Holland faisait un étirement basique des hanches, le visage pressé contre son tibia. Fais attention, Trent », ricana le gars dégingandé. Cela semble mortel. Je pouvais lâcher prise sur le coup de grue.
La mâchoire de Holland se serra. Il tripotait un fil lâche et effiloché dans l’ourlet de son pantalon. Elle ne se sentait pas vraiment en colère, juste profondément épuisée. Le cynisme qu’il avait développé au cours des six derniers mois de disputes criantes de ses parents refit surface.
« Laisse-les parler », se dit-elle. Ils sont pathétiques. Cet endroit est pathétique. » Mais le fil se brisa sous ses ongles.
Sa poitrine était oppressante. C’était l’arrogance étouffante de la médiocrité qui effleurait ses nerfs comme du papier de verre. Il ferma les yeux, essayant de se concentrer sur l’odeur de sa propre peau. La légère odeur du savon à la vanille qu’il utilisait bloquait le pin chimique écrasant du dojo.
« Bonjour, Sensei », appela Trent, sa voix pleine d’une fausse innocence. Nous avons un nombre impair. Miller a dû partir plus tôt. J’ai besoin que quelqu’un tienne les coussinets pour l’échauffement.
Holland ouvrit les yeux. Le gars dégingandé, Miller, apparemment, sortait du tatami en secouant son portable. Trent se tenait seul, tenant une paire de moufles rouges à focus courbé, fixant Holland droit dans les yeux. Graham, distrait par un message sur son propre téléphone portable, leva à peine les yeux.
« Hé, prends juste la nouvelle. Des exercices légers, Trent. Ne le casse pas. » Holland se figea.
Le nœud serré dans son estomac se tordit violemment. Il ne voulait pas s’en mêler. Je ne voulais pas participer. » Allez, « meurtrière », dit Trent en s’approchant d’elle.
Il lui lança un des gants rouges de focus. Elle l’a frappé à la poitrine et est tombée sur ses genoux. Elle était mouillée de la sueur de quelqu’un d’autre. Holland baissa les yeux vers le gant.
Il ressentait une résistance profonde et lourde dans ses os. Il se leva lentement, ramassant la tablette. C’était étrange et bon marché entre ses mains. » Mets-les, » ordonna Trent, adoptant une posture décontractée et arrogante, rebondissant légèrement sur la pointe des pieds.
« Je vais passer à 10 %. Il suffit de les tenir à hauteur de visage. Si tu as peur, ferme les yeux. » Holland mit les mains dans les gants.
Le Velcro lui griffait les poignets. Il leva les mains, les plaçant à une hauteur neutre standard. Il ne dit pas un mot. Il se contenta de regarder par-dessus l’épaule de Trent, fixant un point sur le miroir derrière lui.
Trent a commencé à bouger. Il était rapide. La Hollande l’accorderait, mais c’était chaotique et une vitesse incontrôlée. Il lança une combinaison rapide de jab-croisé.
Smack. Smack. La force résonna le long des avant-bras de Holland, mais elle l’absorba sans effort, déplaçant son poids d’un demi-pouce pour ancrer l’énergie cinétique à travers ses talons sur le tapis. Trent fronça légèrement les sourcils.
La plupart des débutants perdaient l’équilibre avec leurs tirs. Même quand je les lançais, je pensais que je n’avais pas frappé assez fort. » Un peu plus haut, gamin », aboya-t-il en tapotant son menton. Je ne vise pas ta poitrine.
Holland a soulevé les coussinets d’un pouce. Il essayait de paraître incompétent. Il relâcha les épaules, sa posture étroite et tremblante. Je voulais que cela se termine une bonne fois pour toutes.
Il voulait retourner dans son appartement vide et dormir. Trent a lancé une autre combinaison, un double jab, suivi d’un puissant crochet du droit. Souffle, souffle, craque. Il a mis beaucoup de poids sur le crochet.
C’était un coup brutal destiné à intimider, secouer les épaules du porteur et affirmer sa domination. Holland sentit la vibration monter jusqu’à sa clavicule. Il laissa son bras gauche s’effondrer légèrement, agissant comme si le coup avait submergé son corps. Il fit un demi-pas en arrière, mordant l’intérieur de sa joue.
« Waouh ! Tenez la position ! » Trent rit, jetant un coup d’œil par-dessus son épaule aux autres ceintures noires. Certains riaient.
« Tu dois te préparer. Mets ton poids dessus. » « D’accord, » murmura Holland, sa voix plate, dépourvue de toute intonation. Essayons quelques coups de pied », dit Trent.
« Tiens-le contre ton ventre. » Holland baissa les coussinets, croisant les avant-bras sur le plexus solaire. Il détestait tenir pour s’amuser, surtout pour les amateurs. Ils n’ont jamais eu le contrôle.
Trent recula d’un pas. Il ne prit pas la peine de préparer l’attaque. Il posait simplement son pied gauche, roulait ses hanches et lançait un énorme coup de pied circulaire large avec sa jambe droite. Holland lut le mouvement avant même que son pied ne décolle du sol.
« Les hanches sont trop écartées. Le genou est dans le mouvement de Gain large. C’est un coup de batte de baseball. Pas de claquement.
« Le tibia a touché les protègeus. Trent l’avait lancé avec au moins 70 % de sa force. Il espérait envoyer le petit filet voler en arrière à l’intérieur des sacs lourds. La Hollande, quant à elle, ne bougea pas.
Dans la fraction de seconde précédant l’impact, la mémoire musculaire a pris le dessus. Son cerveau ignorait son désir de jouer la victime. Il expira brusquement par le nez, abaissa son centre de gravité et renforça ses larges muscles, créant un mur immobile d’os et de tension. Le bruit sourd du tibia contre le cuir résonna dans la salle de sport. La jambe de
Trent a
rebondi sur les coussinets. Il recula en titubant, son pied glissant légèrement sur le vinyle glissant, peinant à retrouver son équilibre. Un lourd silence s’abattit sur son coin du tapis. Le visage de Trent s’empourpra, un rouge sombre et laid s’élevant de son épais cou.
Il regarda Holland. Il était toujours debout au même endroit, les compresses fermement serrées contre son ventre. Son expression était complètement vide. Bien qu’à l’intérieur, elle se maudissait.
