Il leva les mains, se tapotant le front avec ses gants. Tu l’as entendu,” murmura Trent, baissant la voix d’une octave destinée uniquement à Holland. Changeons ta position. » Il ne s’inclina pas.
Il n’attendit pas. Elle s’approcha simplement de son espace, supposant que la masse de son corps la forcerait à reculer. Il lança un crochet gauche paresseux en forme de corde, visant son épaule, déterminé à la déstabiliser et à mettre fin à cette démonstration pathétique de défi. Holland n’a pas reculé.
Il se déplaça en diagonale, coupant l’angle mort de sa patte avant. C’était un changement marginal, peut-être quatre pouces, mais en combat, quatre pouces correspond à tout un fuseau horaire. Le crochet de Trent attrapa le vide. Avant que son cerveau ne puisse enregistrer l’échec, Holland fit un tour sur son pied avant.
Cela ne s’est pas terminé. Il ne fit aucun bruit. Il enfonça son tibia droit nu directement dans la chair douce et non protégée de la cuisse gauche de Trent, à quelques centimètres du genou. L’impact ressemblait à une batte de baseball frappant un sac lourd et mouillé.
Un coup vif et dégoûtant. La jambe de Trent fléchit instantanément. Le nerf fémoral a été comprimé sous le traumatisme localisé soudain, court-circuitant le signal vers son mollet. Il se pencha en avant, son corps lourd vacillant alors que sa patte avant le trahissait.
Il tenait ses mains, les jointures traînant sur les tapis bleus qui s’écaillaient, un souffle aigu s’échappant de sa gorge. Le dojo resta complètement silencieux. Les autres ceintures noires étaient paralysées. Holland a réajusté sa position.
Sa respiration était lente, mesurée par son nez. L’adrénaline était un goût froid et métallique au fond de sa bouche. Son tibia battait sourdement, une pression familière l’ancrant. Trent se redressa.
Son visage n’était plus rouge de gêne. Elle était pâle de choc, cédant rapidement la place à une fureur aveuglante et irrationnelle. Il favorisait la jambe gauche, gardant le poids complètement déplacé vers la droite. » Toi, petit— » cracha-t-il, abandonnant toute prétention de contrôle.
Il a sauté le pas. C’était un fardeau laid et désespéré, ses bras lourds balançant en larges arcs chaotiques. Il a lancé un énorme coup de droit, mettant toute sa rage de banlieue derrière le gantelet. Holland a assisté à la réalisation du coup d’État.
L’épaule s’affaissa, le coude s’élargit. Le télégraphe était si fort qu’il hurla presque. Il ne l’a pas bloqué. Bloquer un adolescent de 90 kg alors que vous pesez 95 livres, c’est une mauvaise physique.
Au lieu de cela, il s’est glissé dans le coup de poing. Le cuir rugueux de son gant effleurait les cheveux de sa nuque alors qu’il volait sans danger sur son épaule. Il était désormais pleinement sur sa garde. L’odeur de chewing-gum à la menthe verte et de sueur rance était étouffante. L’élan de
Trent le porta en avant, ses côtes complètement exposées. Holland planta ses talons, s’ancrant au sol en béton sous des tapis en mousse bon marché. Il lança un crochet gauche court et compact droit vers le haut, enfonçant ses jointures profondément dans les tissus mous juste sous la cage thoracique droite, le foie. Ce n’était pas un puNCH conçu pour casser des os.
C’était une frappe destinée à paralyser les organes. Le poing s’enfonça dans son abdomen avec un bruit sourd. Holland ressentit la résistance de son effondrement dans la paroi abdominale. Elle suivit immédiatement d’un coude droit, faisant soulever l’articulation en un arc vertical fermé, atteignant le bas de la mâchoire de Trent.
Ses dents claquèrent bruyamment. Le corps de Trent a tout simplement cessé de fonctionner. L’injection dans le foie a drainé l’ossigène de son sang, provoquant une coupure systémique et involontaire de son système nerveux. Ses mains tombèrent le long de son corps.
Ses yeux roulèrent légèrement, montrant un croissant blanc, et ses genoux se plièrent comme des tables de cartes bon marché. Il s’effondra immédiatement. Il tomba sur le tatami d’un coup fort et sans cérémonie, se recroquevillant immédiatement en position fœtale tendue. Il ne criait pas.
Je ne pouvais pas. Il était paralysé par une profonde agonie irradiante, la bouche ouverte dans une tentative désespérée et silencieuse d’aspirer de l’air dans des poumons qui refusaient de se gonfler. Holland se tenait sur lui. Elle ne se sentait pas comme une championne.
Il ne ressentit pas une vague de réhabilitation héroïque. Elle se sentait juste profondément, profondément fatiguée. Ses jointures lui faisaient mal, le côté de son oreille brûlait encore du coup bas de son précédent. Il regarda Trent, voyant la sueur couler sur son front alors qu’il haletait, sa ceinture noire brodée tordue inutilement autour de sa taille.
Une piqûre aiguë et laide de haine de soi lui transperça la poitrine. Elle s’était laissée emporter par lui. Il avait laissé un amateur bavard briser sa discipline, provoqué par un ego fragile et une mauvaise journée. Son ancien instructeur à la maison lui aurait fait faire des curls de jointures sur le parquet jusqu’à ce que ses mains saignent à force de perdre patience en dehors d’un tournoi.
« Hé, hein. » La voix de Graham brisa enfin le silence. L’instructeur courait sur les couvertures, oubliant son genou blessé dans l’oubli. Il s’arrêta net à côté de Trent, laissant tomber son clipboard.
Elle frappa durement le vinyle. « Qu’est-ce que tu as fait ? » cria Graham, regardant de la silhouette douloureusement voûtée de Trent au visage pâle et vide de Holland. Qu’est-ce que tu viens de faire ?
Les autres élèves brisèrent enfin leur paralysie, se rassemblant autour, le visage mêlant horreur et émerveillement. Miller, la ceinture noire dégingandée qui l’avait déjà provoquée, regarda Holland comme s’il avait une seconde tête. Il l’a lancée. » murmura l’un des ceintures bleues derrière, d’une petite voix.
« Il a essayé de la frapper très fort, et elle a juste… Il est juste arrivé. » « Appelle une ambulance. » Quelqu’un d’autre murmura.
