Mantuvo el brazo firme. “No te muevas”, susurró Arthur. El tono era conversacional, carente de adrenalina. Fue una observación sencilla. Si intentas montar, te voy a dislocar el hombro.
Si intentas levantarte, te rompo el codo. Respira en la alfombra. ¿Lo entiendes? Greg gimió, con la cara enterrada de lado en la espuma azul, un hilo de baba y sudor formándose cerca de su boca. “Vale”, jadeó.
“Vale, tío. Estoy bien. Estoy bien. Arthur mantuvo la cerradura contando hasta tres, asegurándose de que la obediencia fuera sincera. Lentamente soltó el brazo, se levantó y dio un paso atrás, dejando a Greg sollozando suavemente en el suelo. El silencio que siguió fue asfixiante.
Era pesada, densa con el olor a sudor y un miedo repentino y violento. La ilusión de la obra se había hecho añicos. Los carteles brillantes en las paredes, los cinturones anudados con esmero, los eslóganes estruendosos sobre honor y ferocidad. Todo era cosplay. La realidad de la violencia acababa de entrar en la habitación con un mono gris descolorido, y estaba totalmente silenciosa, profundamente fea y terriblemente efectiva.
Arthur no miró a la multitud. No infló el pecho ni esperó aplausos. Pasó junto a Greg, que gruñía. Pasó por encima de Derek, que ahora se sujetaba la garganta y aspiraba oír en sus pulmones entre jadeos y jadeos, sus ojos escaneando el entorno con absoluto terror. Arthur volvió con Tommy.
El chico seguía de rodillas, sujetándole el hombro, mirando a Arthur con una mezcla de admiración y puro terror. Miró al viejo conserje como si mirara a un fantasma que acababa de manifestarse para evitar un accidente de tren. Arthur se arrodilló de nuevo, ignorando el fuerte sonido de su rodilla. Metió la mano en el bolsillo, sacó un trozo de caramelo de caramelo de caramelo un poco arrugado y se lo ofreció. “¿Todavía te duele el hombro?” preguntó Arthur, su voz resonando con el tono suave y ronco de un abuelo anciano.
Tommy asintió despacio, con los ojos bien abiertos, recogiendo mecánicamente el caramelo. “Sí, señor. Pon hielo para descansar 20 minutos esta noche”, dice Arthur. Se levantó, sacudiendo las rodillas. “Y diles a tus padres que necesitas otro hobby.
Este no enseña, tienes algo que merece la pena saber. “Arthur se giró y comenzó a caminar por el pasillo, sus pesadas botas crujiendo levemente contra el musgo. Había dejado su cubo de fregona sin vigilancia. El suelo del corredor sur aún tenía que terminarse antes de que terminara su servicio. “Me agrediste.” La voz era un croar patético y codicioso. Derek había conseguido incorporarse.
Se sujetaba la garganta, el rostro pálido y surcado por lágrimas de ira y humillación. Miró a los padres, buscando validación, refuerzo. Ninguno de ellos le miró a los ojos. Estaban mirando al suelo o a Arturo. “¡Me agrediste, viejo tonto!” gritó Derek, con la voz quebrada.
Señaló con un dedo tembloroso la espalda de Arthur mientras se alejaba. Voy a llamar a la policía. Vas a ir a la cárcel. Se acabó para ti. Presenté una queja.
Arthur se detuvo en el umbral de la habitación. No se dio la vuelta. Se quedó allí un momento, mirando el pasillo vacío. “Hazlo”, dijo Arthur con suavidad. Luego salió, cogió la llave inglesa de la fuente, la guardó en el bolsillo y empujó su cubo amarillo de fregona por el largo pasillo iluminado con neón.
Las luces rojas y azules intermitentes de dos agentes de patrulla se reflejaban en las puertas de cristal del Centro Comunitario de Oak Creek, proyectando largas y frenéticas sombras sobre el suelo del vestíbulo. El jefe de la instalación, un hombre nervioso con un traje barato llamado Higgins, se retorcía las manos cerca del mostrador. En la Sala B, el ambiente era una mezcla inquietante entre una escena del crimen y un baile universitario cancelado. Los niños se sentaron en silencio al borde de las alfombras, con sus padres protegiéndolos detrás. Greg se había colado por la salida trasera antes de que las sirenas se acercaran, dejando a su amigo para lidiar con las consecuencias.
Derek estaba sentado en una silla plegable en el centro de la habitación. Había envuelto una bolsa de hielo en una toalla y la había llevado a la garganta. Parecía agotado. El immaculado soldado negro de repente parecía ridículo, como un disfraz de Halloween que llevan a la mañana siguiente. Dos agentes de policía, el agente Reynolds y el agente Chen, estaban tomando declaraciones.
“Simplemente se vino abajo”, croó Derek al agente Reynolds, haciéndose la víctima con una desesperación digna de un Oscar. “Intentaba enseñar disciplina a los niños, corrigiendo la postura de un alumno. Este conserje, acaba de venir aquí, empezó a amenazarme. Le dije que se fuera, y nos atacó a mí y a mi asistente sin provocación. Es peligroso.
Está claramente inestable. El oficial Reynolds, un veterano corpulento con las sienes grisas, garabateaba en su cuaderno. Miró alrededor de la habitación. Notó las miradas aterrorizadas de los adolescentes, los movimientos nerviosos de los padres y la total falta de compasión hacia el hombre sentado en la silla. Durante sus veinte años en la Fuerza, Reynolds había desarrollado un detector muy refinado. La historia de
Derek se activó como una alarma de incendios. “Sin provocación”, repitió Reynolds con tono plano. Y tú, cinturón negro de tercer dan, y tu asistente habéis sido tumbados por un senior que limpia los baños. Derek se sonrojó, su ego le dolía. “Me ha dado por sorpresa.” “No esperaba que un viejo fuera un psicópata.” “Mira, quiero que lo arresten ahora. Nos haremos cargo de la investigación”, dijo el señor Caldwell, dijo el oficial Chen con fluidez mientras intervenía.
Se volvió hacia el jefe del establecimiento. “Señor HigGins, ¿dónde está el empleado en cuestión?” Arthur Higgins tartamudeó, aterrorizado ante la perspectiva de un juicio. Se llama Arthur Pendleton. Está en la sala de descanso esperando. Espera aquí”, dijo Reynolds a Derek, cerrando de golpe su cuaderno.
