El dojo estaba completamente silencioso. El único sonido era el zumbido de las luces fluorescentes. Nadie se movió. La ilusión se rompió. El depredador supremo acababa de admitir que era un fraude, sangrando y doblándose ante un chico de dieciséis años. Leo se quedó paralizado. Miró a Trent, luego volvió a mirar a su padre. Dean asintió lentamente con la cabeza. “Acepto tu disculpa, sensei”, dijo Leo, con voz nasal y baja. Dean le dio la espalda al tapete. “Coge tu bolsa, Leo. Nos vamos a casa.” Leo cogió su bolsa de deporte y se apresuró a salir de la esterilla, calzándose los zapatos sin atarse los cordones. Siguió a su padre por la puerta de cristal. Dentro del dojo, Trent se puso erguido. Miró los rostros de sus alumnos. Miró a los padres. Algunos ya estaban de pie, cogiendo sus abrigos, susurrando entre ellos. Vio a una madre tirar a su hijo de la esterilla por la manga. Su reino se estaba quemando hasta los cimientos. Trent se retiró a su despacho al fondo, cerrando de golpe la puerta hueca de madera. Lo cerró con llave. Se apoyó en el pladur, deslizándose hasta quedar sentado sobre la moqueta barata. Se abrazó las rodillas, rodeándolas, ignorando el dolor sordidor en sus costillas. No lloró. No reflexionó sobre sus acciones. La humillación no dio origen a la humildad. Eso dio origen a un odio oscuro y obsesivo. Dean no solo le había vencido. Dean lo había desnudado delante de su mundo. Trent sacó el móvil del bolsillo con las manos temblorosas. Pasó por sus contactos, pasando por los promotores de torneos, por los padres, por las chicas a las que llevaba a bares los fines de semana. Se detuvo en un nombre. Garrett. Garrett no enseñaba a los niños. Garrett dirigía un gimnasio tipo almacén en la zona industrial de la ciudad, un lugar con vallas de malla metálica en lugar de muros acolchados, donde los chicos con tatuajes facialesLos registros operativos y antecedentes penales intercambiaron daños cerebrales por dinero en peleas no autorizadas. Garrett era un matón y le debía un favor a Trent. Trent marcó y se llevó el teléfono a la oreja magullada. “Sí”, respondió una voz áspera. “Soy Trent”, dijo, con la voz ronca. “Tengo un problema. Uno grande. Te necesito, y necesito a dos de tus tipos más pesados esta noche.” “Pareces que te ha atropellado un camión, guapito. ¿Qué ha pasado?” “Un veterano psicópata entró en mi tienda. Tenía un rollo de monedas en el puño. Me ha dado un golpe bajo delante de mis chicos”, mintió Trent con naturalidad, la invención alimentando su rabia. “Se cree intocable. Tengo que demostrarle que no lo es.” Garrett rió, un sonido áspero y áspero. “¿Quieres que le rompan las piernas o solo quieres que tenga miedo?” “Quiero que lo rompan”, se burló Trent, mirando el yeso en blanco. “Quiero que gatee.”
El
jueves por la tarde fue arrastrada como una cadena oxidada. El aire dentro del enorme garaje de acero corrugado de la reparación diésel de Miller and Sun estaba impregnado del olor a aceite de motor, escape y ozono de un soplete de soldadura. Dean yacía sobre una enredadera rodante bajo el enorme chasis de un camión semirremolque Peterbuilt. Sus manos, manchadas de negro por la grasa, se movían con precisión mecánica, enroscando un tornillo en la carcasa de la transmisión. Aquí fue donde Dean encontró la paz. Las máquinas tenían sentido. Si una pieza estaba rota, la reemplazabas. Si un cinturón estaba flojo, lo apretabas. No había ego, ni malicia, solo física y trabajo duro. Se deslizó fuera de debajo del camión, sacando un trapo del bolsillo trasero para secarse el sudor y la suciedad de la frente. Se incorporó, su rodilla mala haciendo un ruido al doblarlo. Fue entonces cuando la luz de las bahías abiertas del garaje quedó bloqueada. Dean hizo una pausa. No se levantó de inmediato. Se quedó sentado en el creeper bajo, limpiándose lentamente la grasa de los dedos. Miró hacia la entrada. Tres siluetas se alzaban en la amplia puerta de la bahía, iluminadas por el sol abrasador de la tarde. El resto de los mecánicos estaban en la pausa para comer. La tienda estaba prácticamente vacía, salvo por el zumbido de los enormes ventiladores cerca del techo. Los hombres entraron. En el centro estaba Trent. Llevaba gafas de sol oscuras para ocultar sus ojos ennegrecidos y una sudadera suelta para disimular la rigidez en la que llevaba el torso. Pero la arrogancia había regresado, reforzada por las dos enormes sombras que le flanqueaban. A la izquierda de Trent estaba Garrett. Tenía un físico como un frigorífico, con una barba gruesa sin recortar y orejas de coliflor que parecían trozos de masa destrozados. A la derecha de Trent había un hombre más joven, completamente calvo, con tinta tribal trepando por el cuello y una pesada cadena de hierro colgando del cinturón. No caminaban como artistas marciales. Caminaban como porteros, buscando una excusa para romper una clavícula. Trent se detuvo a tres metros de donde estaba sentado Dean. “Pensabas que se había acabado”, dijo Trent. Su voz resonó en las paredes de hormigón. Sonaba confiado de nuevo. La presencia de violencia por encargo había reinflado su ego perforado. “Pensaste que podrías entrar en mi casa, avergonzarme y volver a cambiar el aceite.”