« Ils lui ont tout simplement coupé le souffle », a déclaré Holland. Sa voix lui semblait étrange à ses propres oreilles. Sec, rauque. » C’est une injection dans le foie.
Vous respirerez dans environ 20 secondes. Laisse-lui de l’espace. » Graham la regarda, le visage rouge de panique et d’indignation. Tu es ceinture blanche.
Tu as 14 ans. Comment le sais-tu ? Tu es fou ? Tu pourrais appeler la police pour agression.
« C’est lui qui m’a frappé en premier, Sensei », dit Holland en pointant du doigt son oreille rouge et enflée. Pendant un exercice, tu regardais ton téléphone. » Graham ouvrit la bouche pour protester, mais les mots moururent dans sa gorge. Elle regarda les sacs lourds, les tapis qui s’écaillaient, Trent, qui commençait enfin à respirer lourdement, brisé et en pleurs.
Son visage pressé contre le vinyle mouillé. Holland n’a pas attendu d’être expulsé. L’air dans la pièce devint soudain insupportable, chargé de l’odeur de produit à nettoyer bon marché et de sueur paniquée. Il abaissa la main vers le nœud rigide et tordu de sa ceinture blanche.
Il l’a libéré d’un seul coup. Le coton dur s’écaillait. Il décroisa les larges revers du gi-top prêté, retirant la pièce de ses épaules. En dessous, il portait un simple T-shirt gris délavé.
Il a laissé tomber la lourde toile blanche juste à côté de la tête de Trent. » Je ne reviendrai pas le mardi », dit Holland doucement. Il se retourna et s’éloigna. La mer de ceintures noires et bleues s’ouvrit pour elle sans un mot, reculant pour éviter son passage.
Il ne se regardait pas dans les miroirs. Il ne regarda pas l’instructeur qui essayait de convaincre son élève vedette de se relever du sol. Il franchit les lourdes portes vitrées du dojo et sortit dans l’air du soir. La transition fut brutale.
La chaleur étouffante de la salle disparut, remplacée par la brise fraîche et humide d’une tempête côtière imminente. Le parking sentait l’asphalte mouillé et les gaz d’échappement de fast-food du drive-service voisin. La berline argentée cabossée de sa mère était au ralenti sur le trottoir. La vitre passager était baissée.
Sa mère était assise au volant en train de fumer une cigarette. Ses yeux rougirent derrière de grandes lunettes de soleil malgré la lumière déclinante. Holland ouvrit la lourde portière de la voiture et s’installa sur le siège passager, le tissu bon marché griffant ses bras nus. Sa mère tira une longue bouffée de sa cigarette, sans tourner la tête.
« Eh bien, tu as trouvé quelque chose ? Tu te sens mieux ? » Holland regarda par la fenêtre, regardant un sac plastique lâche glisser sur l’asphalte fissuré. Ses jointures lui faisaient mal.
Son oreille était chaude au toucher. Le nœud dans son estomac, celui qui se resserrait depuis qu’ils avaient mis leur vie dans des cartons, n’avait pas disparu, mais il avait changé. Maintenant, c’était différent. » Oui, » murmura Holland, appuyant sa tête contre la vitre froide, fermant les yeux.
« Je me sens un peu mieux. » La voiture changea de vitesse, s’éloignant du centre commercial, laissant derrière elle les lumières fluorescentes bourdonnantes et le vinyle rassis dans le rétroviseur.
FIN
