“No puedes atacar a la gente así. Lo grabamos. Margaret se levantó lentamente al lado de Toby. Giró la cabeza y miró a Greg. No habló. Simplemente observaba.
Greg tragó saliva, dio un paso atrás y bajó la mirada a sus propios pies. De repente, un grito ronco recorrió la sala de juegos. Derek había conseguido levantarse. Se sujetó las costillas con el brazo izquierdo, el rostro torcido en una máscara de pura rabia humillada. Su realidad se había derrumbado y su cerebro necesitaba urgentemente una corrección desesperada y violenta para restablecer la jerarquía.
Derek cargó contra Margaret por detrás. No tenía ningún plan. Era solo una masa de ira agitada, lanzando un salvaje puñetazo dirigido a la nuca de Margaret. “¡Margaret!” exclamó Toby, con los ojos abiertos de par en par por el horror. Margaret no se dio la vuelta.
Ni siquiera miró por encima del hombro. Escuchó el crujido de pies descalzos sobre la alfombra. Escuchó la inspiración ronca y siseante de Derek. Calculó la distancia, la velocidad y la intención sin pensarlo conscientemente. Era una memoria muscular arraigada en décadas de sobrevivir en lugares donde un error significaba una bolsa para cadáveres.
Mientras Derek golpeaba, Margaret simplemente se agachó. Bajó la elevación doblando las rodillas, dejando que el golpe salvaje pasara seguro por encima de su cabeza. En el mismo movimiento fluido, mientras Derek tropezaba hacia adelante tras perder el impulso, Margaret se levantó y dio una vuelta. Agarró el brazo derecho extendido de Derek por la muñeca y los tríceps. Metió la cadera profundamente en la línea central de Derek y puso el brazo derecho sobre su hombro, bloqueando la articulación del codo contra su clavícula.
Era una llave de brazo de pie. brutal, efectivo y dolorosamente rígido. Margaret aplicó una pizca de presión hacia abajo en la muñeca de Derek. Derek gritó, esta vez sin un grito de ira. Era un grito agudo y delgado de verdadero dolor. Sus rodillas cedieron y se puso de puntillas para aliviar la tensión desgarrada en la articulación del codo.
Margaret lo tenía ahí. El dueño de la habitación estaba inclinado torpemente, indefenso, completamente a merced del hombre que le sujetaba del brazo. Te dije que dejaras de moverte”, dijo Margaret. La frialdad había desaparecido de su voz. Ahora solo estaba cansado.
Parecía un padre agotado disciplinando a un niño que aprendía poco a poco. Vale. Vale. Derek sollozó, las lágrimas fluyendo libremente ahora. Lo siento.
Suéltame. Por favor, suéltame. Margaret miró alrededor en la sala de té. Se encontró con la mirada de todos los estudiantes en la sala. Ahora vio sus teléfonos apagados.
Está experimentando su conciencia. La ilusión del golpe de la cima había desaparecido, dejando solo esta imagen patética. “¿Ves eso?” Margaret se dirigió al público. Su voz era calmada. “Eso es lo que pasa cuando entrenas para los aplausos.
Cuando se apagan las luces y ya no hay cámaras, lo único que importa es la física y la intención. No tiene ninguno de los dos. Margaret apartó a Derek. La empujó ligeramente, pero fue suficiente para que el dueño de la habitación cayera boca abajo sobre las alfombras. Derek no intentó levantarse. Simplemente se quedó allí, acunando su codo dolorido y llorando suavemente sobre el suelo de espuma.
Margaret volvió al borde de la alfombra. Se sentó pesadamente en un banco de madera. La adrenalina no le alcanzó. Había metabolizado la adrenalina en su sistema años atrás, pero el cansancio se le estaba metiendo en los huesos. Su pierna izquierda, la que estaba marcada por metralla en una eternidad desértica de distancia, latía con un dolor sordo.
Se inclinó, cogió sus pesados calcetines grises de lana y se los puso. Se puso sus botas de trabajo con punta de acero. Los ató despacio, tirando de las cuerdas, haciendo nudos dobles. El silencio se instaló en la habitación. Ya no era un silencio de sorpresa.
Era un silencio de respeto, de una claridad profunda e incómoda. Margaret se levantó, sus botas resonando con fuerza en el suelo fuera de la zona de locura. Caminó hacia la recepción. Sarah, la recepcionista, estaba acurrucada detrás de la pantalla de su ordenador, mirándola con la mirada abierta, con los ojos fijos. Margaret metió la mano en el bolsillo del pecho.
Sacó su pequeño cuaderno con el pesado bolígrafo de latón. Abrió el cuaderno, arrancó una página en blanco y apuntó un número de teléfono. Dobló el papel y lo colocó suavemente sobre el teclado frente a ella. “Llama a una ambulancia”, le dijo Margaret. Diles que tiene una costilla fracturada, probablemente la octava o novena en el lado derecho.
Diles que revisen si hay una fractura fina en el proceso del olécran derecho, el codo. Sarah simplemente asintió, con la boca entreabierta. Margaret bajó la mano y desabrochó su camisa de trabajo gris. Se la quitó, dejando ver una sencilla camiseta negra descolorida debajo. Las mangas cortas dejaban al descubierto las gruesas cicatrices en forma de cuerda que rodeaban sus antebrazos, restos de una vida que esas personas nunca podrían comprender.
Dobló cuidadosamente la camisa gris con el bordado de Margaret en el bolsillo. Lo colocó junto al papel sobre el escritorio. “Guarda el último cheque”, dijo Margaret en el vacío. Se dio la vuelta y caminó hacia la salida trasera. Pasó delante de su cubo amarillo con una fregona.
El agua sucia se había asentado, dejando una capa de mugre gris en la parte superior. Ella lo dejó allí. Ya no era su tierra. Atraviesa la pesada puerta metálica y sale a la humedad sofocante del callejón. El olor a lechuga podrida y cerveza rancia le impactó, familiar y reconfortante.
