PARTE 1 — LA MUJER EN LA PISCINA

La primera persona que se rió cuando Camille Laurent cayó a la piscina fue quien acababa de empujarla.

La segunda levantó el móvil.

En menos de tres segundos, casi toda la terraza se había girado hacia el agua.

La Villa des Orangers dominaba el Mediterráneo desde una colina entre Cannes y Antibes. La propiedad parecía colgarse sobre el mar: muros de piedra clara, enormes ventanales en bahía, olivos centenarios, terrazas escalonadas y una piscina infinita cuya superficie negra reflejaba las luces de la costa.

Esa noche, más de ciento cincuenta invitados acudieron allí.

Líderes empresariales.

Herederos.

Abogados.

Inversores.

Familias conocidas de la Costa Azul.

Todo había sido planeado para dar la impresión de que el dinero no tenía límites.

Champán añejo.

Velas en portavelas de cristal.

Orquesta discreta bajo una pérgola.

Camareros con trajes oscuros.

Los coches con conductores se alineaban más abajo en la carretera privada.

Camille, de veinticinco años, cruzaba la terraza con una bandeja de copas de vino tinto cuando una sola gota cayó cerca del zapato dorado de Victoire Delacroix.

No en su vestido.

No en el pie.

En la piedra.

Victoire bajó la mirada.

Luego miró lentamente hacia Camille.

Tenía treinta años, con el largo cabello rubio oscuro, un vestido de satén azul zafiro y esa forma de mirar al personal como si su mera presencia requiriera justificación.

A su lado, Sophie contuvo una sonrisa.

Camille se detuvo.

“Lo siento.

Victoire observó la gota.

Luego Camille.

Algo en la calma de la joven camarera parecía molestarla más que el incidente en sí.

“Ten cuidado.

Camille inclinó ligeramente la cabeza.

“Por supuesto.

Quería pasar.

Victoire estiró el brazo.

“He dicho que tengas cuidado.

Camille se giró.

A su alrededor, algunos invitados ya observaban.

Victoire lo sintió.

Y algunas personas se volvieron más crueles cuando tenían público.

Camille se apartó un paso.

Victoire la empujó bruscamente con ambas manos.

El gesto era claro.

Voluntario.

La meseta se derrumbó.

Dos vasos se rompieron en la piedra.

Camille perdió el equilibrio.

Su talón resbaló.

Entonces su cuerpo desapareció en la piscina infinita.

El choque del agua fría le dejó sin aliento.

Por un momento no oyó nada.

Solo el golpe del agua alrededor de sus oídos.

Abrió los ojos.

Sobre ella, las siluetas se distorsionaban en la superficie.

Un vestido azul.

Un vestido burdeos.

Teléfonos.

Caras.

El cielo negro.

Camille no subió de inmediato.

Contó hasta dos.

Luego tres.

No porque tuviera miedo.

Porque conocía su propia ira.

Su padre solía repetirle:

“Nunca tomes una decisión importante mientras sigues intentando castigar a alguien.”

Odiaba esa frase a los dieciocho años.

Con veinticinco años, la entendía.

Camille emergió a la superficie.

Una risa ahogada le alcanzó.

Victoire la observaba desde el borde.

“Eso pasa cuando no sabes cuál es tu lugar.”

Sophie sonrió.

Un hombre detrás de ellos levantó ligeramente el móvil.

Una joven camarera hizo un gesto hacia Camille.

Su mánager le agarra discretamente del brazo.

Camille remarqua ce geste.

Elle remarqua toujours ce genre de choses.

Elle plaça les deux mains sur le bord de la piscine et se hissa hors de l’eau.

Son chemisier ivoire collait à sa peau.

Son gilet vert sombre dégoulinait.

Ses chaussures faisaient un bruit humide sur la pierre.

Elle marcha vers Victoire.

Sans crier.

Sans accélérer.

Sans trembler.

Victoire croisa les bras.

Camille s’arrêta à deux mètres.

« Vous devriez arrêter de sourire. »

Victoire lâcha un petit rire.

« Pourquoi ? »

Camille ne répondit pas.

Elle plongea la main dans la poche intérieure de son gilet et en sortit un téléphone protégé par une coque étanche.

Le sourire de Sophie diminua.

Camille composa un numéro.

Quelqu’un répondit immédiatement.

« C’est moi. »

Elle regarda vers l’allée principale.

« Ouvrez le portail. »

Elle raccrocha.

Victoire secoua la tête.

— C’est censé m’impressionner ?

Camille ne répondit toujours pas.

Mais les agents de sécurité, eux, avaient changé.

Deux hommes en costume anthracite s’étaient redressés.

L’un d’eux porta la main à son oreillette.

Un troisième regarda directement Camille.

Victoire le vit.

— Qu’est-ce que vous avez ?

L’agent détourna les yeux.

Puis les phares apparurent.

Très loin, au bas de l’allée.

Une berline noire franchit le portail de fer.

Puis une deuxième.

Deux SUV.

Encore deux voitures.

La file remonta lentement vers la villa.

Les conversations s’éteignirent.

Les phares glissèrent sur les murs de pierre, les oliviers, les baies vitrées et la surface de la piscine.

Sophie posa sa coupe sur une table.

— Victoire…

— Quoi ?

— Tu connais ces voitures ?

Victoire n’eut pas le temps de répondre.

Un homme venait de quitter un groupe d’invités près du bar.

Antoine Delacroix.

Son père.

Soixante-deux ans.

Cheveux gris.

Costume bleu nuit.

Fondateur et président du groupe Delacroix Collection, qui exploitait des hôtels de luxe à Paris, Courchevel, Saint-Tropez, Genève et Monaco.

Il avait passé toute la soirée à sourire.

À serrer des mains.

À parler de croissance.

À évoquer discrètement un « accord historique » qui devait être finalisé avant minuit.

En voyant le convoi, son sourire disparut.

Puis il vit Camille.

Trempée.

Et son visage changea complètement.

— Victoire.

Elle se retourna.

— Papa ?

Il regarda les morceaux de verre.

La piscine.

Puis sa fille.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Victoire haussa les épaules.

— Rien.

Antoine fixa le chemisier trempé de Camille.

— Rien ?

— Elle a renversé du vin.

Camille baissa les yeux vers la pierre.

Une seule goutte rouge séchait encore près de l’endroit où Victoire se tenait.

Antoine suivit son regard.

Puis regarda sa fille.

— Et ?

Victoire commença à perdre patience.

— Et elle m’a énervée.

Antoine ferma les yeux une seconde.

Puis se tourna vers Camille.

— Madame Laurent…

Le silence autour d’eux devint presque total.

Victoire fronça les sourcils.

— Madame ?

Camille regarda Antoine.

— Monsieur Delacroix.

Sophie tourna lentement la tête vers son amie.

Victoire pâlit légèrement.

Le nom.

Laurent.

Elle le connaissait.

Pas Camille.

Pas vraiment.