Marcus l’a fait.
Ortega l’a noté.
« Son nom ? »
Marcus répondit, et l’officier s’éloigna.
Brooks resta près de la porte ouverte.
Pendant quelques secondes, aucun ne parla.
Puis Brooks a dit : « Tu rends les choses plus difficiles que nécessaire. »
Marcus le regarda.
« Pour qui ? »
L’officier ferma la porte.
Marcus regretta la question seulement parce qu’il voyait à quel point Brooks détestait ça.
Au SUV, Victoria avait commencé à faire les cent pas sur une courte distance entre la porte du conducteur et la roue arrière.
Ortega parla dans son téléphone.
Elle s’arrêta de faire les cent pas.
Marcus la regarda regarder le téléphone.
L’officier plus âgé se détourna légèrement d’elle alors que l’appel se connectait.
Un instant plus tard, son expression s’adoucit.
Sa mère avait répondu.
Marcus se pencha en arrière et ferma les yeux.
Il voulait qu’on lui dise.
Maintenant, il redoutait ce que cela lui ferait.
Sa mère avait déjà assez de soucis.
Trois semaines plus tôt, son frère cadet Adrian était rentré d’un chantier, la main bandée et le visage pâle de colère. Depuis, chaque conversation familiale avait pris une autre dimension : des factures médicales sous des factures ordinaires, des manquements au travail sous des plannings routiniers, et la manière prudente dont tout le monde évitait de demander combien de temps la convalescence pourrait prendre.
Marcus avait commencé à passer plus souvent.
Adrian pouvait encore faire beaucoup.
Il détestait être traité comme si une blessure l’avait transformé en un objet à déplacer d’une chaise à l’autre.
Mais les petites réparations étaient devenues difficiles. Les choses qui nécessitaient une prise, une pression ou des mouvements fins prenaient plus de temps qu’il ne voulait l’admettre.
Ce matin-là, quand leur mère avait appelé à propos du cabinet, Marcus avait dit qu’il s’en occuperait avant qu’Adrian ne puisse proposer.
Maintenant, il se demandait si son frère viendrait dans la rue.
Cette pensée l’effrayait.
Adrian n’avait pas la patience de Marcus avec les gens qui posaient des questions sans vouloir de réponses.
Ortega retourna au croiseur.
« Ta mère est à la maison. »
Marcus ouvrit les yeux.
« Elle sort, n’est-ce pas ? »
« Elle en avait envie. »
« Qu’est-ce que tu lui as dit ? »
« Que je vienne lui parler. »
Marcus hocha la tête, soulagé.
« Merci. »
Ortega brandit le sac de quincaillerie.
« Ce sont tous tes objets ? »
« Oui. »
« Le reçu date d’aujourd’hui. »
« Je me suis arrêté en chemin. »
L’officier regarda Brooks.
Le plus jeune se tenait à côté du capot, parlant doucement dans sa radio.
Ortega baissa la voix.
« Elle dit maintenant que tu as utilisé ta main droite. »
Marcus baissa les yeux vers son poignet droit.
« Maintenant. »
« Elle dit qu’elle a été surprise quand je lui ai demandé la première fois. »
Marcus avala la réponse qui lui vint.
La colère ne l’améliorerait pas.
« Que veux-tu de moi ? »
« Continue de me dire ce dont tu te souviens. »
« Oui. »
« Alors n’ajoute rien parce que tu penses que ça aidera. »
Marcus l’observa.
C’était un avertissement, mais pas une menace.
« Très bien. »
Ortega recula.
« Je reviens dans quelques minutes. »
Il se dirigea vers la maison.
Victoria le regarda partir.
Puis elle se dirigea vers Brooks.
Marcus ne pouvait pas les entendre à travers la porte fermée.
Il vit Victoria pointer une fois vers la maison, puis vers la voiture de patrouille.
Brooks a dit quelque chose.
Elle baissa la main.
Le sac de quincaillerie resta sur le capot.
Marcus le fixa et essaya de se rappeler s’il l’avait porté dans sa main gauche pendant tout le trajet depuis la voiture.
Il l’avait fait.
Il s’était garé au coin de la rue parce qu’un fourgon de livraison avait occupé la place devant la maison. Il avait verrouillé sa voiture de la main droite, mis les clés dans sa poche et transféré le sac à sa gauche pour pouvoir vérifier l’heure.
Il se souvenait de tout.
Rien de tout cela n’avait d’importance si personne n’avait vu.
De l’autre côté de la rue, l’homme avec l’arrosoir avait disparu.
D’autres voisins regardaient par les fenêtres.
La rue était spacieuse et propre, les maisons étaient en retrait derrière des pelouses. C’était le genre d’endroit où les gens aimaient dire qu’il ne s’était jamais rien passé.
Marcus se demanda quelle histoire ils se raconteraient après le départ des croiseurs.
Il pouvait déjà imaginer la phrase.
Il y a eu un incident.
Pas une femme qui se frappe elle-même.
Pas un officier qui ferme un menotte avant de demander ce qui s’est passé.
Un incident.
Quelque chose d’assez petit pour tenir confortablement entre les conversations sur les haies et la valeur des propriétés.
Une silhouette apparut à la porte de sa mère.
Marcus se pencha en avant.
