Junto al mostrador, los dos hombres más jóvenes estaban paralizados. Las bebidas energéticas en sus manos se habían vuelto pesadas. Uno de ellos dio medio paso adelante. Dean ni siquiera se levantó. Simplemente giró la cabeza y los miró. Sus ojos eran completamente negros, carentes de cualquier cosa que se pareciera a la humanidad. “Da un paso más”, dijo Dean suavemente. “Y no salgas de aquí.” El joven se detuvo. No se detuvo así como así. Se apartó. Sus manos se alzaron en señal de rendición. Puro terror le quitaba el color de la cara. Dean volvió su atención a Trent. El cinturón negro sollozaba ahora, un sonido patético y roto, luchando por aspirar aire en sus pulmones magullados. Dean se agachó, agarró a Trent por el cuello de su camiseta deportiva negra y lo levantó para sentarse. Los ojos de Trent estaban hinchados. Su nariz estaba aplanada y goteaba continuamente. No podía mantener el contacto visual. La arrogancia se había ido, completamente consumida por una realidad que nunca había enfrentado realmente. “Mírame”, ordenó Dean. Trent levantó la cabeza lentamente, temblando incontrolablemente. “Esto es violencia”, dijo Dean, con voz baja y aterradora. “Es feo. No es un juego. No es un trofeo en una estantería. Cuando haces daño a personas más débiles que tú, invitas esto a tu vida. ¿Lo entiendes?” Trent no podía hablar. Él simplemente asintió de forma brusca y aterrorizada. “Mañana”, dijo Dean, inclinándose tan cerca que Trent podía sentir el calor que irradiaba de su pecho marcado. “Te pondrás delante de esa clase. Vas a pedir perdón a mi hijo. Les dirá que te equivocaste y que te falta disciplina. Y si alguna vez oigo que volviste a poner las manos encima de un niño enfadado, volveré y no me quedaré en tus costillas.”
Dean soltó la camiseta. Trent se desplomó de nuevo sobre el tatami, hecho un montón de jadeos y roto. Dean se levantó. Su respiración era completamente normal. Su ritmo cardíaco apenas se había disparado. Volvió a la puerta, recogió la camisa doblada y se la puso sobre el torso marcado por cicatrices. Se sentó en el suelo, se ató las pesadas botas de trabajo y se puso de pie. No miró atrás mientras abría el cerrojo. El clic agudo resonó con fuerza en la habitación silenciosa. Dean salió al aire fresco de la noche, dejando al monstruo encerrado dentro del gimnasio, y se subió a su camioneta para ir a ver cómo estaba su hijo.
El olor a café negro y tostadas quemadas llenaba la pequeña cocina. La luz del sol atravesaba las persianas, proyectando líneas geométricas duras sobre el suelo de linóleo. Dean estaba de pie en la encimera, con una taza en la mano, observando cómo las motas de polvo flotaban en el aire. Sus nudillos estaban ligeramente hinchados, un dolor sordo palpitando en su mano derecha. No les puso hielo. El dolor era un mecanismo de anclaje, un recordatorio de que la puerta de la cámara estaba entreabierta, y necesitaba apoyarse con todo su peso en ella para cerrarla. Se escucharon pasos arrastrándose por el pasillo. Leo entró en la cocina. Parecía una víctima de un accidente de coche. La piel bajo ambos ojos se había vuelto de un morado moteado enfermizo, hinchándose hacia fuera. Tenía la nariz llena de algodón, pegada con cinta plana en las mejillas por el médico de urgencias que habían visto a medianoche. Parecía pequeño, derrotado.
“Buenos días,” Ddijo Ean, con voz baja. Empujó un plato de huevos por el mostrador. Leo no miró la comida. Se sentó pesadamente en un taburete, mirando sus manos. “No quiero volver al colegio hoy, papá.” “No lo eres”, respondió Dean. “Tómate un día de baja. Bebe agua. Ver la tele.” Leo asintió, haciendo una mueca al sentir el movimiento tirando de su rostro magullado. Por fin miró a su padre. “¿Estoy fuera del equipo?” Dean dio un sorbo lento a su café. El líquido negro le quemaba la garganta. “No, vuelves al dojo esta tarde.” Los ojos de Leo se abrieron de par en par por el pánico, su respiración se entrecortó, atascada en el pecho. “Papá, no. Trent me matará. Dijo que yo era un que se rinde.” “Si vuelvo a entrar, Trent no te va a tocar”, dijo Dean. La absoluta certeza en su voz detuvo en seco el pánico creciente de Leo. “Vamos a las cuatro. Vas a ponerte el gi. Vas a ponerte de pie en la esterilla y vas a escuchar lo que tiene que decir. ¿Qué has hecho?” preguntó Leo, con la voz tensa. Había visto a su padre enfadado antes, pero siempre era una ira fría y distante. Nunca había visto a su padre violento. Dean dejó su taza en el fregadero. Miró por la ventana hacia el césped descuidado del vecino. “He tenido una conversación. Come tus huevos.”
