Derek était assis sur une chaise pliante au centre de la pièce. Il avait enveloppé une poche de glace dans une serviette et la tenait contre sa gorge. Il avait l’air épuisé. Le GI noir immaculé avait soudain l’air ridicule, comme un costume d’Halloween porté le lendemain matin. Deux policiers, l’agent Reynolds et l’agent Chen, prenaient des dépositions.

« Il vient de craquer », croassa Derek à l’officier Reynolds, jouant la victime avec un désespoir digne d’un Oscar. « J’essayais d’apprendre la discipline aux enfants, en corrigeant la posture d’un élève. Ce concierge, il vient d’entrer ici, il a commencé à me menacer. Je lui ai dit de partir, et il m’a attaquée, ainsi que mon assistante, sans provoquement. Il est dangereux.

Il est manifestement instable. L’officier Reynolds, un vétéran costaud aux tempes grisonnantes, griffonnait dans son carnet. Il regarda autour de la pièce. Il remarqua les regards terrifiés des adolescents, les mouvements nerveux des parents, et le manque total de compassion envers l’homme assis dans la chaise. Au cours de ses vingt années dans la Force, Reynolds avait développé un détecteur très affiné.
L’histoire de
Derek déclenchait tout comme une alarme incendie. « Sans provocation, » répéta Reynolds d’un ton plat. Et vous, ceinture noire troisième dan, et votre assistante avez tous les deux été allongés par un senior qui nettoie les toilettes. Derek rougit, son ego le piquant. « Il m’a frappé par surprise. » « Je ne m’attendais pas à ce qu’un vieil homme soit un psychopathe. » « Écoute, je veux qu’il soit arrêté maintenant. Nous prendrons en charge l’enquête », dit M. Caldwell, dit l’officier Chen d’un ton fluide en intervenant.

Elle se tourna vers la responsable de l’établissement. « Monsieur HigGins, où est l’employé en question ? » Arthur Higgins bégaya, l’air terrifié à l’idée d’un procès. Il s’appelle Arthur Pendleton. Il est dans la salle de pause en train d’attendre. Attends ici, dit Reynolds à Derek en refermant son carnet d’un claquement.

Reynolds et Chen marchèrent dans le long couloir de lenôme. Le sol était impeccable, brillant sous la lumière crue. Ça sentait légèrement l’eau de Javel et le citron. « Tu crois à l’histoire du ninja ? » demanda Chen doucement. « Pas un mot », répondit Reynolds.

« Regarde les parents. Ils sont embarrassés. Tu n’as cette apparence que quand tu viens de voir quelqu’un pour qui tu as payé de l’argent se faire humilier parce qu’il le méritait. Voyons ce que le concierge en pense. Ils ouvrirent la porte de la salle de pause de maintenance.

C’était un petit placard sans fenêtre qui sentait le vieux café et l’ozone. Arthur Pendleton était assis à une petite table pliante. Il lisait un exemplaire de poche d’un western de Louis L’Amour. Sa combinaison grise était soigneusement fermée à fermeture éclair. Le seau jaune à serpillière reposait dans un coin.

Il ne ressemblait pas à un homme qui venait de démanteler deux hommes de la moitié de son âge. Il avait l’air d’un homme attendant un bus. « Arthur Pendleton ? » demanda Reynolds en entrant dans la pièce. Arthur nota sa page, ferma le livre et le posa sur la table. Il se leva lentement, le genou blessé craquant bruyamment dans la pièce silencieuse.

« Oui, officiers. Assieds-toi,” dit Arthur, dit Reynold, son ton s’adoucissant légèrement. Il y avait quelque chose dans l’attitude du vieil homme. C’était calme, immuable. C’était tout le contraire du chaos frénétique et en sueur dans l’autre pièce.

« On a un monsieur dans la chambre B qui affirme que vous l’avez agressé, lui et son ami. » Arthur se rassit, posant ses mains calleuses à plat sur la table. « Je suis intervenu », dit Arthur doucement. « Il blessait un enfant. J’ai arrêté ça. Son ami a tenté d’escalader.

Je l’ai arrêté aussi. Il n’en dit pas plus. Il ne se justifiait pas, ne se plaignait pas, ni ne tentait de vendre sa version des faits. Il a exposé les faits comme s’il lisait un bulletin météo. Reynolds le fixa.

L’officier avait interrogé des milliers de suspects. Les menteurs parlaient trop. Les coupables essayaient d’expliquer tout. Cet homme était totalement en paix avec ses actes. « Monsieur Pendleton, nous avons besoin de voir une pièce d’identité », demanda doucement Chen.

Arthur fouilla dans sa poche arrière, sortit un portefeuille en cuir usé et sortit un permis de conduire délamé. Il le fit glisser sur la table. Chen le prit, sortit une petite radio et appela le dispatch pour vérifier l’identification. Dispatch, faire une vérification standard des antécédents et des mandats. Pendleton, Arthur James.

Date de naissance, 11 novembre 1964. Alors, Arthur Reynolds s’appuya contre le chambranle de la porte, croisant les bras. Où as-tu appris à te battre comme ça ? Parce que jeter un ceinture noire en forme et un gars de MMA par terre ne fait pas vraiment partie du manuel de formation au concierge. Arthur regarda ses mains.

Il traça une fine cicatrice blanche sur son articulation gauche du pouce. J’avais une carrière différente avant celle-ci. Cela demandait un ensemble de compétences spécifique. Militaire ? demanda Reynolds.

Arthur hocha la tête une fois. Oui. Armée. Oui. La radio sur l’épaule de Chen s’alluma.

La voix du répartiteur semblait légèrement confuse. Unité 4, à votre sujetUne enquête sur Pendleton. J’ai un drapeau de dossier restreint. Une habilitation de niveau cinq requise pour l’historique détaillé. Le seul signal qui revient est un drapeau indiquant de ne pas détenir.

Prévenez immédiatement le contact avec le lien du DoD. Casier vierge. Aucun mandat. Mais il y a beaucoup de paperasse ici. Chen.

Reynolds décroisa les bras. Sa posture changea instantanément. Il regarda le vieil homme assis à la table pliante. La combinaison grise ne ressemblait soudain plus à un uniforme de servitude. Elles ressemblaient à du camouflage.