvajes.
Rápidamente acortó la distancia, intentando mantenerse firme, usar su mayor masa para arrastrar al hombre mayor al suelo donde la juventud y el peso prevalecerían. Arthur no se echó atrás. Se giró sobre su rodilla sin daños, girando el cuerpo de lado para presentar un objetivo más pequeño. Su ritmo cardíaco seguía siendo clínicamente inestable y frustrante. No fue una pelea de bar.
No era un concurso de ego. Era control de plagas. Mientras Greg se acercaba, extendiendo sus gruesos y fuertemente tatuados brazos para agarrar el mono de Arthur. Arthur bajó su centro de gravedad. Se deslizó hacia el alcance del hombre más grande.
Greg era fuerte, pero insinuó su intención al extender la mano con los hombros. La mano izquierda de Arthur atraviesa la muñeca derecha de Greg, empujándolo hacia afuera una fracción de pulgada, justo lo suficiente para despejar el paso. Al mismo tiempo, Arthur se adentró profundamente en la postura de Greg. Su mano derecha no se levantó como un puñetazo, sino plana. La cresta rígida de su palma hundiéndose justo bajo la mandíbula de Greg.
El crujido de huesos contra huesos resonaba contra los espejos. La fuerza ascendente hizo que la cabeza de Greg se moviera hacia atrás abruptamente, difuminando el líquido en su oído interno. Sus piernas se pusieron en gelatina al instante. Su impulso le impulsó hacia adelante, pero su conciencia estaba medio segundo detrás. Mientras Greg perdía el equilibrio con dificultad, Arthur agarró el brazo derecho extendido del hombre.
Bloqueó la muñeca de Greg contra su propio pecho, colocó la mano izquierda precisamente detrás de la articulación del codo de Greg y giró su torso. La presión era insoportable y absoluta. Greg soltó un grito gutural agudo, doblando las rodillas bajo la amenaza de un húmero roto. Arthur lo lanzó boca abajo contra la colchoneta, haciendo que cayera sobre el peso del hombre hasta que Greg quedó inmovilizado boca abajo, con el brazo levantado en un ángulo antinatural y nauseabundo. Arthur se arrodilló a su lado, su rodilla herida apoyándose pesadamente en el cuello de Greg, inmovilizándolo en el suelo.
