Dean alzó la mano hacia el cartel de plástico colgado en la ventana. Lo cambió de abierto a cerrado. Luego, con movimientos lentos y deliberados, alzó la mano y tiró de los cordones de las persianas venecianas, dejando caer las pesadas listones de plástico y bloqueando la vista desde la calle. El dojo quedó ahora aislado del mundo. Era una caja sellada. Detrás del mostrador, uno de los chicos más jóvenes dejó de reírse. “Oye, ¿qué está haciendo?” Trent f, su valentía flaqueando por una fracción de segundo antes de que su enfado la ocultara de nuevo. “¿Qué demonios crees que estás haciendo? Abre esa puerta y sal.” Dean se giró. Se agachó y empezó a desatar sus pesadas botas de trabajo. Se los quitó y los colocó ordenadamente junto a la puerta. Se quitó la camiseta gris por la cabeza, la dobló despacio y la colocó sobre sus botas. Bajo la camisa, el torso de Dean era un mapa de la tragedia. No tenía el físico de un culturista. Tenía el núcleo grueso y denso oF un leñador cubierto con una fina capa de grasa funcional sobre músculo tenso. Pero fueron las cicatrices las que hicieron que Trent dudara. Una explosión de tejido cicatricial y irregular se encontraba justo debajo de la clavícula izquierda de Dean. Un disparo de un cartucho AK-47. Una larga cicatriz queloide plateada le cruzaba las costillas del lado derecho. El resultado de una pelea con cuchillos en una choza de barro sin luz con la que Dean aún soñaba.
Dean pisó la esterilla azul. La postura era completamente diferente ahora. El padre encorvado y cansado se había ido. En su lugar estaba un depredador. La barbilla de Dean bajó, protegiendo su garganta. Sus hombros se encogieron ligeramente, protegiendo su mandíbula. Sus manos se alzaron, no en una guardia tradicional de artes marciales, sino abiertas, con las palmas mirando hacia adelante, flotando cerca de su pecho. Era la postura de un hombre que había matado con las manos. “Te lo dije”, dijo Dean, con la voz despojada de toda emoción, plana y muerta como el cemento. “Le rompiste la nariz a mi hijo. Ahora voy a enseñarte la lección por la que cobras a esta gente.” El ego de Trent se encendió una última vez. Dejó escapar un grito, un ki fuerte y performativo, y cruzó corriendo por la lona. Trent lanzó un centro de derecha precioso, técnicamente perfecto. Fue rápido, impulsado por la juventud y la adrenalina. En un torneo, habría sumado puntos. En una jaula, habría hecho vibrar una mandíbula. Pero Dean no estaba luchando en un torneo. Cuando Trent lanzó el puñetazo, Dean no lo bloqueó. El bloqueo es un concepto deportivo. Bloquear absorbe el impacto. En cambio, Dean intervino al ataque, deslizando la cabeza una fracción de pulgada hacia fuera. El puñetazo voló por encima del hombro de Dean, rozando su piel. Trent perdió el equilibrio al instante, se extendió demasiado, su impulso lo llevó al espacio vacío que Dean acababa de ocupar. La mano derecha de Dean se lanzó hacia adelante como un pistón. No le dio un puñetazo a Trent en la cara. Le golpeó a Trent en la garganta con la membrana de la mano. No fue un golpe mortal, pero el impacto fue enfermizamente preciso. Aplastó la tráquea de Trent lo justo para interrumpir el flujo de aire. Trent se atragantó, un sonido húmedo y ahogado saliendo de sus labios. Sus ojos se abrieron de par en par en un pánico cegador repentino. Intentó apartarse, pero Dean ya estaba apegado a él.
Dean agarró la nuca de Trent con la mano izquierda, hundiendo los dedos profundamente en los músculos de la base del cráneo, estableciendo una corbata de ciruela. Con la mano derecha, Dean agarró la muñeca derecha de Trent, sujetando el brazo hacia abajo. Trent estaba atrapado en una cabina telefónica con una pesadilla. El cinturón negro intentó lanzar un gancho de izquierda frenético, pero no había espacio. Dean le golpeó violentamente la frente contra el puente de la nariz a Trent. Crujiente. La nariz de Trent se rompió, salpicando sangre en una fina niebla por el aire. Era exactamente la misma herida que le había causado a Leo, solo que infinitamente peor. Las rodillas de Trent flaquearon. “Ya no estás en una esterilla”, susurró Dean directamente al oído de Trent. El olor a cobre era denso entre ellos. Trent entró en pánico. Abandonó todos sus años de entrenamiento, volviendo por completo a ser un animal desesperado y agitado. Intentó apartar a Dean, dándole patadas salvajes. Dean no luchó contra la resistencia. Lo usó. Mientras Trent empujaba, Dean retrocedió y giró bruscamente, tirando del peso de Trent hacia adelante y barriendo su patada delantera con una patada brutal y desgarradora en la pantorrilla. Trent salió volando, su cuerpo pesado cayó sobre el tatami con un golpe que hizo temblar los espejos de la pared. Antes de que Trent pudiera procesar el impacto, Dean dejó caer todo su peso corporal, golpeando su rodilla izquierda directamente enNto las costillas flotantes de Trent. Un chasquido agudo y húmedo resonó en la habitación. Dos costillas fracturadas al instante. Trent soltó un lamento agudo y fino de pura agonía. No era el grito de un luchador. Era el grito de un hombre que se da cuenta de su propia mortalidad. Se giró de lado, tosiendo, escupiendo sangre y saliva sobre la esterilla, agarrándose el pecho.
